LA VILLE

12 juillet.

Après une semaine d'interruption, je reprends ma vie coutumière et avec elle, ce Journal, conscience de ce que je vois.

Il ÿ à huit Jours, en arrivant à Montréal, je suis tombé malade : dans la prostration de la chaleur et de la fièvre, je n'ai plus rien saisi. Je me souviens pourtant de la douceur des cloches dans l'air frais du matin. Après une nuit d’insom-

nie, ce fut une brise argentine : le concert

de toutes les voix de la patrie carillonnant confusément, douces, gaies, modestes, Joyeuses.

Dans la journée, je ne pus sortir, la température étant accablante. Le soir, Je résolus de gagner, par eau, Québec, où j'espérais trouver un climat moins torride.

Avant de quitter Montréal, J'ai dit quelques mots de français, avec plus de joie de le parler que de lentendre, à deux bonnes gens que leur patois terrien m'eût fait prendre pour des campagnards, s'ils n'avaient été, l’un emballeur, et l’autre barbier.

L’emballeur m’a dit qu’il possédait une automobile; le coiffeur m'a parlé quelque

peu politique. Il s’indigne des tendances

impérialistes du nouveau cabinet, et déplore que M. Borden « aille donner des bateaux là-bas ». Son affection et ses éloges vont à sir Wilfrid Laurier, dont il regrette l’échec et souhaite le retour.

Par leurs propos familiers, ils m'ont donné tous deux l’impression d’être heureux de leur sort et amis de l'autorité.

Je les trouvais très Français d’allure, ce que chez nous nous appelons des braves

gens, c’est-à-dire des partisans.

Le Saint-Laurent, la nuit, m'est apparu comme dans un rêve. L'eau était immobile et le bateau sans secousses. Nous étions comme un train de bois qui flotte

à la dérive : je me sentais m'en aller

aussi.

Aujourd’hui, je me suis levé, et, pour la première fois, j'ai contemplé la vue de mes fenètres.

L'hôtel Frontenac, où j'habite, est Juché sur une saillie du rocher qui sépare le Saint-Laurent de la rivière Saint- Charles.

Le regard s'étend très au loin sur le fleuve bleu et les falaises vertes. En face, Lévis, aux toits d’ardoise; et, coupant l'horizon, la ligne onduleuse de Pile d'Orléans.

Dans le port, un mouvement ininterrompu de vaisseaux qui descendent, remontent et traversent la rade. Des barques légères les frôlent, étendant leurs voiles.

Les effets de la lumière changent per-

pétuellement dans le ciel, où se font et

se défont les nuages.

13 juillet.

J'ai pu sortir, approcher le paysage de plus près, voir plus vraiment, me convaincre davantage que tout cela existe.

Je crois rêver en mettant des noms sur les rives d’en face: Bienville, Saint- Romuald, La Chaudière, Les Saults de Montmorency, la route de Sorel.

Je ne suis environné que de noms français |!

Tout cela m’apparait, paisiblement au

soleil, comme si le drame vécu 1l y a cent cinquante ans n'avait pas laissé de traces. La vie s’est continuée, «les années se sont retournées », et le maître a changé, mais l’homme, le pays sont restés les mêmes.

Sur la promenade en planches de la Dufferin-Terrace, je conduis mes pas encore mal assurés. Mon ombre qu'allonge le soleil couchant me montre l’image d’un convalescent dont l'allure est un peu celle d’un blessé. Je m’imagine être un des officiers de Montcalm revenu des derniers combats. Mes généreux vainqueurs me soignent comme leur réputation l'exige !

Je ne suis surveillé que par des petites

filles, au sourire narquois, qui plaisan-

tent entre elles sur cet étranger, si peu au courant des habitudes locales, qu’il porte une canne et un manteau. Pour les Américains et les Canadiens, l'élégance consiste, — et ces derniers Jours de canicule l’expliquent — à circuler en bras de chemise et les mains ballantes.

