POUR L'ANNIVERSAIRE DE SA MORT, DANS LE CHARIVARI DU 17 FÉVRIER
Nous saluons ton funèbre pavois, Dieu du théÀtre et prince des conii<iues.
J'aime, ô vainqueur, les beaux Irails saiirii|aes, Ton vers cliarmant qui désarma les rois.
Ta comédie avec le fouet du rire Flétrit le vice et ses masques hideux.
En nous voyant sots comme nos aïeux, A notre fête, hélas ! tu dois sourire.
La muse attique érigea tes autels, Libre et naïve en sa verve mordante ; Car tu naquis dans la plèbe indigente D'où sont éclos tant d'aiglons immortels.
Tes jumeaux fiers, et Corneille et Shakspeare Ont anobli la roture avec eux ; Mais Tor succède aux parcliemins poudreux.
A notre fête, hélas ! tu dois sourire.
Tu combattis Thydre iin|Hire du mal, Le Sort jaloux de cliaque intelUgence.
Pour flageller un temps plein de licence, 11 te fallait ton verbe un peu brutal.
Tous frémissaient au tranchant de ton rire, Harpagons, Juans, Tartufes, envieux.
En nous voyant sots comme nos aïeux, A notre fête, hélas l lu dois sourire.
vGooçle
Le roi chanté par tant d'échos flatteurs Savait du moins honorer le génie.
Il te soutint contre la calomnie ; Tu Fabsoudras de ses vieilles erreurs.
Il applaudit les traits de ta satire , Trop grand pour craindre un vers injurieux.
En nous voyant plus sols que nos aïeux, A notre fête, liélas ! tu dois sourire.
Ton astre brille au milieu de la cour Dont Tare royal réfléchissait la gloire ; Ils dérobaient les chaînes d'alentour.
Ces écrivains, flambeaux de noire histoire, L'aigle de Meaux et cent groupes fameux Où tu régnais par ton magique empire.
En nous voyant plus sots que nos aïeux, A notre fête, hélas! tu dois sourire.
De la censure éprouvant le ciseau.
Si lu vivais, ô mon pauvre Molière, ' Sa griffe aurait coupéton aile altière Et mutilé ton chef-d'œuvre nouveau.
Spectre importun, tout noble accent conspire Sous un pouvoir f^gile et soupçonneux...
En nous voyant pkis sots que nos aïeux, A notre fête, hélas ! tu dois sourire.
Si tu vivais... dors au lit sépulcral!
T^ vérité s'indigne sous les grilles.
Dans ce bazar, hérissé de bastilles, Rcconnais-tu le Paris triomphal ?
Ton ombre auguste a-t-elle peur de rire ?...
Quatre-vingt-neuf et les trois jours sont vieux. En nous voyant plus sots que nos aïeux, A notre fêle, hélas ! tu dois sourire.
Ton cœur niartyr, saintenient révolté.
Aurait maudit des entraves iniques ; On t'aurait vu suivre aux prisons civiques Les grands tribuns de notre liberté.
Ton siècle était pervers, le nôtre est pire; De vils marchands ont chassé les vrais dieux. En nous voyant plus sots que nos aïeux, A notre fête, hélas t tu dois sourire.
Nos ovateurs des gloires au cercueil Laissent mourir leurs diantrés magnanimes!
Ils font aux morts des triomphes opimes, Et les vivants s'éteignent dans le deuil.
Quand Fart déchoit sous notre Bas-Empire, Des héritiers te serviraient bien mieux.
En nous voyant plus sots que nos aïeux, A notre fête, hélas ! tu dois sourire.
Console-nous, le peuple t'aime encor.
Verse en nos séint ton sarcasme et ta flamme. Ces vains rhéteurs, dont la voix te proclame. Ta flèche aurait percé leur masque d'or (1). Lamas d'un jour, détrônés par le rire, Combien de nains placés au rang des dieux !
En nous voyant plus sots que nos aïeux, A notre fête, hélas I tu dois sourii*e.
Assise au seuil du temple des beaux-ai ts, Une gorgone Insulte à ta stattie ; Son aspect glace et son lialeine lue.
C'est la censm*e aux obUques regards.
Que ta fontaine épanche la satire Avec ses flots sur nos Scapins honteux !
(I) Dante Alighieri, le grand satirique da trefzièitte siècle, peint dans sonEnrerlcs bypociltes velus de lourdes chapes de plomb, ébloiissames et dorées à ^rcxtcrieur-
En nous voyant plus sots que nos aïeux, A notre fête, hélas 1 tu dois sourire.
J'en crois ton astre et maint oracle sûr ; L'avenir marche, ouvrant ses portes closes.
Nous reverrons d'autres apothéoses, D'autres proscrits sous un soleil plus pur.
Je ne suis pas le seul à les prédire.
Tu si^ras parmi nos demi-dieux.
