SUR MA MEILLE ÉCOLE DE JADIS
Traduit de Gray, sur le Collège d'Éton par Sir Tollemache Sùiclair.
Vous, flèches lointaines, vieilles tours que j'explore.
Qui couronnez le vallon tout mouillé,
Où la vraie science reconnaissante adore
L'ombre sainte d'Henri le Bien-Aimé,
Et vous, qui du devant charmant, pompeux et doux,
Voyez de Windsor le sol au dessous,
De bosquets, de pelouses, et de prés brillants,
Où parmi le gazon, l'ombre et les fleurs,
La Tamise serpente, l'air rempli d'odeurs,
Dans sa belle route argentée errant!
Ah! heureuses collines! ah! bien plaisante ombre! Belles prairies aimées en vain!
Où mon enfance errait sans aucun souci sombre. Étrangère alors au mal inhumain !
' Chateaubriand a traduit en vers une partie de cette poésie. Sainte-Beuve a fait de mi^me.
Je sens la brise qui de vous souffle, très tendre,
Une extase temporaire me rendre,
Quand de son aile gaie elle touche mes sens,
Elle semble calmer l'âme brisée.
Et de joie et de jeunesse tout parfumée,
Elle exhale un second joyeux printemps.
Dis, Père Tamise, n'as-tu pas vu, ami.
Maint garçon, en hâte, gaîment venir
S'amuser sur ton vert gazon bordant ici,
Tracer, heureux, les chemins du plaisir?
Qui sont ceux qui se plaisent à présent à fendre
De leurs bras forts l'onde vitreuse et tendre?
Qui maintenant fait mainte linotte captive?
Quels écoliers nous succèdent, courant
Pour suivre la vitesse du cerceau roulant,
Ou lancer la balle volante et vive?
Quelques-uns, courbés sur des besognes sérieuses,
Travaillent très fort, bien contre leur gré.
Des heures durant, causant ces peines nombreuses
Qui rendent plus chère la liberté.
D'autres, beaucoup plus hardis, ne respectent pas
Les bornes de leur petit domaine, là-bas,
Et vers des lieux inconnus chacun d'eux s'esquive,
Mais en courant, regardent en arrière,
Entendant des voix dans chaque brise légère,
Et prenant une allégresse craintive.
A ces garçons, l'espoir est plein de fantaisie,
Mais contenté, donne moins de douceur;
La larme oubliée, quand versée, la vie
Versant ses doux rayons sur chaque cœur,
Pour eux est la santé, à la teinte rosée,
L'âme sauvage, l'Invention ailée.
Et l'Humeur gaie, née de vigueur en plein,
Le jour sans souci, la nuit calme, l'air,
Le bonheur pur, le sommeil léger et si cher,
Qui s'enfuit à l'approche du matin.
Hélas! sans égard pour leur triste sort futur.
Les douces victimes jouent ici !
Ils n'ont nulle idée du mal à venir, dur.
Aucun souci au delà d'aujourd'hui.
Pourtant, voyez donc comme attendent autour d'eux
Les ministres du Destin si odieux,
Et de l'Infortune noire la morne suite!
Ah ! montre-leur où, guettant, reste, fière,
Pour saisir sa proie, la bande meurtrière :
Ce sont les hommes, ah! dis-le-leur vite!
Les passions bien furieuses les déchireront.
Ces vautours affamés de l'âme amère,
La Colère sans bornes, la Crainte, l'Affront,
Et la Honte, qui demeure en arrière,
L'Amour sans espoir leur jeunesse gâtera,
La Jalousie de sa dent mordra,
Rongeant leur cœur en secret, intérieurement,
L'Envie blême, les Soucis impurs.
Le Désespoir affreux, sans confort, aux traits durs.
Et du sombre Chagrin le dard perçant.
Car l'Ambition tentera l'un à s "élever,
Puis le jettera de sa haute place,
LARMES ET SOURIRES fâ
En proie au Dédain blessant, fier et bien altier,
Et même à l'Infamie qui grimace ;
D'autres éprouveront les pointes du Mensonge,
L'œil jaloux de la Dureté qui ronge,
Et se moque des pleurs qu'elle force à couler ;
L'âpre Remords, rouge de sang souillant,
La Démence vide riant sauvagement
Dans ce lourd mal qu'elle rend si léger.
Vois, là-bas, dans ce val d'années, au-dessous,
Une troupe horrible se voit au loin,
La famille terrible de la Mort, sans pouls,
Plus hideuse que leur reine, et sans soin,
L'un torture les membres, l'autre chaque veine,
Celui-là tiraille les nerfs en peine.
D'autres mettent le corps en un mortel tourment;
Vois la Pauvreté dans la bande pâle.
Engourdissant leur âme de sa main glaciale,
Et l'Age, lentement dépérissant!
A chacun ses souffrances : tous les hommes sont
Ou plus ou moins condamnés à gémir :
Les sensibles, pour le mal d'un autre, profond ;
L'être sans cœur, pour ce qu'il doit subir.
Ah! pourquoi donc sauraient-ils leur sort bientôt près,
Puisque la Douleur ne vient tard jamais.
Et le Bonheur s'envole trop vite avec l'âge,
La Pensée fait leur bonheur sans base?
Hélas ! je m'arrête : où l'Ignorance est l'Extase,
Oh! c'est grande folie d'être sage!