Mes pas, avec mes regards, sont attirés par un groupe d'arbres qui dominent la terrasse.

C’est là qu'est élevé le monument à la double mémoire de Wolfe et de Montcalm.

J'aime l'idée de lobélisque fait de pierres assemblées d’égal volume, tenant ensemble par le prodige des deux noms qui les cimentent. J’aime surtout ces vieux arbres d’alentour qui en disent long sur

le temps passé.

Un Anglais, lord Dalhousie, érigea ce monument qui unit dans la paix de la mort de glorieux ennemis.

C’est lui qui en composa le noble épitaphe :

Mortem Virtus Communem Famam Historia

Monumentum Posteritas Dedit.

14 juillet.

Aujourd’hui, fête nationale dans nos villes et nos villages de France. Je vais entendre la messe à la basilique de

Québec, que Champlain baptisa du ten-

dre nom de Notre-Dame-de-la-Recouvrance, quand il leut élevée sur ses fondations.

Quelle sensation plus doucement française que celle d’un office célébré dans une église catholique, blanche, aux ors du xvu° siècle !

J'ai entendu un sermon, un évangile dits en français, avec l'accent du terroir, qui donne à la langue une saveur prononcée, comparable à ce bouquet des vins célèbres qui diffère de province à province.

Le parler châtié, le français d’académie est à la portée de tout étranger qui s’y entête. Mais pour s'exprimer en normand, encore faut-il l’être, ou du moins gascon, comme le renard du bon La

Fontaine !

A l’angle du porche, je me suis donné le plaisir de surveiller la sortie de Ja messe. Ainsi, je passais en revue les paroissiens de la cathédrale : braves gens, bonnes têtes de campagnards endimanchés, accusant plus fortement qu'ailleurs les traits saillants de la race.

Ne dirait-on pas que c’est parmi les populations soumises à des dominations étrangères, que le type national se conserve avec le plus de pureté, comme si, dans le péril qui menace lespèce, sa conservation dépendait du degré d’intensité que son caractère a su prendre ?

L’après-midi, un fiacre m'a fait faire la visite de la ville. Les rues sont presque toutes en plan incliné, menant du port à

la citadelle : là se trouvaient autrefois le

cœur et la tête de la jeune cité. Conçue par des chefs français, la forteresse a gardé l’aspect des places fortifiées par Vauban : les ouvrages modernes se perdent dans le décor ancien.

Du haut des glacis, on embrasse une vue paisible sur le cours du Saint- Laurent, d’où le regard monte vers Montréal.

De l’autre côté, s'étend la plaine d'Abraham. Les blés verts couvrent aujourd’hui de leur houle pacifique ce champ du carnage.

On voit, de la citadelle qui la domine, Québec se prolonger dans la campagne boisée. Les allées d'arbres, les quinconces et les bosquets se multiplient autour

des maisons.

J'ai plaisir à retrouver sous le toit en feuillage de l’été la colonne d’argent des

bouleaux de chez nous.

in redescendant vers la ville, je me suis arrêté devant le Parlement. Une inscription surmonte la porte du palais ; on ne peut entrer sans lire la devise de l’écusson, des lettres d’or attirent le regard : « JE ME SOUVIENS ».

Ne serait-ce que pour comprendre le trésor d'énergie nationale contenue dans ces trois mots, il serait bon que des Français vinssent jusqu'ici. Leur conscience se réjouira de l’œuvre accomplie par les patriotes canadiens: ils se souviendront à leur tour que les patries sont

fondées sur la mémoire.

Quel que soit le côté d’où l’on contemple Québec, il faut se représenter son passé militaire : de la colline où s'appuie le Parlement, on distingue la ceinture de ses anciennes fortifications, respectée et entretenue par le gouvernement anglais.

Les pierres grises de ses murailles semblent tirées de quelque carrière de France, comme leurs sœurs angevines ou rochelaises.

