Acte IV. Monologue de Henr III

si docile aux leçons de Machiavel, qu'elle lui a mis entre les mains, et si ingrat envers les Guises, sans lesquels il ne serait plus roi :

Vous n'aviez plus de nom, de sceptre, ni d'ïlglise Ni de religion, sans la maison de Guise K

L'histoire cite d'elle un mot plus vraisemblable, que Matthieu a oublié : « C'est bien coupé, mon fils, mais saurezvous recoudre ? » Si l'on n'avait à blâmer ici que les erreurs de l'imagination ou de l'esprit de parti, on s'en consolerait aisément. Mais cette pièce a un autre défaut capital difficile à racheter, et qui sera celui de la tragédie à sa naissance et à son déclin : l'ennui. La langue des dieux et des héros n'est pas à la portée de tous : il faut, pour la parler, le génie d'un Corneille, d'un Racine, ou le prodigieux talent d'un Voltaire. C'est à elle surtout que s'applique la maxime :

Mediocribus esse poetis

Non Dî, non homines; non concessere columnae.

n faut trembler et pleurer, ou bâiller, sans miséricorde ; et ce dernier parti est malheureusement le seul que nous laisse Pierre Matthieu. L'action, c'est-à-dire ce qui constitue le fond du drame, est à peu près nulle. Chaque scène forme un chapitre à part ou une sorte de station séparée, sans lien avec ce qui précède et ce qui suit. Le premier acte est rempli par un double monologue du duc de Guise et du peuple français, qui débitent chacun leur morceau en se tournant le dos, sans se douter qu'ils feraient bien mieux de causer ensemble. Le monologue est un fléau, une infirmité qui frappe la tragédie classique au berceau, et dont le drame romantique n'a pas su non plus se préserver : témoin Ruy Blas et les Burgraves. Rien de plus insipide que cette cascade de mots sonores, qui remplissent l'oreille sans rien dire à l'esprit et encore moins au cœur. Pierre Matthieu est