LUCREZIA PICINI IMPLORA ETERNA QUIETE

« C'était tout ; mais il me semble que ces deux ou trois mots renferment et comprennent tout ce qu'on peut dire sur ce sujet, et puis, en italien, ils sont de la musique absolue. Ils contiennent le doute, l'espérance et l'humilité. Rien ne peut être plus pathétique que a Vimplora » et que la modestie de la requête. Ils ont eu assez de la vie, ils n'ont besoin de rien : mais le repos, ils l'implorent, et « eterna quiète ». Je vous prie, si je suis jeté par la pelle dans le cimetière du Lido, de votre vivant, laissez-moi avoir le « implora pace », et rien autre pour mon épitaphe. Je n'ai jamais rencontré aucune épitaphe ancienne ou moderne qui m'ait plu la dixième partie de celle-là. «

* Martin (Louis) implore la paix.

** Lucrèce Picini implore le repos étemel.

Oh! toi, qui sèches les larmes de deuil *,

Que ce monde deviendrait sombre, Si, quand trompé, blessé dans son orgueil,

On ne s'abritait sous ton ombre !

L'ami, qui vit en ce joyeux été.

Quand vient l'hiver, morne, s'envole, Celui qui par les pleurs fut déprimé,

Peut pleurer ses morts sans parole.

Mais tu guériras cette âme brisée.

Qui ressemble aux fleurs qui émettent Des parfums d'une partie blessée.

Et le mal en douceur transmettent.

Quand la joie n'apaise ni n'anime,

Que cet espoir qui nous jeta Un doux baume sur chaque larme intime,

Alors s'obscurcit et s'en va, Hélas ! qui peut souffrir l'orageux sort,

Si l'amour même fait défaut?

S'il n'éclaire pas l'obscurité fort

D'une branche de paix d'en haut.

Alors la peine calmée s'éclaire

Plus que par les rayons d'extase, Et la nuit montre un monde planétaire.

Ah ! qu'elle est belle, cette phase !

Ah ! C'est avant-hier seulement que je t'ai vue dépérir, Qu'en vraie amie, tu me confiais ton immense chagrin ; Je savais qu'à moins d'un miracle ton mal ne pouvait guérir ; Hélas ! de ton chant de cygne, ces paroles étaient la fin. Ton trépas fut serein !

Tu ne connaissais rien de ma triste passion désespérée, Tant que tu vécus, je la cachai comme un secret bien gardé, Je ne songeais qu'à toi, et mon âme de peine était serrée, Comme le soldat dans un grand combat ne se sent pas blessé, J'étais d'amour frappé.

■ Ma coupe d'amour est pleine, et ne pourra plus rien contenir. Tes traits gravés dans mon cœur ne s'effaceront plus de ma vie, A connaître mon douloureux secret tu n'as pu parvenir, J'aurais préféré mourir que de remplir ta coupe de lie, C'est pour toi que je prie.

Mais toi morte, pourquoi se tairait maintenant mon cœur brisé? Qu'à présent, la dernière goutte de mon sang ardent s'écoule, Ton nom, par mes beaux vers, sera pour toujours immortalisé. Le ciel ne peut être qu'avec toi, mais sans toi, que tout s'écroule, Que m'importe la foule !

0 toi, nouvelle Corinne, où pourrait-on trouver ton égale ? Sur mon cœur ton divin souvenir sera toujours imprimé, A tes mérites, ta triste destinée était inégale, Je ne vois ici-bas que des Dalila ou bien des Circé : Le chagrin m'est laissé !

Traduit de Moore, par Sir Toilemache Sinclair.

Un rôle au-dessus de mes forces m'est maintenant confié, Car de traduire en vers ta prose harmonieuse serait un vol. Si mon art ne suffit pas, ton nom sera peut-être oublié. Ah ! mon amour ardent peut-il faire d'un merle un rossignol? Jamais, même par dol.

L'acteur trop ému sur la scène son rôle ne peut jouer, Mes larmes m'aveuglent, mes ailes rognées ne volent plus ; Mille fois, mes rimes au feu j'ai bien souvent voulu vouer, Je les pose sur ta tombe, de mon offrande étant confus, Prends-les donc sans refus.

Tout le monde sait bien que le diamant brut n'est pas luisant, Quand les facettes sont taillées, alors il luit à l'envi. De même, dans mes tendres poèmes, un amant séduisant Ferait luire ce diamant que peut-être j'ai dépoli, Et non pas embelli.

