LE DERNIER CHANT DE SAPHO

Traduit par Sir Tollemache Sinclair.

Résonne toujours, sombre mer, si monotone. Mon glas est dans ton triste gémissement veule, L'âme y trouve une réponse qui nous étonne, A son propre cri de douleur, sans espoir, seule, seule ! Envoyez-moi une autre parole en retour.

Vous, sons redoutables, qui ne cessez jamais, Laissez vos cavernes être émues ce jour. Et dites, sombres vagues, me donnerez-vous la paix ? Pars, mon âme lassée, cherche en morne attente. Mais en vain, un écho, même un soupir très frêle, Une réponse à ma pensée consumante.

Dans les cœurs humains, ah ! la vague répliquera-t-elle ? Sombre flot remuant, sonne plus haut pour moi, Résonne fort dans ton dédain et ta fierté ; Je ne demande pas, monde étranger, de toi Ce que ma terre natale m'a toujours refusé !

Pourtant j'aimais cette terre trop bien déjà

Avec ses œuvres si belles et si charmantes ;

Est-ce pour cela que la tempête tomba

Sur ma tendre lyre, et éteignit ses cordes vibrantes ?

Que les flots se calment à mes pieds, sans courroux,

Puisque brisé de même qu'eux, et en tristesse,

Mon cœur, que leur musique rendait toujours doux,

Parmi les sables du désert a versé sa richesse.

Pourtant par la gloire mon nom fut consacré,

J'ai la guirlande de laurier, tu t'en souviens ;

Avec le cœur solitaire, et le corps lassé,

0 mer inquiète, j'arrive pour les faire tiens !

Donne à ma couronne, ma couronne brûlante,

Une place dans ton vallon le plus profond.

Ensevelis mes peines, mon renom qu'on vante,

Avec les naufragés, les bijoux, l'or, enfouis au fond.

Oiseau des mers, du moins, sur la crête de l'onde,

Tu possèdes ta compagne, un doux nid chéri ;

Elle t'attend dans ce lieu tranquille, ton monde.

Moi, qui suis seule, je m'élance dans les flots aussi.

Moi, d'une nature douée par les dieux.

De visions sauvages, libres comme l'éclair.

D'un amour sans bornes sentant les brûlants feux,

Je viens seule à toi, donne-moi la paix, ô sombre mer !

PROPERZIA ROSSI

Traduit de Madame Hemans par Sir ToUemache Sinclair.

« Ne me parle plus, de grâce, ah ! ne me parle jamais

» Des glorieux dons de mon âme ! Hélas ! ne sont-ils pas vains

» Pour assouvir ma soif insatiable pour le bonheur ?

» N'ai-je pas vécu, lutté et manqué de m'attacher

» Un cœur, un seul cœur sympathique, dans lequel le mien

» Aurait pu trouver un lieu de repos, un doux asile

» Pour son lourd fardeau d'affections? Je meurs trop peu aimée !

» Quoique le renom m'accompagne, hélas ! je dois quitter

» La terre, point aimée. Mais il se peut que la mort

» A mon nom donnera le pouvoir de tirer des larmes

» Telles qu'elles auraient pu rendre ma vie une extase ! »

Encore un rêve de passion et de beauté si cher ! Et vers sa brillante fin, laisse s'envoler en l'air Mon âme. Que la terre garde une trace toujours De tout ce qu'inspira mon être, quoique son doux cours Eût pu être beaucoup plus haut ! Qu'un rêve encore vienne De mon âme profonde ! Qu'un rayon vainqueur m'amène Avant que je meure! Que pour toi, seulement pour toi, Soit cette dernière œuvre, triomphe d'adieu, mon roi, Toi si vainement aimé. Je voudrais laisser, mon cher. Quelque chose d'immortel de mon âme, d'un cœur fier. Qui puisse te parler, lorsque moi je serai partie. Touchant les fibres de ton cœur d'une note chérie D'amour perdu pour jamais, quelque chose qui t'indique Ce qu'elle fut, celle dont Tàme bien mélancolique S'est prodiguée pour toi, peines silencieuses, larmes, Et chansons ferventes jaillissant avec tant de charmes, Songes la nuit, et pensées fatiguées le jour. Enlevant la « luisance « de sa vie sans retour.

LARMES ET SOBRIRES 95

Tu ne m'aimais pas ! Ame ! ah ! ne meurs pas encore en moi,

Sous le fardeau de l'agonie, sous le morne émoi

De ce vain amour ; éveille-toi, mon âme d'artiste,

Même à cause de ta tendresse non rendue, triste ;

Vis ! dans ton œuvre respire, qu'elle puisse, ô mon maître,

Sentant un pouvoir là, te faire regretter peut-être

Mon don sans récompense.

Elle vient, la force d'esprit.

Née en mon être intime me revient ma dot sans fruit, Qui ne peut me faire obtenir l'amour. Mais cependant Je la salue fièrement avec son train mouvant D'images si belles ; elles touchent mon œil d'artiste, Une joie illumine ma solitude si triste, Je ne périrai pas tout à fait.

