I. L'Anfiéc terrible
Entre les plus beaux noms leur nom est le plus beau. Toute gloire près d'eux passe et tombe éphémère;
Et, comme ferait une mère, La voix d'un peuple entier les berce en leur tombeau.
Gloire à notre France éternelle!
Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs ! aux vaillants ! aux forts! A ceux qu'enflamme leur exemple, Qui veulent place dans le temple, Et qui mourront comme ils sont morts!
C'est pour ces morts, dont l'ombre est ici bienvenue, Que le haut Panthéon élève dans la nue. Au-dessus de Paris, la ville aux mille tours, La reine de nos Tyrs et de nos Babylones,
Cette couronne de colonnes Que le soleil levant redore tous les jours !
Gloire à notre France éternelle!
Gloire à ceux qui sont morts pour elle! Aux martyrs! aux vaillants! aux forts ! A ceux qu'enflamme leur exemple.
Qui veulent place dans le temple.
Et qui mourront comme ils sont morts !
Ainsi, quand de tels morts sont couchés dans la tombe. En vain l'oubli, nuit sombre où va tout ce qui tombe, Passe sur leur sépulcre où nous nous inclinons; Chaque jour, pour eux seuls se levant plus fidèle,
La gloire, aube toujours nouvelle.
Fait luire leur mémoire et redore leurs noms!
Gloire à notre France éternelle !
Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs! aux vaillants ' aux forts; A ceux qu'enflamme leur exemple,
Qui veulent place dans le temple,
Et qui mourront comme ils sont morts'!
Les vainqueurs sous TArc de Triomphe.
• .. Alors l'aigle d'airain à ton faîte endormi,
Superbe, et tout à coup se dressant à demi,
Sur ces héros baignés du feu de ses prunelles
Secouera largement ses ailes éternelles.
D'où viendra ce réveil? d'où viendront ces clartés
Et ce vent qui, soufflant sur ces guerriers sculptés,
Les fera remuer sur ta face hautaine
Comme tremble un feuillage autour du tronc d'un chêne.
Qu'importe? Dieu le sait. Le mystère est dans tout.
L'un à l'autre à voix basse ils se diront : Debout!
Ceux de quatre-vingt-seize et de mil huit cent onze,
Ceux que conduit au ciel la spirale de bronze,
Ceux que scelle à la terre un socle de granit.
Tous, poussant au combat le cheval qui hennit,
Le drapeau qui se gonfle et le canon qui roule,
A l'immense mclée ils se rueront en foule.
Alors on entendra sur ton mur les clairons.
Les bombes, les tambours, le choc des escadrons,
Les cris, et le bruit sourd des plaines ébranlées.
Sortir confusément des pierres ciselées.
Et du pied au sommet du pilier souverain
Cent batailles rugir avec des voix d'airain.
Tout h coup, écrasant l'ennemi qui s'eflare,
La victoire aux cent voix sonnera sa fanfare.
De la colonne à toi les cris se répondront.
Et puis tout se taira sur votre double front,
Une rumeur de fête emplira la vallée,
Et Noire-Dame au loin, aux ténèbres mêlée.
Illuminant sa croix ainsi qu'un labarum,
Vous chantera dans l'ombre un vague ic Deum ^!
