HOMMAGE AUX FEMMES

Par Lamartine.

Amour, être de l'être! amour, âme de l'âme! Nul homme plus que moi ne vécut de ta flamme! Nul brûlant de ta soif sans jamais l'épuiser. N'eût sacrifié plus pour l'immortaliser ! Nul ne désira plus dans l'autre âme qu'il aime De concentrer sa vie en se perdant soi-même, Et dans un monde à part, de toi seul habité. De se faire à lui seul sa propre éternité. Femmes, anges mortels! création divine!

Seul rayon dont la vie un moment s'illumine 1 Je le dis à cette heure, heure de vérité, Comme je l'aurais dit quand devant la beauté Mon cœur épanoui, qui se sentait éclore, »• Fondait comme une neige axix rayons de l'aurore ! ■Je ne regrette rien de ce monde que vov^ ! Ce que la vie humaine a d'amer et de doux. Ce qui la fait brûler, ce qui trahit en elle Je ne sais quel parfum de la vie immortelle. C'est vous seules ! Par vous toute joie est amour ! Ombre des biens parfaits du céleste séjour, Vous êtes ici-bas la goutte sans mélange. Que Dieu laissa tomber de la coupe de l'ange ! L'étoile qui, brillant dans une vaste nuit, Dit seule à nos regards qu'un autre monde luit ! Le seul garant enfin que le bonheur suprême. Ce bonheur que l'amour puise dans l'amour même. N'est pas un songe vain créé pour nous tenter, Qu'il existe, ou plutôt qu'il pourrait exister. Si, brûlant à jamais du feu qui nous dévore, Vous et l'être adoré dont l'âme vous adore, L'innocence, l'amour, le désir, la beauté. Pouvaient ravir aux dieux leur immortalité !

Quand vous vous desséchez sur le cœur qui vous aime, Ou que ce cœur flétri se dessèche lui-même, Quand le foyer divin qui brûle encore en nous Ne peut pins rallumer sa flamme éteinte en vous, Que nul sein ne bat plus, quand le nôtre soupire. Que nul front ne rougit sous notre œil qu'il attire, Et que la conscience avec un cri d'effroi Nous dit : « Ce n'est plus toi qu'elles aiment en toi ! » Alors, comme un esprit exilé de sa splière Se résigne en pleurant aux ombres de la terre, Détachant de vos pas nos yeux voilés de pleurs Aux faux biens d'ici-bas nous dévouons nos cœurs; Les uns sacrifiant leur vie à leur mémoire, Adorent un écho qu'ils appellent la gloire ; Ceux-ci de la faveur assiègent les sentiers. Et veulent au néant arriver les premiers I Ceux-là, des voluptés vidant la coupe infâme, Pour mourir tout vivants assoupissent leur âme.

D'autres, accumulant pour enfouir encor,

Recueillent dans la fange une poussière d'or;

Mais mon œil a percé ces ombres de la vie :

Aucun de ces faux biens que le vulgaire envie,

Gloire, puissance, orgueil, éprouvés tour à tour

N'ont pesé dans mon cœur un soupir de l'amour,

D'un de mes souvenirs même effacé la trace.

Ni de mon âme une heure agité la surface,

Pas plus que le nuage ou l'ombre des rameaux

Ne ride en s'y peignant la surface des eaux.

Mourir ! Ah ! ce seul mot fait horreur de la vie.

L'éternité vaut-elle une heure d'agonie ?

La douleur nous précède et nous enfante au jour,

La douleur à la mort nous enfante à son tour 1

Je ne mesure plus le temps qu'elle me laisse

Comme je mesurais, dans ma verte jeunesse,

En ajoutant aux jours de longs jours à venir !

Mais en les retranchant de mon court avenir,

Je dis : « Un jour de plus, un jour de moins ; l'aurore

Me retranche un de ceux qui me l'estaient encore

Je ne les attends plus comme dans mon matin.

Pleins, brillants et dorés des rayons du lointain,

Mais ternes, mais pâlis, décolorés et vides

Comme une urne fêlée et dont les flancs arides

Laissent fuir l'eau du ciel que l'homme y cherche en vain.

Passé sans souvenir, présent sans lendemain,

Et je sens que ce jour est semblable à la veille,

Et ce matin n'a plus de voix qui me réveille.

Et j'envie au tombeau le long sommeil qu'il dort,

Et mon âme est déjà triste comme la mort.