ÉLÉGIE SUR LA MÉMOIRE D'UNE DAME INFORTUNÉE

Traduit de Pope par Sir Tollemache Sinclair. Quel fantôme me fait signe le long de l'ombre de la lune. M'invite à venir, et m'indique cette clairière si brune? C'est elle; mais ah! pourquoi est-il blessé ce doux sein

[saignant ?

Pourquoi donc l'épée-fantôme ici luit-elle obscurément ? 0 toi, toujours remplie de beauté comme d'amitié, dis. Est-ce donc un crime d'aimer trop fortement au Paradis ? De porter un coeur trop tendre ou trop ferme dans son corps,

[en vain, De jouer le rôle d'un amant toujours tendre, ou d'un Romain? N'y a-t-il pas au ciel quelque avenir heureux et éclatant Pour ceux qui pensent grandement, ou bien qui meurent

[bravement ?

Ou pourquoi, vous, Puissances, faire aspirer sa sympathique Au-dessus de l'essor si vulgaire de toute basse flamme ? [âme. L'ambition naquit dans vos asiles superbes, si bénis, La glorieuse faute des anges et des dieux au Paradis ; De là, dans leurs images sur terre, bientôt elle glissa. Puis dans le sein des rois et des héros toujours elle brilla ; Siècle après siècle, les âmes ne se révèlent qu'une fois, Elles sont des prisonniers dans le corps, cette cage parfois. Sombres lumières de la vie, qui brûlent un laps d'années, Pas plus vues que les lampes dans de tristes tombes ruinées. Comme des grands rois de l'Orient une pompe oisive elles

[gardent.

Et bornées à leurs propres palais s'endorment et s'attardent. Avant que, selon la nature, elle dût, par malheur, mourir. Le sort clément, dans sa pitié, au ciel trop tôt la fit partir. Comme les esprits les plus purs passent dans l'air, et sont

[absous.

Tout à fait séparés de leurs lies sur la terre au-dessous. Ainsi l'âme tendre s'envola vers sa sympathique place, Ne laissant pas une seule vertu pour racheter sa race. Mais toi, faux gardien d'une pupille trop bonne, être mondain

Du sang de ton frère déserteur ignoble, homme si mesquin, Vois sur ces lèvres roses le souffle tremblant avec effort ! Ces joues maintenant flétries par le toucher de la Mort. Froid est ce noble cœur qui réchauffait le monde auparavant, Et ces charmants yeux sur nous ne se lèveront plus Mais si la justice éternelle règle ce globe déjà, [maintenant ! A vos femmes, à vos enfants, bientôt on vous dérobera. Sur toute la race arrive une vengeance soudaine et forte, Et de bien nombreux chars funèbres assiégeront chaque porte. Là des passants resteront, et montrant du doigt, ils se diront : t Oh ! ceux-ci sont les gens dont les Furies les âmes durcirent. Et des cœurs qui ne connaissaient pas la pitié les maudirent. » Ainsi, sans être pleures, les orgueilleux s'en vont tour à tour. Ils sont le point de mire des fous, le spectacle d'un seul jour ; Qu'ainsi périssent ceux dont le cœur endurci n'a su sentir Le bien d'autrui, ni pour leurs malheurs poignants n'ont su

[s'attendrir !

Qu'est-ce qui peut expier, ô chère ombre, souvent insultée, ' Ton sort jamais pleuré et la dette funèbre non payée ? Nulle plainte d'âme, nul pleur tendre, domestique, secret, Ne plut à ton ombre pâle, ni ton pauvre cercueil ornait. Par des mains étrangères, tes tendres yeux mourants furent clos, Par des mains étrangères, tes charmants membres mis au

[repos,

Par des mains étrangères, ta bien humble tombe fut ornée. Par des étrangers seuls tu fus honorée, et par eux pleurée. Qu'importe si des amis en deuil ne pleurent sur ton cercueil, Se lamentent pendant une heure, et portent pour un an le deuil, Étalant sur leurs formes la moquerie de douleur sombre Aux spectacles publics et aux gaies danses de nuit sans nombre ? Qu'importe si à tes cendres nul amour pleurant ne rend grâce, Si nul marbre blanc ne pourra rivaliser avec ta face ? Qu'importe si nul sol sacré ne te procure un pauvre asile. Et si nul chant funèbre et saint n'est dit sur ta tombe d'argile ? Pourtant des belles fleurs qui croissent ton tombeau sera orné. Et le vert gazon légèrement sur ton sein sera posé. Là, ses pleurs les plus précoces l'aube attendrie lui rendra. Et la première belle rose de l'année fleurira. Tandis qu'un doux ange, à l'aile argentée, toujours ombrera La terre ; désormais, par tes restes sainte elle deviendra. Ainsi repose tranquillement, sans pierre et même sans nom, Celle qui jadis avait beauté, titre, richesse et renom, Qu'elle fut aimée, honorée autrefois, ah ! bien peu t'importe ! Quels furent ses parents, de qui elle naquit, puisqu'elle est

[morte ?

Un tas de sa pauvre poussière, c'est tout ce qui te répond. C'est tout ce que tu es, et tout ce que les fiers plus tard seront. Le poète lui-même doit mourir, comme celle qu'il chante. Sourde est l'oreille louée, et bien muette la langue aimante. Même celui dont l'âme s'attendrit en tristes vers de deuil Aura bientôt besoin de la triste larme mouillant son œil. De ses yeux se fermant à la mort ta forme donc partira, Et de son cœur la dernière angoisse pénible s'en ira. Les actes mesquins de la vie en un dernier souffle finis, La Muse est oubliée, et d'aimer il ne lui est plus permis.

Note. — Byron nous dit « Jamais la délicatesse de Pope n'a été aussi bien démontrée que dans cette poésie. Ovide, Sapho (dans l'Ode qui est appelée la sienne) Tout ce que nous avons d'ancienne poésie, tout ce

aue nous avons de poésie moderne, tombe à rien en comparaison e cette production».

La Marquise Spixola

Tableau appartenant à Sir Tollemache Sinclair

(Par Vandyck)

LARMES ET SOURinES 161