I. — CHAMONfX

Par Sir Tollemache Sinclair.

C'était en août, par un magnifique matin.

Sous de très hauts sapins, où je m'étais assis.

Que je vis une scène dans l'air si serein.

Et qui fit de la terre un second paradis.

Chaque grand pic dans la neige vierge luisait,

Sur qui l'homme a rarement pu placer son pié.

Le soleil alors sur la scène rayonnait,

Le doux espoir rentrait dans le cœur désolé.

La mer change, et ses marées sont bien comptées,

Sur elles les vents exercent leur volonté;

Mais par l'orage les cimes ne sont domptées,

Sous sa furie un pic ne s'est jamais courbé.

Puissant Mont Blanc, je t'admire avec dévotion,

J'ai monté vers ton sommet, une fois, curieux,

Et tu remplis mon cœur d'ineffable émotion.

Ma douleur part quand je vois ton faîte orgueilleux.

Ta cime attire le tonnerre si bruyant,

L'éclair aveuglant illumine ta couronne;

Près de toi, mon pouls bat beaucoup plus vivement.

Et pour le temps toute ma peine m'abandonne.

Plusieurs monts imposants, l'un sur l'autre placés.

Ne pourraient égaler ta sublime grandeur :

L'Himalaya, les Andes, étant mesurés.

Ne semblent pas atteindre une telle hauteur.

La lumière qui fait ressortir ta splendeur,

Les ténèbres où de grands mystères se cachent.

Donnent bien de doux pensers du ciel au rêveur,

Et jamais de leurs attraits puissants ne me lâchent.

Tandis que le merveilleux Mont Blanc nous effraye.

Là, chaque « aiguille » comme une dentelle exquise,

D'une beauté plus grande que l'art, nous égayé,

Cette place doit pour un Eden être acquise.

Avec une fille d'Eve que je voudrais

Vivre là, l'âme d'amour toujours éveillée.

De l'eau de Marah ^ jamais plus je ne boirais !

Par le nectar d'amour la soif est apaisée.

Bien au-dessus de notre monde si vivant

Le Mont Blanc couronné regarde dans le ciel,

Même les nuages ne peuvent bien souvent,

Dépasser son sommet aussi blanc que le sel.

Là, des cascades grondent comme le tonnerre,

Un arc-en-ciel parfois dans le lointain fascine.

Et là-bas les eaux couvrent d'écume la terre,

Et dans leur chute se changent en fine bruine.

Des montagnes mille sapins couvrent les bases.

Les bouleaux blancs et les aunes sont bien trop serrés ;

L'herbe, comme l'émeraude aux brillantes phases,

A les tons de l'automne et du vert combinés.

Trois grandes « aiguilles » surplombent le village ;

On dirait les trois Parques changées en pierre :

Dru, Blaitière et Charmeaux, ce dernier si sauvage.

Sur leurs sommets, on songe à sa douleur amère.

L'aiguille la plus splendide a pour nom Charmeaux,

Qui paraît une œuvre du fameux Michel-Ange ;

Sa vue fait passer un frisson dans le dos,

Tant le rocher saillit d'une façon étrange.

L'aurore, à son réveil, sur les cimes s'élance.

Pendant que le vallon est endormi dans lombre.

Elle teint la neige d'une rouge nuance,

Tandis que la vallée est encore tout sombre.

De même sur 4es chefs la gloire luit d'abord.

Avant de rayonner sur nous autres soldats ;

Sur ces hommes fameux le soleil brille fort,

Mais sur nous, trop obscurs, son rayon ne luit pas.

Je vois le fleuve rapide comme une flèche,

Grossi, non de pluie, mais de neige fondue ;

Des sapins, dont l'odeur est si saine et si fraîche.

Aucun paysage n'est plus superbe à la vue.

Ainsi que des cœurs tendres s'aiment par bonté

Quand des cœurs froids jamais ne cèdent même aux pleurs ;

De même, Chamonix, par tes monts entouré,

Tes sourires gagnent plus que la crainte ailleurs.

Du Brévent l'œil charmé voit plus d'une vallée,

Le Buet, la Vanoise, sans aucun ennui;

En de tels lieux, notre âme est constamment charmée,

Et le cœur à l'instant se trouve rafraîchi.

De la Flégère, ce charmant panorama

S'étend devant l'œil, quelle vue vraiment belle !

Pas même au Thibet montagneux, le grand Llama

Ne voit des scènes que cette vue n'excelle.

