LES POÈTES GRECS ET LATINS

Traduit de Pope par Sir ToUemache Sinclair. De tous les climats des sages apportent leur encens. En toutes les langues s'entendent les bravos des gens ;

* Quoique M. Taine dénigre Pope, ce grand poète est hautement estimé par Voltaire, Byron, Johnson et tous les meilleurs juges. Johnson dit : « Si Pope n'est pas poète, où peut-on trouver de la poésie ? a Et Thackeray dit : « Si l'auteur de la Dunciade n'est pas un homme

A ce juste verdict que tout suffrage soit mêlé,

S'associant au chœur général de l'humanité.

Salut, poètes vainqueurs, nés en des jours plus heureux,

Héritiers immortels d'éloges du monde glorieux,

Dont les honneurs croissent avec la croissance des âges,

Comme les fleuves s'augmentent en coulant aux rivages.

Des nations non nées sonneront vos noms tout-puissants.

Et des mondes vous loueront, mondes bientôt naissants.

Qu'une étincelle de votre feu sacré de jadis

Inspire le dernier et le plus humble de vos fils,

Qui de ses faibles ailes tes envolées poursuit.

S'extasie quand il lit, mais tremble quand il écrit!

Laisse-lui enseigner aux critiques l'art de valeur

D'admirer le talent et partout de douter du leur.

Le vrai esprit est la nature très bien habillée.

Ce qu'on pense, mais dans l'idée moins bien exprimée,

Quelque chose dont la vérité nous frappe à la vue.

Qui nous rend l'image de notre esprit sans nulle nue,

Comme les ombres nous font aimer bien plus la lumière,

La simplicité modeste orne l'esprit comme un frère.

Car les œuvTCS peuvent montrer trop d'esprit, suis-je franc ?

Comme un corps peut périr à cause d'un excès de sang.

Quant aux livres, plusieurs les critiquent avec grand soin.

Comme la femme, pour l'homme, les jugent un besoin ;

Leur louange est que le style en est souvent excellent,

Ils cherchent le sens humblement, avec contentement.

Les mots sont comme des feuilles sur les arbres touffus.

Et bien peu de fruits du sens commun y sont contenus ;

La plupart par le rythme du barde jugent le chant,

Et que le vers soit doux ou dur, il leur plaît tout autant :

Dans la Muse, quoique mille charmes se réunirent.

Sa voix est tout ce que ces amateurs du son admirent.

Ils ne lisent des vers que pour plaire à leur seule oreille,

Non pour le sentiment pur qui dans notre âme sommeille,

Comme ils vont au temple pour la musique sans pareille.

La faculté d'écrire vient de l'art, non du hasard,

Comme marchent le mieux ceux qui de danser savent lart.

Ce n'est pas assez que nui son dur ne nous donne offense,

Le son doit être l'écho du sens et son éloquence.

Des auteurs étrangers ou bien des nôtres on se moque.

Certains aiment les anciens ou les auteurs de l'époque.

L'esprit donc, comme la foi, chacun à sa guise applique,

Chacun condamne tous ceux qui ne sont pas de sa clique,

Et cherche à restreindre toujours la grâce si bénie,

Pour que le soleil ne luise que pour leur coterie;

Mais non seulement dans le Midi il chauffe l'esprit.

Souvent dans les froids climats du Nord l'âme aussi mûrit :

Sur les âges passés d'abord, bien altier, il brilla.

Éclaire le présent, sur les temps futurs brillera.

Quoiqu'on sente bien l'esprit augmenter ou bien décroître.

Et qu'on voie les jours clairs et les jours sombres s'accroître.

Ne regarde pas si l'esprit est vieux ou bien nouveau,

Mais blâme le faux, estime le vrai, aime le beau.

d'humour (humorist) si le poète de la Mèche de cheveux volée (Rape of the Lock) n'est pas un homme d'esprit, qui mérite d'être appelé ainsi? En dehors de ce brillant génie, de ce renom immense... des hommes de lettres doivent l'admirer comme le plus grand artiste littéraire que l'Angleterre ait jamais vu. » Le poète Mallet dit de Pope :

Sa vie durement scrutée dépasse !--es vers d'élite,

Car l'espril suprême n'est que son second mérite.

Oh ! sois le premier à bien accueillir le vrai mérite :

L'éloge est vain qu'on ne donne qu'au vote de l'élite.

Courte est la durée des rimes modernes et fortes,

Et il est juste qu'elles vivent avant d'être mortes.

Cet âge d'or ne parait plus cher à nos sentiments,

Où les esprits patriarches vivaient presque mille ans.

Pourtant la durée du renom pour nous est perdue,

Et à peine soixante ans est la limite prévue.

Nos fils lisent le langage de nos pères si vains,

Même Dryden aura le sort de Chaucer, je le crains.

A quelles basses fins et par quels buts abjects au son

Les mortels sont poussés par le grand désir du renom !

Ah ! ne vante jamais cette ardente soif pour la gloire.

Ni que l'homme soit perdu dans le critique notoire,

Car la bonté et le bon sens doivent se joindre enfin,

Il est humain d'avoir tort, de pardonner est divin.

Ne fuis pas les autels, et prends garde de trop parler,

Car les fous courent là où les anges n'osent marcher.

Horace nous charme toujours par l'abandon gracieux,

Et sans méthode nous persuade au bon sens sérieux,

Comme un ami il donne en manière simple et virile

Les vraies idées de la façx)n la plus facile,

Lui qui, suprême en esprit comme en un bon jugement,

Pouvait censurer comme il écrivait, très hardiment.

Pourtant il jugea sobrement quoiqu'il chante avec feu.

Ses mots disent ce que ses œuvres contiennent de jeu.

Nos critiques font tout le contraire avec confiance,

Jugeant avec rage, écrivant avec insouciance,

Et Horace ne souffre plus des viles traductions

Des savants, pas plus que de leurs trop fausses citations.

Donc, par des armes viles chassées de l'Italie,

Les Muses passèrent leurs bornes, chacune bannie;

De là les arts avancèrent vers le monde du Nord,

Mais la science critique fleurit en France d'abord.

Un peuple né pour être libre à ses lois obéit.

Et Boileau, héritier d'Horace, régna par édit.

Nous, Anglais, les lois étrangères nous les méprisions,

Et point vaincus, et non civilisés, nous nous gardions.

Après pour les libertés de l'esprit, et bien hardis.

Nous défiions les Romains, comme avant d'être soumis.

Pourtant il y avait quelques esprits, auteurs très sains.

De ceux qui péchèrent le moins de tous, et non pas vains.

Qui osèrent dire que le vieux droit fait l'érudit,

Et rétablirent les lois primitives de l'esprit.

Telle fut la Muse dont les règles et la pratique

Disent que le chef-d'œuvre de Nature est sel attique.