LE POÈTE AUX CHAMPS

Hier, un corbeau disait : ce bonhomme arrêté, Seul au milieu des champs, « ne me dit rien qui vaille. » Oue voit-il ? Oue fait-il ? — Eh ! mon cher, il travaille, Répondit un corbeau plus expérimenté.

Ce qu'il fait ? Des sonnets. Que ta timidité S'envole. — Alors, il doit rimer vaille que vaille ? Et devant un bon mot sourire à sa trouvaille ? Sénile et féminin, cet homme, en vérité,

A le pas affaibli des vieilles demoiselles...

— Les plombs de son fusil t'auraient brisé les ailes

Autrefois, dit le vieux, car ce fut un chasseur.

Ne le réveille pas. Les bons mots sont des perles :

Aux bois pleins de mystère, aux champs pleins de douceur

Il les cherche, entouré de corbeaux et de merles.