Des clochetons, des toits pointus, des maisons pressées, rapprochées en confidence les unes des autres, suivent la ligne des remparts.

A l'heure angélique, les cloches de tous ces couvents, de toutes ces églises se mettent à tinter. Dans le ciel pur qui les

porte au loin, leur écho va rejoindre celui

des autres couvents, des paroisses plus humbles du bord de l’eau et des collines environnantes.

La nuit tombe, et c’est alors surtout que l'illusion du passé est complète. Les rues se tordent ou se brisent. Au pignon des vieilles demeures qui avancent pour former des places, un peu de lumière s’attarde. L'espace est peuplé de toits charmants, hardis, bossués, ayant chacun leur caractère.

Non seulement on dirait une ville française, mais parmi celles-ci, une des plus synthéliques.

Sur des falaises qui soutiennent une cité naturellement disposée en arête de forteresse, Québec, après avoir brisé plu-

sieurs fois l’élan de l’envahisseur, défend

aujourd’hui des idées, une religion, une civilisation qui lui sont propres.

Je pense à Sion, je pense à Sainte-Odile, Ni l’un ni l’autre de ces promontoires qui ont arrêté des armées n’eurent ce qui couronne le faîte de celui-ci : des canons auprès des clochers, une ville à l’entour bâtie, qui comprend son devoir et choisit

sa destinée.

15 juillet.

On ne parle que l’anglais au Château- Frontenac. Cela me chagrine bien un peu.

Mais j'aurais mauvaise grâce à m'en

plaindre : les défauts ou les qualités d’un

hôtel ne devant dépendre que de son confort et de sa table. L'ignorance du français est si générale autour de moi, que j'ai fini par m'habituer à questionner dans une langue des serviteurs qui me répondent dans une autre. J'ai donc été fort surpris et touché quand, hier au soir, en demandant mes journaux au portier de lhôtel, cet homme m'a dit:

« Vous parlez français, monsieur? Ah!

vous parlez bien ! Cela fait plaisir de vous entendre! Ici, dans la maison, c’est tout anglais! »

Le nationalisme gallican des Canadiens ne se découvre pas tout de suite. Un Français souhaiterait de s’en convaincre à première vue. C’est dans les hommes

qu'il le cherche; mais il est encore trop

tôt: c’est aux choses qui portent leur empreinte que nous devons d’abord nous attacher pour leur demander le secret d’une si longue fidélité.

Je suis sorti plein de ces idées. Le temps était radieux. À l’extrémité de la terrasse que surplombe la citadelle, la statue de Champlain se dresse au-dessus des campagnes. Son allure est celle d’un homme en marche ; on dirait qu'il arrive du pays qu’on découvre derrière lui et dont il fut vice-roi, vingt-sept années durant.

Coïneidence ou délicatesse d'intention dont je sais les Canadiens capables, tout ce monument repose sur trois marches de granit rouge: la pierre des Vosges,

que l’on a fait venir de là-bas.

Combien leur idée fut belle de placer l’image du fondateur de Québec sur la pierre lorraine, comme s'ils devaient trouver en elle un fondement plus solide à leur religion du souvenir !

Pays de l’Ouest extrême, et pays de PEst, qui avez reçu la même blessure,

vous proposez à nos âmes le même

exemple de résistance.

16 juillet.

Le charme profond de Québec ne se ressent qu’à la longue, quand on la visite fréquemment, quand on y revient, comme

aux caractères effacés d’un vieux livre

dont on tourne et retourne les feuilles.

Les fleurs cachées dans les pages donnent alors un parfum qu'elles ont depuis longtemps gardé.

Parcourez la ville haute, montez, comme je lai fait, de la porte Saint-Jean au monastère des Ursulines.

Sur les tertres verts des remparts, s’appuient les toits des vieux couvents. Suivez la rue d’Aiguillon qui vous mène à la Porte Saint-Louis. Sur les enseignes des maisons, vous verrez briller les noms bien français du notaire Papillon, de l’épicier Tardivel, du médecin Laflamme.

