B. JOUVIN

(Il est assis devant sa table de travail. lia sous sa main des petits carrés de papiers bleus, verts, orangés, chamois, violets, etc., etc. (Parlé). Qui est-ce qui m'a dérangé mes papiers ? Cette pièce est

24 décembre 1864.

bonne ; pivnons les petits papiers roses... Oùestmon papier rose!... Je n'en si plus une feuille. Çà n'arrive qu'à moi. Si je prends mon papier chamois, la plume va gratter et je m'impatienterai.. Cette pièce n'est pas mauvaise, mettons des matelas sous les fenêtres... {Il prend un carré de papier chamois). Quel papier! quelle plume ! quelle mauvaise encre ! comme çà gratte... plus de papier rose, tant pis. (Il écrit). Cette tentative déplorable, nous le disons à regret, ne doit pas nous étonner do la part d'un directeur inintelligent. Un livret infect, des vers de mirliton enroulés autour d'une intrigue saugrenue, une ouverture i-ans couleur, aucune mélodie, des phrases .corn-truites sur pilotis, de vieux thèmes mal arrangés, des airs qu'on croirait enlevés comme une pierre de taille au bout d'une poulie (quel chien de papier!). Le ténor a l'air d'un singe empanaché sur un orgue de Barbarie, aucun talent, plus de voix, un médium de ventriloque, et pas de notes de tète. Le baryton est poussif; sa voix semble avoir monté cinq étages avant de sortir. Il est évident que la basse a passé la nuit les pieds dans une mare, comme un chantre du lutrin. Mlle *'* est vieille, elle est laide, elle chante mal, il lui manque des dents sur le devant et elle n'a plus de cheveux. Et il m'a fallu rester là pendant cinq heures à écouter ces chanteurs. Qu'allais-je faire dans cette galère ?...

FRANCISQUE SABCEY.

Mes très chers frères, Puisqu'il est bien convenu que la parole d'un homme de bon sens peut encore se faire entendre, qu'une plume sincèrement imbibée de vérité peut tracer une opinion que j'ose qualifier de nationale... que la Comédie-Française, entassant platitudes sur platitudes, entre dans une ère de parfaite décrépitude, que les lourds dragons de la sainte Bévue des deux Mondes louchent dans un style pâteux, que la France, dont le café s'en va, est lasse de cette cuisine... Eh ! dites donc, vous, là-bas, élève Got?

— M'sieu ?

— Cinq cents lignes.

— Ce n'est pas moi, c'est Maubant.

— Maubant, vous copierez trente fois le récit de Thérumène... Ah ! çà, qui est-ce qui m'a bâti une classe comme çà ? Cachez vos bouquins! c'est vieillot, c'est bête comme les rues, mangé aux vers comme une tragédie, çà sent le moisi... Elève Régnier, réveillez donc votre voisin Samson. C'est du propre de dormir, à votre âge, un vétéran, et qui redouble, qui retriple son répertoire. . Elève Augier. faites-moi passer ce que vous tenez-là.

— C'est une mécanique pour apprendre à réciter des alexandrins.

— Confisquée, la mécanique ( à part) tiens, c'est drôle, cette machine-là, je vais m'amuser avec (Haut). Où est l'élève About? Il est toujours en course... Allez le chercher... Elève Coquelin, récitez le monologue de Figaro ; 0 femmes i femmes ! Allez !

DE MÉVILLE.

Après avoir exposé l'intrigue de Phèdre et cité les passages les plus remarquables de cette tragédie, nous déclarons que ce genre a vieilli depuis 1789. Phèdre est un monstre. Potyle n'est pas un homme.

On voit que les prêtres, dans les temps anciens, étaient les valets du pouvoir. Devant de pareils débordements, la plume reste en suspens, nous flétrissons cette société corrompue. Malgré l'artifice du poète, nous le répétons, Polyle n'est pas un homme! H