Y. — QUAND ÇA VA FINIR

Vers le trente-cinquième jour environ de la quadragésime, on découvre un secret terrible : c'est que ce n'était qu'un expédient, un feu de paille, et qu'on ne s'aime plus. — Ça a passé sans avoir été.

Clara. — Je vous dis, monsieur, que vous n'êtes déjà plus le même.

Vous. — Encore une scène. Eh bien, je vous dis, moi, que je suis las de vos reproches. Impossible de venir chez vous sans y trouver quelque sujet d'ennui.

Clara. — Vous y venez si peu, monsieur, qu'au moins vous n'en avez pas souvent.

Vous. — Eh ! pardieu, madame, on a ses affaires.

Clara. — Quand vous commenciez à me poursuivre vous n'en aviez pas d'autre que votre amour.

Vous. — Mais, madame, cela ne peut pas toujours durer.

Clara. — Vous m'aviez tant dit que cela ne finirait jamais !

Tous. — Dans ce temps-là, madame, je le croyais !

Clara. — Ils sont tous les mêmes, tous sans mémoire, sans délicatesse et sans cœur !

Vous, reprenant votre chapeau. — Oh! madame, point d'injures ! Vous pouvez mettre un écriteau à votre porte. Prendra qui voudra le bail de \otre cœur.

Clara pleure à chaudes larmes, — vous sortez.