A la porte d’un petit traitant, j'ai lu, écrit sur l’ardoise, avec de la craie :

« Pain frais, saucisse fraîche, jambon

cuit, belles fraises ». Ah ! que vivante est l'impression, et combien l’on voudrait entrer, se mettre à table avec ces gens-là et leur dire qu’on les aime!

Dans Québec, je viens de passer par ces rues qui s'appellent avec gaieté, avec mélancolie : Sault-aux-Matelots-Street, Sousle-Cap-Street. Je remarque le plaisir que cause à l’imagination l'orthographe ancienne. C’est comme si le vieux pays revivait dans ses jeunes années, avec sa prononciation hésitante, et toutes ses bonnes coutumes à la mode de chez nous.

Je me sens renaître plusieurs siècles en arrière. Mon patriotisme gagne en ardeur à devenir plus étroit, et la régres-

sion le fait gagner en profondeur.

Mais je reviens à la rue Saint-Vallier, pour y chercher l’emplacement où se trouvait jadis le palais de lintendant Bigot, dont les quatre murs subsistent.

Là, s'élevait aussi son fameux grenier, cette « réserve », où, inaugurant l’affreux système de la spéculation sur les vivres, il entassait les approvisionnements venus de France.

Le peuple, malicieux Jusque dans sa colère, avait surnommé cette construction « La Friponne ». Un autre monument de la réprobation publique est encore debout dans la ville. A l'Office postal de Québec, installé dans une ancienne maison de commerce, portant l’enseigne « Au Chien d'Or », j'ai lu, gravé sur une pierre, à

l’image du chien, ce quatrain menaçant,

inspiré aux colons du Canada par leur intendant, au nom de Tartuffe :

Je suis un chien qui ronge l'os, En le rongeant, je prends mon repos.

Un temps viendra, qui n’est pas venu, Que je mordrai qui m’aura mordu.

Montcalm et la France canadienne ont péri par Bigot l’Intendant, et c’est au profit des Bigot, financiers sans scrupules et bourgeois avides, que la Révolution s’est faite.

Comme l’histoire du cœur humain se résume sur la scène dans les cinq actes d’une tragédie, ainsi, dans l’histoire du Canada, se condensent et se résument tous les éléments tragiques qui menèrent la France à l’échafaud de 93.

Voyez Montcalm et le chevalier de

ve Pr

Lévis : malgré leur folle bravoure inutile, voyez Bigot qui les perd, sans se perdre avec eux. Îls sont tous au suprême degré représentatifs de leur race et de leur classe respectives. Si l’une s’est substituée à l’autre, nous savons par quel défaut d'esprit pratique la noblesse a succombé, mais nous savons aussi que la bourgeoisie a triomphé d'elle quand son intérêt ne s’est plus heurté qu’à notre désintéressement, quand ses appétits et ses

vices ont été plus forts que les nôtres.

Dimanche, 21 juillet.

Il a plu cette nuit; le fond de la rade est voilé. Dans l’air, des vapeurs d’eau planent encore et la lumière qui filtre à travers elles, se pose plus doucement sur la terre.

Hier, le soleil flamboyait, et le fleuve se brisait en diamants multiples. Quel chansement aujourd'hui ! Mais du triomphe à l’apaisement, la beauté n’a rien perdu.

Je vais à Notre-Dame-des-Victoires, la plus modeste des églises de Québec, dit mon guide : les souvenirs qu’elle évoque

en font la plus glorieuse.

Consacrée à Notre-Dame-de-la-Victoire, en 1690, pour commémorer la délivrance de Québec, que l'amiral anglais Phipps assiégeait, elle prit le nom de Notre- Dame-des-Victoires, en 1711, quand la ville, une seconde fois menacée par les Anglais, fut inopinément sauvée.

