LE MONT BLANC

Par Lamartine. (Sur un paysage de M. Calame.)

Montagne à la cime voilée, Pourquoi vas-tu chercher si haut.

Au fond de la voûte étoilée.

Des cent ans l'éternel assaut ?

Des sommets triste privilège !

Tu souffres les âpres climats.

Tu reçois la foudre et la neige, Pendant que l'été germe en bas.

A tes pieds s'endort sous la feuille, A l'ombre de tes vastes flancs, La vallée où le lac recueille L'onde des glaciers ruisselants.

Tu t'enveloppes de mystère.

Tu te tiens dans un demi-jour.

Comme un appas nu de la terre Que couvre ton jaloux amour.

Ah ! c'est l'image sublime De tout ce que Dieu fit grandir :

Le génie à l'auguste cime S'isole aussi pour resplendir.

Le bruit, le vent, le feu, la glace, Le frappent éternellement, Et sur son front gravent la trace D'un froid et morne isolement.

Mais souvent caché dans la nue,

Il enferme dans ses déserts.

Comme une vallée inconnue,

Un cœur que lui vaut l'univers.

Le sommet où la foudre gronde,

Où le jour se couche si tard.

Ne veut resplendir sur le monde

Que pour briller dans un regard !

En le voyant, nul ne se doute

Qu'il ne s'élance au fond des cieux.

Qu'il ne fend l'azur de sa voûte

Que pour être suivi des yeux !

Et que de nuage en nuage

S'il monte si haut c'est pour voir,

La nuit, son orageuse image

Luire, ô lac, dans ton beau miroir ! Paria, 26 mars 1849,

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