C" ■ ' IV

Cet ancien pensionnaire de Rome n'était autre qu'Elwart. Ah ! si le critique l'avait su !

C'était tout de même un curieux théâtre que le Onzième Théâtre- Lyrique. Il avait un plafond lumineux, un plancher lumineux, des loges lumineuses. A la place du lustre, l'orchestre des musiciens était suspendu dans une riche corbeille.

Singulier théâtre que cet Onzième Théâtre-Lyrique ! On y circulait librement entre toutes les places, et l'on était assis à l'aise dans chacune d'elles.

Les ouvreuses étaient les premières à vous engager à garder votre pardessus, dans la crainte des courants d'air.

Enfin, on ne sortait pas par un de ces petits trous qui ressemblent le moins possible à des portes.

Tout cela était vraiment nouveau, et tout cela aurait ravi le critique s'il ne s'était senti la tête grosse comme une mosquée de tout ce qu'il avait vu et entendu depuis le matin.

— Ah! disait-il en s'en revenant après minuit, qu'est devenu le temps où il n'y avait que quatre ou cinq premières représentations par semaine? C'était le bon temps pour nous autres les critiques! On ne nous demandait pas des nomenclatures de commissaires-priseurs, des comptes rendus et des analyses à n'en plus finir; nous faisions notre feuilleton du lundi avec la première chose venue, avec le nuage qui passe, l'herbe qui pousse, la fleur qui sourit; nous lâchions la bride sur le cou de notre imagination, et c'était plaisir de nous voir peloter avec deux ou trois vaudevilles sans nous décider à les dévider ! Nous étions forts et gras alors; c'était le temps des .lanin, des Gautier, de ces belles panses et de ces joyeux visages ; maintenant nous voilà pâlis, maigres, sur les dents, exposés à être enlevés du jour au lendemain par une fluxion de poitrine ou par une féerie! Triste! triste'. comme dirait Rouvière...

Ainsi se lamentait le critique, qui était arrivé devant sa porte et qui posait la main sur le bouton de la sonnette.

Tout à coup une voix retentit à son côté.

— C'est vous que j'attendais, monsieur; vous ne savez peut-être pas qu'il existe, depuis quelque temps, un théâtre de nuit... La voix n'acheva pas.

Le critique s'était rué sur la porte au moment où elle s'ouvrait, en ne prononçant autre chose que le : Ouf! désespéré d'Arnolphe.

Charles Monselet.