Dans ma promenade dominicale, je suis guidé par l'écho des cloches qui semble courir le long de la rue déserte.

Bientôt, au hasard des carrefours, j'arrive à la terrasse qui s'ouvre sur le port.

Est-il possible d'exprimer l'impression qui vous saisit, le bien-être réconfortant et la vanité bienfaisante qu’on éprouve à se reconnaître chez soi ?

Rien ne pourrait faire de ces maisons,

de ces églises et de ces quais un séjour

étranger à nos yeux, à nos Cœurs, à nos habitudes.

Et, personne ne parlerait-il français ici, que nous comprendrions encore le langage des cloches de tous ces beffrois.

A l'heure où, dans tant de pays du monde, le soir isole le voyageur, c’est à Notre-Dame-des-Victoires française que nous pourrons adresser nos actions de grâces, car elle conserve visiblement à la ville dont elle est gardienne, l’âme des

choses de France.

22 juillet.

J'ai voulu connaître Lévis, la sœur pauvre de la triomphante Québec.

Même situation, dirait-on d’abord : placée, elle aussi, en haut d’un promontoire avancé sur les eaux. Mais on saisit toute la différence quand on y est.

Ce n’est pas en vain que ceux qui, fondant des villes, devaient songer à les défendre, ont préféré Québec à Lévis.

Celle-ci, du moins, a gardé le charme triste des œuvres inachevées,

La nature reprend à sa charge la décon

ration et l’agrandissement de la cité humaine. Les vieux arbres sont demeurés partout. Les peupliers et les saules forment des allées en colonnades, ou bien dominent les habitations : leur feuillage est si tremblant que je pense aux oliviers, dont ils ont la couleur argentée et la perpétuelle agitation.

Des vergers entourant les maisons donnent du repos et de la modestie même aux rues les plus habitées. De temps à autre, un champ sépare les propriétés.

Sur un banc, dans le jardin public, J'ai vu deux petites filles Jouer à la poupée. Blondes, le soleil les rend plus blondes encore.

Sous leurs cheveux d’or, s’arron-

dissent leurs joues roses. Sont-ce les roses de l'Angleterre ?

Je leur demande leur nom avec timidité, ne sachant si elles vont me comprendre :

— Yvonne et Antoinette.

Nous sommes bientôt de vieux camarades.

Dans le restaurant de Lévis, où j'ai déjeuné, j'observais deux familles franco-canadiennes. Ce sont les mêmes sentiments qui caractérisent un groupe français.

Gaieté communicative, besoin de parler, et aussi un grand souci de ce que pourraient penser autour d’eux les gens qui les regardent.

Il y a, évidemment, dans cette mani-

festation de vanité une finesse, un raffinement, un désir de plaire aux autres que n'auraient pas un Anglais ou un Américain.

Ils ne boivent que de l’eau. Mais je les

sens gourmands.

De Lévis, je suis passé à Lauzun.

Le chemin descend jusqu’au bord du fleuve. Vue de cet endroit de la côte, Québec, à contre-Jour, se profile en gravure.

On se rend mieux compte ainsi de ce qu’elle signifie. Trois étages de rochers, qui représentent autant de forteresses.

Qu'elle était digne de tenter le peuple qüi à voulu posséder Malte et Gibraltar, et toutes les clefs de la mer!

Le soleil se couchait derrière la ville

qui m'a paru, pour la première fois,

être ce qu'elle est : une citadelle étrangère.

Sur le plus proche des vaisseaux de guerre ancrés dans la rade, une sonnerie éclate, lointaine et cependant distincte.

C'est l’heure équivoque, chaque jour renouvelée, où la lumière se décompose sur les objets et dans l’eau, où tout ce qui est vivant se désanime, où les yeux doutent de ce qu'ils voient, où l’âme s'interroge.

