L'INGRATITUDE

Traduit de Shakespeare par Sir Tollemache Sinclair,

Souffle, soufile, âpre vent d'hiver,

Tu n'es pas tellement amer

Que l'ingi'atitude de l'homme;

Ta dent n'est pas aussi mordante

Parce qu'elle n'est point vivante:

Pourtant ton souffle est rude, en somme. Pour le houx vert, hélas! chante, dans ta folie. Tout sentiment est feint, tout amour comédie.

Hélas! houx d'hiver, dis-le nous,

Cette vie, est-ce un sort bien doux?

Gèle, gèle, ciel froid, amer.

Tu ne mords pas si fort l'hiver

Qu'une amie oubliée et belle;

Et si tu rends l'eau glace arctique,

Ton aiguillon autant ne pique

Que l'ami dont on se rappelle.

Pour le houx vert, hélas ! chante, dans ta folie, Tout sentiment est feint, tout amour comédie.

Hélas! houx d'hiver, dis-le nous,

Cette vie est-ce un sort bien doux?

LUCIE

Traduit de Wordsworth par Sir Tollemache Sinclair. Sur les chemins déserts, tout seule elle vivait Près du ruisseau si beau, la Dove altière. Pour la complimenter, nul galant ne venait, Et pour l'aimer, aucun : elle était fière.

C'était une violette auprès d'un rocher brun,

Plus d'à moitié cachée à notre vue, Et belle comme un astre au ciel, quand parfois un

S'élève seul au milieu de la nue.

Elle était inconnue, et nul ne peut savoir

Le triste jour qui finit sa souffrance. Mais elle est au tonxbcau ; maintenant, je peux voir

Combien pour moi grande est la différence ! Un sommeil profond vint adoucir mon esprit,

Et je n'eus plus aucune crainte humaine. Elle semblait une âme, et jamais ne sentit

Aucun toucher de douleur ou de peine.

Elle n'a plus de vie ou de force à présent,

Ne voit plus rien, et plus rien ne la touche, Dans le diurne cours de la terre roulant,

Car au milieu des rocs elle se couche.