Dans le désespoir accablant, un sourire nous importune, Nous recherchons toujours l'ombre, le silence, et surtout l'oubli ; Or, ma vie sans bonheur étant brisée par l'infortune, Les cordes de mon cœur affligé ne me causent plus qu'ennui. Des misères aussi.

On goûte avec regret le bonheur qu'on ne peut pas partager, A notre idéal disons encore un triste et dernier adieu ; Mais cependant mon cœur brisé ne doit pas se décourager, D'autres sont riches en amour, mais moi, je n'en ai eu que peu! J'ai perdu mon enjeu !

Triste comme la mort, les sombres « Ténèbres » je me rappelle. Ce sont des vers qui semblent dictés par la torture mentale. Quand souffrant trop, ici-bas, l'ange de la mort le cœur appelle. Quand avec le dernier souffle ses tristes douleurs on exhale.

Une peine finale.

« Taisez-vous, ô mon cœur ! taisez-vous, ô mon âme, « Et n'allez plus chercher de querelles au sort; « Le néant vous appelle et l'oubli vous réclame. « Mon cœur, ne battez plus puisque vous êtes mort ; « Mon âme, repliez le reste de vos ailes, « Car vous avez tenté votre suprême effort.

« Cesse de te raidir contre le sort jaloux ;

« Dans l'eau du noir Léthé plonge de bonne grâce,

« Et laisse à ton cercueil planter les derniers clous.

« Le sable des chemins ne garde pas ta trace,

« L'écho ne redit pas ta chanson, et le mur

« Ne veut pas se charger de ton ombre qui passe *. »

Une fois pourtant je fus bien près du bonheur que je rêvais, Je t'ai vue, toi, l'être que j'aurais voulu pouvoir créer, Mais, hélas ! sur toi, mes yeux tendres d'amour trop tard je Car un instant seulement à mes yeux a pu te dérober, [levais; Faire l'espoir sombrer.

• Par Théophile Gautier.

Lorsque ton cœur fut devenu libre, m'aimer il t'eût fallu, Entre nous deux existait la sympathie la plus complète ; La glace fond au soleil ardent, sa force n'a rien valu, Le rocher moral se perce, aux larmes amères il se prête,

Quelle triste défaite !

Ton doux souvenir ces sympathiques vers persans me rappelle, « La lune, être placide, regarde des milliers de ruisseaux, Mais le ruisseau ne voit qu'une lune », sa maîtresse il l'appelle. Et ta mort m'a tout déchiré, m'a réduit en mille lambeaux.

Oh ! quels sombres tableaux !

Depuis ce temps, des années se sont tristement écoulées. J'ai essayé toutes les distractions, mais sans aucun succès, La passion divorcée de l'amour et des joies foulées ; Comme la colombe de Noé, ton ombre vient désormais.

Près, près, toujours plus près.

Comme un rayon sur la face des eaux peut reluire gaîmentS Quand la marée coule au-dessus, noire et froide, tristement. Ainsi la joue peut rougir doucement d'un brillant sourire. Quoique le cœur froid, pendant ce temps, dans sa ruine se

[déchire.

Un souvenir fatal, une douleur qui jette avec ses chaînes

Son ombre noire sur nos courtes joies et nos longues peines,

La vie n'y peut ajouter ni obscurité ni clarté.

Pour qui la joie n'a nul baume, et que la douleur n"a piqué.

Cette pensée reste même au milieu de la volupté,

Comme une branche sans feuilles, aux rayons brûlants de l'été.

Autour d'elle, en vain, de ses doux rayons le clair soleil sourit.

Elle brille dans sa lumière, mais plus elle ne fleurit.

Je porte dans le monde un bien sombre masque d'indifférence. Tous me considèrent comme un homme très égoïste et dur. Mais du bien que je fais en secret, je conserve la gérance : Je n'ai jamais pu trouver un seul ami, sympathique et sûr, Et de sentiment pur.

Il est passé ce temps, si cher à son souvenir, ce moment Où j'avais de ma chère Constance un accueil si sympathique, Ils sont fermés pour toujours, ces doux yeux, vers le ciel me

[sommant]

Je ne peux pas, je ne dois pas, je ne veux pas être stoïque,

Ma douleur est unique.

