CE QUE C'EST QUE L'AMOUR

Traduit de Byron.

0 Amour, tu n'es pas un habitant de la terre, bien sûr ; Un séraphin invisible, nous croyons en toi avec foi. Une foi dont les martyrs sont le cœur brisé, ah! que c'est dur! Jamais encore ils n'ont vu, ni ne verront jamais, en émoi, Ton œil ni la forme comme ils devraient être (hélas pourquoi?) L'esprit t'a fait quand il peupla le ciel que toujours l'on salue. Même avec sa bien désirante fantaisie sans aloi, Pour donner à un penser la forme et l'image bienvenue, Comme celle qui hante l'âme lasse, brisée et fendue. Par sa propre beauté l'esprit est rendu malade, chétif. Mais il devient fiévreux en création fausse ! Où, fées mortelles. Où sont les formes qui ont ému l'àme du sculpteur pensif? En lui tout seul. La Nature peut-elle en montrer d'aussi belles? Où sont les charmes, les vertus qu'on ose, chères demoiselles. Concevoir dans l'enfance et poursuivre étant homme, comme en

[fêle?

Le Paradis non atteint, le grand désespoir de nos cervelles, Inspirant trop le pinceau du peintre et la plume du poète. Et dominant la page où ils fleuriraient, et qu'elle reflète? Qui aime s'affole, c'est folie de jeunesse, et la cure Est plus amère, ainsi charme après charme plus ne se pro-

[clame,

Qui habillait nos idoles, et nous voyons, chose trop sûre.

Que ni valeur ni beauté n'habitent plus en dehors de l'âme,

La forme idéale de ces femmes, mais tout enlève en flamme

Le charme fatal, et pourtant chacun est trop vite attiré ;

En cueillant le grand tourbillon des vents orné comme une

[trame,

Le cœur bien obstiné, mais son malheur à peine commencé,

Paraît toujours près du prix et plus riche quand le plus ruiné

Nous nous fanons dès la jeunesse, le souffle part en souffrance Malade, malade, le don non reçu, la soif non éteinte. Quoique jusqu'à la fm, au bord de notre triste décadence. Quelque fantôme nous leurre; tel que nous cherchions sans

[contrainte ;

Mais trop tard, ainsi nous sommes doublement maudits, vaine

[plainte !

L'amour, le renom, l'ambition, l'avarice, le même chant. Chacun futile, tous mauvais, nul le pire, rempli de crainte, Car tous sont des météores, mais avec un nom différent. Et la Mort, fusée obscure, où la flamme disparaît au vent,