LE POÈTE MOURANT A SA LYRE

par Sir Tollemache Sinclair.

Éveille-toi, ma lyre, à la tristesse et la douleur. Pour pleurer sur la mémoire des années passées, Penser aux idoles perdues, et voir, seul bonheur. Un rayon d'espoir qui sécherait mes larmes tombées. Éveille-toi, ma lyre !

Accorde-toi, ma lyre, aux voix de la chère Nature, Passe outre le désaccord du faux monde qui se montre. Cherche à t'élever à la hauteur et à la stature De cet idéal, où des cœurs bien tendres on rencontre. Accorde-toi, ma lyre !

Sonne, ô ma lyre, maint penser, comme un voile flottant. Ce spectre informe, que ce soit ta tâche de fixer. Tais-toi, si tes ennemis de tes maux vont se moquant; Des biens de l'âme prends de doux baumes pour les mêler. Sonne, ô ma douce lyre !

Dors, ô ma lyre, si nul à ton amour ne répond. Si la froideur triste à l'élan si vif du cœur succède. Dans l'absence, si chaque sentiment tendre et fécond. Quand mon cœur saigne, trouve mon aimée souvent tiède. Dors, ô ma tendre lyre !

Brise-toi, ma lyre, à ton maître tu ne survivras, Tes cordes ne seront par aucun étranger touchées. J'ai tenté de hautes notes. Mort, quand tu m'approchas. Ma cendre et toi dans le même tombeau seront posées. Brise-toi, chère lyre!

44 LARMES ET SOURIUES