CHATEAUBRIAND PEINT PAR LUI-MÊME

Par Sir Toltemache Sinclair.

(Adapté des Mémoires d' Outre-Tombe.)

El toi, Chateaubriand, toi grand poète peu rimant,

Qui me touches tant par ta mélancoUe si douce,

Que dis-tu de la Tie, quel en est ton sentiment?

Des maux et des joies n'as- tu pas senti la secousse ?

« Cinquante ans séparent mon dernier livre du premier.

Personne ne me lira que quelques curieux peut-être;

Quand les cheveux ne peuvent plus les larmes essuyer,

La vie est une moquerie; ah! qui voudrait renaître?

Jeune, en exil, sur les bords de la Tamise j'errai;

Ah! revenez, doux souvenirs de mes jours de misère.

Des amis de mon lit de paille, aucun je ne verrai;

Hélas! ils sont tous couchés dans leur étroite bière!

Demain le bien d'aujourd'hui se sera vite envolé.

L'amitié disparaît, quand viennent les tristes malheurs;

L'amour est coupable, fugitif ou bien immolé ;

On partage le renom avec des fous, des voleurs.

La Fortune, cette vanité, peut-on l'estimer!

Il ne reste que les jours, dits heureux, qu'elle vous livre,

Passés au foyer glacé, qu'on ne sait plus ranimer ;

Ne nous laissant nul désir, ni de mourir, ni de vivre.

Hormis la religion, en rien je n'ai plus de croyance ;

Pâtre ou roi, qu'aurais-je fait d'un sceptre ou d'une houlette?

Que j'eusse été vite las de la gloire, j'en ai conscience.

Malheurs, prospérités fatiguent; la vie m'embête. »

Au convoi de Chateaubriand, il n'y eut pas cinquante!

Et de ceux-là, combien étaient froids, sans vTaie douleur;

Je doute qu'un seul pleur fût versé, preuve convaincante

Qu'hélas ! « l'ingratitude est l'indépendance du cœur » !