La reine à l'abeille commande : de miel elle se pourvoit, Autrefois, tu me commandais aussi de me pourvoir d'amour. Mais, comme un voyageur, qui par un mirage une source voit. Pour la soif de mon cœur il ne se trouve pas de larme autour

De moi, ni nuit, ni jour.

A ce monde qui ne m'aime pas, et que je n"ai point aimé. Je ne dois rien ; et de nulle gloriole je n'ai besoin ; Si je pouvais obtenir un laurier, jadis par moi semé, Je ne voudrais plus m'en couronner, puisque mon doux ange est

Le Bon Dieu m'est témoin. [loin;

Traduit de Moore, par Sir Tollemache Sinclair.

Je crois que si ma chère Constance mon épouse eût été, Je serais mort de joie, de ce bonheur pour moi trop extrême; J'aurais voulu mourir pour un sourire, un doux regard jeté. Mieux aurait valu le lait de son amour que d'autres la crème,

0 souvenir suprême !

L'eau claire, pure, si douce, et comme un miroir nous reflétant, Quand elle est gelée par l'hiver donne plus d'une morsure, Parfois dans le triste sommeil de l'éternité nous jetant ; Quand elle est bouillante, elle nous brûle, en vapeur elle

Et puis se transfigure. [s'épure,

Mais les pleurs amers, dont nous souffrons, difficilement séchés, Qui trop souvent gonflent, brûlent, et aveuglent les tristes yeux, Et qui rident nos fronts, comme une punition pour nos péchés. Pourquoi ne sont-ils formés de l'eau du Léthé, selon nos vœux?

C'est un sort malheureux.

L'ivresse du cœur ne tombe plus sur moi comme une rosée. Qui fait reluire l'herbe au soleil, et fait briller chaque brin ; Mon âme, non plus, dans une espérance douce et reposée, Ne dotera chaque objet d'un aspect trompeur, pourtant divin.

Ah! l'amour est-il vain?

Qui voudrait, sous le poids de l'âge pénible, vivre et trembler,

Quand même dans l'extrême jeunesse toute sa joie a fui !

Nature, art, vos doux charmes, ne puis-je donc plus les ras-

[sembler ?

Ou que je redevienne enfant, ou que je tombe dans l'oubli.

Même sans un ami !

J'ai trouvé sur la plage une coquille par la mer jetée ; Appliquée à mon oreille, elle émet de bien mystérieux sons ; L'agonie d'un noyé dans la conque est-elle répétée? Ou Constance me console-t-elle dans ses douces chansons,

Ses touchants carillons?

La musique, quand se meurent de douces voix S

Vibre encore dans la mémoire intime ; Quand les fleurs se fanent, leur parfum quelquefois

Survit souvent dans les sens qu'elle anime. Les pétales de rose, quand la rose est morte.

S'entassent comme un lit pour l'être aimé. Ainsi sur tes pensées, quand la mort t'emporte,

L'amour s'attardera, délai sacré !

Navré, sur ta tombe, pendant de longues heures m'asseyant.

Avec les larmes dans les yeux, songeant à ta si triste histoire.

Je demande, si personne ne t'eût paru trop attrayant,

Si tu m'aurais aimé : c'est mon seul bonheur de pouvoir le

0 ma chère mémoire 1 [croire,

Adieu ! Mais si jamais ton ombre cette terre peut hanter,

Console-moi de ta perte par l'espérance de nous voir ;

Cherche des mots sympathiques, et viens vers moi pour les

[chanter,

» Traduit de Shelley, par Sir ToUemache Sinclair.

Qu'un souffle léger, une seule larme sur moi tombe un soir l

Plains toujours mon sort noir!

Ton poète doit mourir jeune, comme celle qu'il chantait ;

Sa voix est muette, puisque son amante ne l'entend pas.

Heureuse serait sa mort, si ton toucher alors se sentait,

Rien ne pourra t'arracher de mon cœur, excepté le trépas,

Je soupire ici-bas !

Si de ma faible lyre un seul vers plaît pendant un court

[moment,

Avant de tomber, par le sort commun, dans l'éternel oubli. C'est qu'il vient de toi, c'est l'écho de ta voix tout bas me

[nommant.

Alors mon âme s'épanche en toi, ton souvenir est béni. Entends mon dernier cri *.