Je n’osais plus me rassurer avec l’idée que nous sommes, pour les Canadiens, la patrie spirituelle, que c’est la « meilleure part » qui nous est donnée, et que nul ne nous l’ôtera.

Amèrement, J'ai regretté, pour mon

pays, ce royaume de la terre !

24 juillet.

Lorette est à environ quatre lieues de Québec, et le trajet en automobile est charmant, dans la campagne baignée de soleil et d’eau.

Un léger pont de fer traverse la rivière Saint-Charles. Nous courons sur une route villageoise dont les maisons sont pavoisées de drapeaux qui proclament la nationalité de leurs habitants : bleu, blanc, rouge, ce sont des Canadiens français. Nous en avons vu beaucoup sur le chemin de Lorette. Ils ont adopté nos

trois couleurs, sous lesquelles ils ne

combattirent Jamais. Et cependant, l’esprit de la Révolution leur est antipathique.

Sublime illogisme de l’amour !

Dans les nombreuses familles canadiennes, le nom de Napoléon est fréquemment donné à l’un des fils, bien que la politique anti-romaine de l’empereur lui ait aliéné les sentiments de ces bons catholiques.

Mais le diapason national ne peut se défendre de vibrer quand, là-bas, le cœur

de la grande nation bouge.

Nous passons à Notre-Dame-des-Laurentides, à Charlesbourg.

Nous voici à Jeune-Lorette, le village

des Hurons baptisés, des chasseurs de

chevelures qui fument désormais indéfiniment le calumet de la paix.

Avec la religion catholique, l’usage de la langue française se transmet parmi eux, de génération en génération.

Le culte à la Vierge de Lorette, si en honneur au temps passé, joint à la curiosité qu’éveillaient les sauvages convertis, valut à leur église des dons pleins de munificence. On peut y admirer des vêtements sacerdotaux brodés par les demoiselles de Saint-Cyr, sur l’ordre de madame de Maintenon. De tous ces souvenirs pieux, je retiens l’invocation touchante que des Lorrains adressaient à la Vierge du Sanc-

tuair'e :

« À Notre-Dame glorieuse princesse empérière du Ciel et de la Terre, Incompa-

rable Marie, mère de Dieu :

» Prosternés aux pieds de Votre Majesté, le cœur humilié d’une part; et de l’autre, tout rempli de confiance d’être exaucés dans nos vœux; tenans en mains pour offrande et marque de nos très humbles respects, une de vos statues faite du vray bois que vous avez consacré à votre culte, en votre église de Foy, au pays de Liège, en Europe.

» Nous, la ville de Naney et de Bar, capitalles des Duchés de Lorraine et Barroi, et universellement toutes les personnes et tous les peuples des dits Duchés; vous

supplions, par les entrailles de votre misé-

ricorde, de nous prendre dans votre maternelle et toute puissante protection; tous ces Etats généralement et chacun sujets d’iceux en particulier; et comme le cœur des grands est toujours entre vos mains, et qu'ils ne règnent que par vous, faites que la Paix et la Justice les accompagnent en tous leurs conseils et volontés.

» OÔ la Très digne Reyne de Paix, gouvérnez ceux de qui l’accomplissement de nos désirs pourrait dépendre ; qu’animés de votre Esprit, ils conspirent à nous procurer ce qui nous est nécessaire pour vaquer avec plus de soing et d'amour au service de Dieu notre Sauveur Jésus-Christ, votre fils bien-aimé. Ayez pitié de nos

soupirs, ayez pitié de nos gémissements,

souvenez-vous de nos prières et du moment (heureux pour nous) auquel tout ce pays vous à été donné, et que vous en avez été faite l’Arbitre et la Souveraine; Puisque done les États sont une portion de votre héritage, détournez-en les horages, et ne permettez pas que nos péchés prévalant contre la justice de nos vœux, l’Etincelle en soit estouffée, Ainsi puissiez-vous être recognue d’un bout du monde à l’autre pour la source de notre bonheur — et votre fils (par vous) régner dans l'esprit et le cœur de tous les infidèles; qu’à l’Adorable nom de Jésus et de Marie, tous fléchissent les genous dans le ciel, sur la terre, et dans les Enfers. Ce sont les vœux que ne cessent de pousser à vous,