En nous voyant libres et glorieux, A notre fête alors daigne sourire.
2?ffi^sraB]lttsss »*vsr 3<i>w.
( PIÈCE iNforri. )
Errant sur la place publique, Un fou bizarrement vêtu Chantait sur un mode lyrique Cet hymne d'un siècle inconnu Une vielle, fantasque lyre.
Mesurait son délire.
Peuples, accourez, disait-il, Cueillir le rameau d'espérance.
L'an trois mil Sera Fére de délivrance; Dieu bon finira votre exil.
I Ressouvenez- vous des proi^iiiaesS, El d'isaïe et de Joël.
Rappelez- vous les. vrais poètes, Messa^rs du Verbe éternel.
Le Sauveur sur sa croix féconde
Prédit ce nouveau monde :
« Un temps brillera, disait-il, « Où refleurira Fespérance. »
L'an trois mil Sera Fére de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
Malheur aux paclias de la terre !
Malheur aux dieux d'argent! Malheur A qui dérobe la lumièi^ Sous le boisseau comme un voleur !
Sceptres lourds et faux diadèmes
Se briseront d'eux-mêmes. « Venez à moi, répétait-il, « Cœurs ulcérés par la souffrance. »
L'an trois mil Sera Fére de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
Séchez vos pleurs, races décimes; Les derniers saront les premiers.
Vous transformerez en clwiTues Le fer des glaives meurtriers.
Dansez, vierges, faites-vous belles !
Aux tables fÉratemelles Chacun aura son grain de mil.
Ecoutez ce chant d'espérance :
L'an trois mil Sera l'ère de délivrance; Dieu bon finira votre exil.
L'intelligence et la justice, Et les Muses, filles des deux, Ouvriront leur règne propice, Trop longtemps proscrit en tous lieux.
Ces voiles, où s*en volent-elles?
Ces chars, oiseaux sans ailes.
Cet esprit de flamme, où va-t-il?
Porter le rameau d'alliance.
L'an trois mil Sera l'ère de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
Les Sibylles des anciens âges.
Les Sphinx géants et les griffons Et les aigles et les vieux mages Répètent ces magiques sons, Et les radieuses colombes
Voltigeant sur les tombés, Et les obélisques du Nil :
Un jour viendra, jour d'espérance I
L'an trois mil Sera l'ère de délivrance :
Dieu bon finira votre' exil.
Souvenez-vous éts pyramides.
Des victoires de Messrdor.
Que disent les sépulcres vides Des rois aux bandelettes d'or?
La coupe des erreurs est pleme. . .
Le flot de Sainte- Hélène, A l'Océan que gémifr-il?
Peuples, naissez à l'espérance.
L'an trois mil Sera l'ère de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
Les sirènes mélodteates,
Qni meuvent les astres flottants,
Conduiront nos sphères heureuses
Et nous moduleront le temps.
Au doux bruit du concert des anges
Les joyeoses phataages Tisseront la soie et le fil.
La paix versera Tabondance.
L^an trois mil Sera Tère de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
Pour FEurope et ses sœurs vermeilles
Un jeune arbre sera planté.
Sous son ombre le jus des treilles
Scellera la fraternité.
Les ravissantes barmonies,
Aux notes infinies, Depuis rOrénoque m Xénil Chanteront la verte espérance.
L'an trois mil Sera Tère de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
Vous verrez s'unir à ces fêtes, Dans le vaste concert humain, Du chinois les folles clochettes Et les tambours de TAfricain.
Toutes les races fiancées, Les mains entrelacées, S'embrasseront. Béni soit-ii Le jour promis à Tespérance I
L'an trois mil Sera l'ère de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
Paris, libre comme Solyme, Dansera sans forts ni remparts.
L'Évangile, code suUime , Régira les lois et les arts.
Quand les Croyants, saisis de crainte
Renieront leur foi sainte, Le coq chantera dans le mil.
C'est le signe de respérance...
L'an trois mil Sera Fère de délivrance ; Dieu bon finira votre exil.
N'entonnez pas la caimagnole Ou les hymnes de la terreur, Mais ceux de l'amour, doux symbole, Ceux de la gloire et de l'honneur.
Plantez la croix, mes nobles frères,
Dans vos festins agraires.
Plus de bouiTcau ni d'alguasil !
Poussez le cri de l'espérance.
L'an trois mil Sera l'ère de délivrance; Dieii bon finira votre exil.
Le fou clmntait, un sbire passe .
« On s'assemble contre la loi.
Qu'on se disperse! AllonsI la place 1 Et vous, vagabond, suivez-moi. » Dans un caclK>t morne on l'entraîne.
Joyeux, malgré sa chaîne :
Pauvres captifs, murmurait-il, Ecoutez ce clmnt d'espérance.
L'an trois mil Sera l'ère de délivrance.
Dieu bon finira notre exil.
