RÉPONSE A UN ACTE D'ACCUSATION, PAR VICTOR HUGO

Première moitié.

Donc, c'est moi qui suis l'ogre et le bouc émissaire, Dans ce chaos du siècle où votre cœur se serre; J'ai foulé le bon goût et lancien vers « français b Sous mes pieds, et hideux j'ai dit à l'ombre : « Sois! » Et l'ombre fut. — Voilà votre réquisitoire. Langue, tragédie, art, dogmes, conservatoire, Toute cette clarté s'est éteinte, et je suis Le responsable, et j'ai vidé l'urne des nuits. De la chute de tout je suis la pioche inepte. C'est votre point de vue. Eh bien ! soit, je l'accepte. C'est moi que votre prose en colère a choisi ; Vous me criez : Raca ! moi je vous dis : Merci ! Cette marche du temps qui ne sort d'une église Que pour entrer dans l'autre et qui se civilise; Ces grandes questions dart et de liberté. Voyons-les, j'y consens, par le moindre côté Et par le bout de la lorgnette. En somme, J'en conviens, oui, je suis cet abominable homme; Et, quoique en vérité je pense avoir commis D'autres crimes encor que vous avez omis, Avoir un peu touché les questions obscures, Avoir sondé les maux, avoir cherché les cures, De la vieille ânerie insulté les vieux bâts, Secoué le passé du haut jusques en bas Et saccagé le fond tout autant que la forme. Je me borne à ceci : « Je suis ce monstre énorme; Je suis le démagogue horrible et débordé Et le dévastateur du vieil A B C D. » Causons :

Quand je sortis du collège, du thème, Des vers latins, farouche, espèce d'enfant blême Et grave, au front penchant, aux membres appauvris. Quand tâchant de comprendre et de juger, j'ouvris Les yeux sur la nature et sur l'art, l'idiome. Peuple et noblesse, était l'image du royaume : La poésie était la monarchie, un mot Était un duc et pair, ou n'était qu'un grimaud; Les syllabes, pas plus que Paris et que Londre, Ne se mêlaient. Ainsi marchent sans se confondre, Piétons et cavaliers traversant le Pont-Neuf. La langue était l'État avant quatre-vingt-neuf, Les mots, bien ou mal nés, vivaient parqués en castes : Les uns, nobles, hantant les Phèdres, les Jocastes, Les Méropes, ayant le décorum pour loi Et montant à Versaille aux carrosses du roi; Les autres, tas de gueux, drôles patibulaires, Habitant les patois, quelques-uns aux galères, Dans l'ai'got dévoués à tous les genres bas, Déchirés, en haillons, dans les halles, sans bas. Sans perruque, créés pour la prose et la farce. Populace du style au fond de l'ombre éparse; Vilains, rustres, croquants, que Vaugelas, leur chef,

Dans le bagne Lexique avait marqué d'un F ;

N'exprimant que la vie abjecte et familière,

Vils, dégradés, flétris, bourgeois bons pour Molière,

Racine regardait ces marauds de travers.

Si Corneille en trouvait un blotti dans son vers

Il le gardait, trop grand pour dire : « Qu'il s'en aille 1 »

Et Voltaire criait : « Corneille s'encanaille ! »

Le bonhomme Corneille, humble, se tenait coi.

Alors, brigand, je vins, je m'écriai : « Pourquoi

Ceux-ci toujours devant, ceux-là toujours derrière? »

Et sur l'Académie aïeule et douairière,

Cachant sous ses jupons les tropes effarés,

Et sur les bataillons d'alexandrins carrés

Je fis souffler un vent révolutionnaire.

Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.

Plus de mot sénateur! plus de mot roturier!

Je fis une tempête au fond de l'encrier,

Et je mêlai parmi les ombres débordées

Au peuple noir des mots l'essaim blanc des idées,

Et je dis : « Pas un mot où l'idée au vol pur

Ne puisse se poser tout humide d'azur! »

Discours affreux! Syllepse, hypallage, lilole...,

Fi'émirent ; je montai sur la borne Aristote,

Et déclarai les mots égaux, libres, majeurs.

Tous les envahisseurs et tous les ravageurs,

Tous ces tigres : les Huns, les Scythes et les Daces,

N'étaient que des toutous auprès de mes audaces.

Je bondis hors du cercle et brisai le compas :

Je nommai le cochon par son nom; pourquoi pas?

II faut que nous en finissions

Au panier les Bouhours, les Batteux, les Brossettes, A la pensée humaine ils ont mis des poucettes ; Aux armes, prose et vers ! formez vos bataillons ; Voyez où l'on en est : la strophe a des haillons, L'ode a les fers aux pieds, le drame est en cellule, Sur le Racine mort le Campistron pullule. Boileaù grinça des dents, je lui dis : « Ci-devant : Silence !» et je criai dans la foudre et le vent : « Guerre à la rhétorique et paix à la syntaxe ! » Et tout quatre-vingt-treize éclata. Sur leur axe On vit trembler l'athos, lithos et le pathos.

La syllabe enjambant la loi qui la tria. Le substantif mariant le verbe paria Accoururent. On but, horreur! jusqu'à la lie, On les vit déterrer les songes d'Athalie.

Et j'ai sur Dangeau mort égorgé Richelet ;

Oui, c'est vrai, ce sont' là quelques-uns de mes crimes.

J'ai pris et démoli la bastille des rimes.

Et ce que je faisais, d'autres l'ont fait aussi :

Mieux que moi Calliope, Euterpe à son transi,

Polymnie ont perdu leur gravité postiche;

Nous faisons basculer la balance hémistiche,

C'est vrai ; maudissez-nous. Le vers qui sur son front

Jadis portait toujours douze plumes en rond.

Et sans cesse sautait sur la double raquette,

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Qu'on nomme prosodie et qu'on nomme étiquette, Rompt désormais la règle et trompe le ciseau, Et s'échappe, volant, qui se change en oiseau; De la cage césure il fuit vers la ravine Et Tole dans les cieux, alouette divine.