à notre très bonne et très aimable mère,

vos pauvres enfants, vos légitimes sujets et vos plus que très humbles et très

obéissants serviteurs :

LES MAGISTRATS DES VILLES DE NANCY ET DE BAR, ET TOUTES LES PERSONNES ET PEUPLES DU DUCHÉ DE LORRAINE ET BARROIS. »

C’est en 1667 que fut fondée, près de Québec, la mission sauvage de Notre-Dame de Foy. En 1695, les Hurons s’éloignèrent de cette résidence pour s'installer à l’ancienne Lorette, et plus tard à la Jeune Lorette. Cette prière doit dater de 1669. Le 5 février de cette même année, le Père de Vérancourt, jésuite à Nancy, certifiait l'authenticité d’une statue de la Vierge, envoyée par lui au Père Chaumonot,

missionnaire.

Sur la route du retour, je m’arrête à Valcartier, où je vais voir les tombes des vétérans de Waterloo. Étrange destinée qui ramène des soldats anglais victorieux mourir sur la terre où la valeur française et anglaise s'était déjà disputé un autre

empire !

26 juillet.

Excursion à Sainte-Anne de Beaupré, dont c’est la fête annuelle. Je me suis joint aux suppliants et aux malades, et, comme eux, j'allais vers le sanctuaire, les mains jointes et sans volonté, dans l’état

de réceptivité des anciens pélerins.

L'intérieur de la Basilique est rempli d'êtres aux paupières closes, aux visages détendus, prêts à recevoir l'impression divine que leur cœur sollicite. Le contact de cette foule est bienfaisant. Nulle mauvaise odeur, et beaucoup de foi communicative.

Sur une colonne dorée, à l'allure française du xvu* siècle, la « bonne Sainte-Anne » comme on l'appelle ici, reçoit les dévotions, les bouquets et les clerges que lui offrent les fidèles.

- Le sanctuaire est simple, plus fleuri qu'orfévré : des hortensias roses, des lauriers-roses, des Gloire-de-Lorraine. La Sainte est éclairée par les fleurs et par les flammes des cierges. Quelques ex-voto,

des béquilles pendent aux voûtes, dans

la pénombre. Je préfère qu'il n’y ait point trop d’ostentation, ce côté ne m'ayant jamais plu à Lourdes, qui, réflexion faite, me parait donner un spectacle plus américain que ceci. J’aperçois bien derrière la statue, une auréole de lampes électriques. Mais on a eu le bon goût de ne pas allumer.

Aux pieds de Sainte-Anne, sont groupés quelques malades, et des enfants que leurs mères, à genoux, lui présentent.

Nous avons entendu deux sermons :

l’un en français, l’autre en anglais. Le premier est plus court et sans doute moins savant. Mais la voix douce et chevrottante du vieux prêtre de campagne, penché sur nous, du haut de la chaire,

crée tout de suite, entre lui qui nous

parle et nous qui l’écoutons, une irrésistible sympathie.

Sans doute, l’autre prêtre, grand, anguleux, docte, aux gestes calculés et saccadés, en impose. Cependant la bonhomie attendrissante du serviteur ancien qui en appelle à sa bonne Sainte-Anne, qui la considère comme étant avec lui dans la maison de Dieu, est d’une simplicité, d’une facilité de contact qui rappelle l'Évangile, et m'explique le succès de l’apostolat entrepris par une telle race.

Après le service divin, J'ai déjeuné avec ces prêtres, moines ou évêques. Chacun d'eux présentait un type différent, mais nettement accusé de l’ecclésiastique français.