De la même base que « Dru », « Verte » s'élève;

Entre ces pics la distance semble petite ;

Mais deux mille pieds plus haut « Verte » se relève.

Qui semble d'ici une palme-monolithe.

Ici sont des fleurs, des fruits doux, des eaux limpides,

Des vaches sonnant leurs cloches, un beau ciel bleu,

Des neiges, des hommes et des femmes placides.

Pour ces gens voir leur sol, c'est leur plus ardent vœu.

' On parle dans Tancien Testament des eaux de Marah qui étaient améres.

Au Mont Blanc j'ai souvent vu l'aube se lever, Sa clarté jaune dorait le givre dissous, Les pointes, comme des torches, semblaient briller. Et même flamboyer tout au-dessus de nous. Là les « Bosses du Dromadaire » sont luisantes Comme des vases d'albâtre pleins de lumière; Le « Pic du Midi » jette des ombres fréquentes, Ainsi que les ombres d'une surface altière. Un « sérac» diaphane en ces lieux est brillant. Comme Ariel, l'ange de lumière, il apparaît, Mais son voisin, d'ombre noire s'enveloppant. Semble l'Ange déchu des ténèbres, quon hait. Le coucher du soleil répand aussi son ombre, Comme des soucis tombant sur un triste jour; A l'Aube, disparaît cette lumière sombre. Comme sont les chagrins dissipés par l'amour. La « Mer de Glace » est partout ondulée, Le soleil laisse des ombres comme la nuit. Comme une robe de satin tout blanc plissée, Une belle lumière par-dessus reluit.

De brillante clarté les pics luisent souvent, Comme des sourires sur un bien cher profil ; L'ombre sur les vallons se répand lentement, Comme sur nous, quand un ami est en exil. Des hauts pics les grandes ombres sont projetées A plusieurs lieues au loin sur le vallon froid ; Des lumières au-dessus y sont reflétées, •

Mates et brunies, comme l'or en reçoit. Qui vois-je là-haut de ma puissante lorgnette, Se traînant bien fatigués sur la blanche neige, Se mouvant lentement vers la plus haute crête? Ce sont des hommes formant un brave cortège. Quand pour nous la mort sera proche, — tristement Dans des soupirs se terminera notre vie. Nous déplorerons que souvent très follement Nous avons perdu du jour l'aurore chérie. Ah 1 soleil, lune, astres, par moi toujours loués, Vous jetterez des rayons sur ma tombe morne. Point ingrats, comme de faux amis déjoués. Si froids, quand je succomberai à cette borne.

La « calenture » qui est le « mal du pays », Par les montagnards seuls est par ici sentie. Quittant Chamonix, cet unique paradis, De cette peine mon âme est tout engourdie.

Pour le cruel Néron même, un être pleura, Mais des larmes seront-elles pour moi versées ? Ah ! qui parfois amèrement ne s'affligea Des affections qui furent par lui rejetées.

Sur la scène charmante la lune s'observe. Son caprice, comme notre goût, la préfère. Toutes ses faveurs au Mont Blanc elle réserve. Car il lui rappelle tous les pics de sa sphère.

Mille petits chalets perchent sur ces montagnes, Car peu d'hommes trouvent place en l'étroite plaine; Des ruisseaux fécondants arrosent les campagnes, Cependant très étroit est ce joli domaine.

Là poussent des fougères, des mousses, des herbes.

Des arbustes nains, des fleurs aux vives couleurs,

Des pensées, des roses, d'énormes gerbes

De violettes semblant humides de doux pleurs.

L'oiseau sauvage, même le chamois timide,

Parfois égayent le magnifique paysage.

De gais papillons, plus d'un insecte splendide

Volent : ici l'air donne appétit et courage.

En bas du Montanvert la Mer de Glace s'ouvre,

Ressemblant aux flots pétrifiés par la gelée ;

Les superbes « Aiguilles » par là l'on découvre ;

Ma forme au « Jardin » s'est une fois reposée.

De toutes les couleurs les roches sont parées;

Rouge, orange, noir, gris, brun, teinte de la nue,

Des arcs-en-ciel (sont-ce des fées égarées ?)

La grande distance empourpre toute la vue.

Au bord des rochers, des fleurs parfois se rencontrent,

Oîi de mettre le pied la chèvre n'a coutume.

Où des nuages de gaze par là se montrent,

Des pics-fantômes, gigantesques dans la brume.