L'œuvre croît sans pause Sous ma main, elle se développe comme une rose, Feuille après feuille vers la beauté, et ligne par ligne, Je force cœur, pensée, âme, '' prendre vie d'un signe, A travers le marbre éblouissant. Alors elle croît, Je grave l'histoire de ma vie sur ton front froid, Ariane délaissée. Tu sauras, femme immortelle. Mes traits, ma forme si pure, mais, ah ! beaucoup plus belle, Sculptée en un être plus charmant par la splendeur chère, Qui luit sur moi, comme par la lumière d'été claire Tout est glorifié. Plus tard, par toi, ma peine, mon art. Paraîtront plus beaux, pour fixer son repentant regard, Quand je serai morte. Oui, tu es l'immortel moule aimé, Dans lequel je verse cliaque penser fervent, caché, Qui me consume. Parle de moi, ange tutélaire, Toi, l'amante délaissée près du flot solitaire. Avec la douce tristesse de ton œil si ardent ; Parle-lui, ange aimé, profondément et tristement, De mon amour, de ma peine. Ah ! si je pouvais créer Une voix dans ta forme, un murmure bien doux, léger. Une voix mélodieuse de chants, quand il sera près, Pour rendre la passion de mes harmonies, assez Pour toucher son cœur, et pour pouvoir, dans chaque ton, rendre Le sentiment de mon amour, comme la brise tendre Cueille le parfum du myrte pour le répandre en l'air, Et l'éparpiller en accents d'adieu. Quel sort amer ! Obtenant une seule larme, dont l'écoulement Mon âme partie pourrait voir sans doute, pourtant, Si l'amour véritable est aussi puissant que la mort.

Maintenant tu es irrésistible comme l'Hébé, Toi, forme, dont la vie vient de mon cœur si navré. Mais comme la belle vision qui semblait m'inspirer. Je ne puis pas te créer. Ah ! j'aurais voulu donner Naissance à des créations de pensée bien plus belles, J'en aurais pu dérober au feu du ciel de pareilles ; Des choses qui sont immortelles ; mais j'ai dû rester Solitaire. Un bras sur lequel j'aurais pu m'appuyer, Avec tout cet amour profond qui déborde, si doux, De mon cœur morne, aimer, sans nulle barrière entre nous, Un œil pour mon astre, une voix jetant, comme un éclair, L'espoir sur ma route, comme les sons d'un printemps clair. Tout cela m'est refusé, quoique désiré en vain ; Or, mes vœux, soupirs poussés dans une douleur sans fin,

Sont toujours comme une chanson, sauvage par accès, Finissant en échos, tristes comme un glas, par degrés.

Cependant, je le sens, le monde verra sans émoi Hélas ! bien peu d'Ariane, mon œuvre d'adieu pour toi. Mais j'aui-ai le renom ! Oh ! moquerie, donne au jonc Un abri contre les vents ; à la vigne donne donc Un appui sur lequel ses vrilles pourraient se fixer, Donne à la fleur une goutte d'eau, daigne murmurer Des mots d'amour à la femme. Hélas ! renom sans valeur, Tu ne peux me gagner, pour mon obscur nom, dans son cœur, La place que je convoitais ! Pourtant, combien mon âme, Dans mon monde féerique de chant et d'art de flamme, Autrefois chercha la louange ! Oh ! vains espoirs partis ! Ce que je fus, ne pourrais-je plus l'être encore ? Ah ! dis ; Jamais, ah ! jamais plus, quoique encore le ciel pour toi Soit bleu, comme l'est celui de l'Italie pour moi. Quoique la musique, dont le souffle remplit et dore L'air avec âme, s'entende plus loin que moi encore. Et quoique les fleuves, brillant comme dans une fête, Parfois se montrent à nous comme un rêve de poète. Hélas ! jamais, ah ! jamais plus. N'importe où je m'avance, L'ombre de cet amour d'un cœur tout brisé de soufi'rance Partout pèse sur moi. Ils savent tous, ces gens de rien, Dont la vie est tout en dedans, bien trop vite et trop bien, Que la rouille s'est fixée là. Je vais m'envoler Sur les ailes silencieuses de la mort, m'éloigner Du ravage de la peine solitaire et sans fin, De la combustion intérieure de ces mots : « En vain » ; Flétrie au cœur, je m'en vais, toute ma joie est finie. Adieu, rayons du soleil, chants et beau ciel d'Italie I Et toi, ô toi ! à qui mon âme triste a prodigué Des dons rejetés, qui ne sais pas ce qui fut donné Dans ce dévoûment morne, profond, tellement amer. Et non rendu. Oh ! si je pouvais pleurer, être cher, Une fois, une fois seulement, sur ton cœur cruel, T'ouvrant ma triste âme, avant de m'envoler vers le ciel ! Mais ce serait trop de joie ! Pour moi, le don du Maître Sur terre est le renom ; pourtant j'étais faite pour être Adorée ! pour contempler avec toi la nature. Ne parlant pas, te sentant près de moi, joie si pure, Pour écouter avec toi un chant sympathique et clair, Qui nous aurait tendrement touchés par son charmant air, Pour l'enlendre muette, et pour regarder avec toi Des formes déifiées dans les anciens temps sans foi ! Cela aurait été assez de joie, heure par heure, Buvant la vie des sources, cette force majeure ; Comme mon âme aurait volé, et fait de son renom Une gloire pour toi ! Vains rêves ! Le feu, triste don. Brûle faiblement en moi, mais je laisse un nom de gloire. Comme un son très morne reste sur ma lyre d'ivoire, Quand toutes ses cordes sont muettes ; ce son peut vivre, Et peut-être un jour fera renaître dans ton cœur, ivre De douleur, mon triste souvenir. Je laisse un grand nom, Plus tard on le répétera, mon aimé, d'un fier ton ; Car il deviendra l'une des gloii'cs de ma patrie. Dis alors : « C'est celui de celle qui m'aima », et prie^ !

' Properzia Rossi, née à Bologne vers les dernières années du xv« siècle, cultiva de bonne heure tous les beaux-arts, et se distingua