Le recteur, fin dans son petit corps;

le provincial, décharné par les jeûnes, peut-être par les soucis de l’économat. En face de moi, un évêque venu du Texas.

Son accent et beaucoup des expressions qu’il emploie sont d’un Anglais.

Mais comme :l me parle ensuite de la Savoie, son pays d’origine, qu’il a quittée depuis quarante ans, il me semble découvrir dans sa physionomie et dans ses traits un noble air de ressemblance avec Saint-François de Sales.

Le repas achevé, nous avons continué la conversation sous les ombrages du préau. Ce jardin de couvent est formé de grands arbres alignés à la mode française.

Leurs allées régulières séparent des

planches de légumes tout parfumés de

fleurs. Jamais l’ordonnance d’un potager ne m'avait paru si charmante.

Quant aux pivoines, aux pieds-d’alouette, aux centaurées, aux ancolies, douces servantes qui surveillent la cuisine, Je reconnaissais en elles les filles des fleurs de Touraine et de Normandie.

En m'entretenant avec ces prêtres de la nation fidèle, je me souvenais d’une page de Chateaubriand, lue la veille dans admirable Analyse raisonnée de l'Histoire de France.

« De même que les fidèles étaient partout, dit-il, l’Église était en tous lieux. Sa hiérarchie, qui commençait au Souverain Pontife, descendait au dernier clerc de paroisse, à travers le prêtre, le diacre, le

sous-diacre, le curé et le vicaire. En de-

hors du clergé séculier, il y avait des ecclésiastiques et des moines pour toutes les espèces d’enseignements ou de souffrances. Le prêtre célibataire de l’unité catholique ne se refusa point, comme le ministre marié, séparé de cette communion, aux calamités populaires : il devait mourir dans un temps dé peste, en secourant les pestiférés ; 11 devait mourir dans un temps de guerre en défendant les villes et en montant à cheval, malgré l'interdiction canonique; il devait mourir en se portant aux incendies ; il devait mourir pour le rachat des captifs ; à lui étaient confiés le berceau et la tombe ; l'enfant qu'il élevait ne pouvait, lorsqu'il était devenu homme, prendre une épouse

que de sa main. Des communautés de

femmes remplissaient envers les femmes les mêmes devoirs; puis venait la solitude des cloîtres pour les grandes études et les grandes passions.

» On conçoit qu'un système religieux ainsi lié à humanité devait être l’ordre social même. »

Je rapprochais ces paroles de celles arrachées à la conscience d’un protestant anglais, lord Elgin, lorsque, après avoir visité, en sa qualité de gouverneur du Canada, un des collèges catholiques de Montréal, 1l décrivait « le merveilleux mécanisme qui donne à cette Église de si grands avantages ».

Le Canada est, avant tout, une immense usine humaine, car il n’a point

encore d'autre industrie.

Parlant à ces ouvriers voués à Dieu, qui s’emploient depuis deux cents ans dans les fabriques universitaires, dans les écoles de villages, à mouler des âmes canadiennes sur le type de l’âme française, Je me sentais pris d’un respect religieux pour cette Église qui répare nos fautes politiques et jusqu'aux malheurs de nos armes, qui nous fait maitres des

mœurs et de la langue d’un pays.

29 juillet.

Ce matin, la fraicheur d’un jour lavé par l'orage avait remplacé la chaleur suf-

focante de la veille. Et le vent de la mer

soufflait dans les rues de Québec. Je suis allé m'asseoir dans le jardin voisin de l'hôtel, où le monument de Montcalm et de Wolfe me ramène. Des roses trémières poussent à l’entour. Ce n’est pas sans émotion que, chaque jour, je les vois. On les nommait, en vieux français, des passe-roses. Et ce sont des roses qui ne passent pas |

Les belles fleurs, pour des chefs militaires qui se sont donné l’un à l’autre la gloire de mourir « aux champs » ! Elles ont des hampes comme en ont les dra-

Peaux.