Cf. Lessing, Laocoon, III

tion dans le temps: ils racontent. Mais quand ils veulent peindre, ils n'ont plus la ressource des arts du dessin qui est de faire voir un ensemble d'un seul regard. Ils no peignent qu'en décomposant. Ils peignent par traits successifs, forcés de compter sur notre mémoire pour refaire l'image en son ensemble; ce qui revient à dire qu'ils peignent en racontant. Une description est la narration d'un tableau. Ils disposent d'une suite dans la durée, ils ne disposent que d'un point à la fois dans l'espace.

La musique enfin se place comme en dehors de l'espace et du temps. Elle donne la sensation, en quelque sorte, du mouvement pur, sans rappeler l'idée ni de l'espace où le mouvement matériel s'exerce, ni du temps que le mouvement matériel mesure. C'est pour cela qu'elle n'exprime que les sentiments, qui sont des mouvements de l'âme, c'està-dire de tous les mouvements, ceux qui sont le plus près d'être en dehors du temps et de l'espace. Cela revient à dire qu'elle ne peint ni ne raconte, mais que l'âme s'y saisit immédiatement dans sa vie intime '. Et, en effet, n'est-ce pas seulement par la société qu'elle se donne d'un autre art qu'elle rentre vraiment sous les conditions de l'espace et du temps? Elle rentre dans le temps en s'associant la parole; elle rentre dans l'espace en s'associant la danse. Dès que la musique est parlée, nous pouvons suivre la succession des sentiments qu'elle exprime. La parole est la narration de la musique. Dès que la musique est dansée, nous voyons s'étaler dans l'espace les mouvements qu'elle exprime. La danse est la peinture de la musique. Mais, seule, la musique est l'art qui échappe le plus à l'espace et au temps, et qui est le plus capable de jeter l'âme en dehors du temps et de l'espace :^c'est l'expression la moins imparfaite de l'infini.