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0 bons semeurs de blé qui fûtes mes ancêtres, Vous qui du lit des morts rêvez à nous, peut-être, Que vos mânes profonds ne soient pas offensés, Si je n'ai pas marché les pieds dans votre trace. Si je n'ai pas, fidèle à l'oeuvre de ma race. Repris votre sillon oîi vous l'aviez laissé.

Mon âme paysanne est fille de la vôtre;

Si j'ai pu quelquefois exprimer mieux qu'un autre

L'émouvante beauté du rustique labeur;

Si, pour dire ce vieux et candide poème,

Il me vient des accents qui me troublent moi-même,

C'est à vous, mes dieux, que j'en dois rendre grâce. Car mon oeuvre est la fleur de votre esprit virace:

Et sans doute, ce sont les lointaines pensées,

Silencieusement dans leur être amassées.

Dont mon âme déborde et qui la font chanter.