I. — MONOLOGUE DE HAMLET

Traduit en vers blancs par Sir Tollemache Sinclair.

Être OU ne pas être : voilà la question.

S'il est bien plus noble pour l'âme de souffrir

Les coups et flèches de la fortune outrageante,

Ou de prendre les armes contre un océan de maux,

Puis en combattant les finir ! Mourir ! dormir !

Rien de plus? Un conseil sans fin, qui termine

Les maux du cœur et les mille chocs naturels

Auxquels la chair est sujette, est un dénouement , Qu'il faut vouloir très ardemment. Mourir ! dormir!

i Dormir ! puis peut-être rêver ! ah ! c'est l'obstacle,

Car dans ce sommeil quels rêves peuvent venir,

Quand nous sommes dépouillés de ce corps mortel.

Ceci doit nous faire penser, c'est la raison

Qui donne à la calamité si longue vie.

Car qui souffrirait les coups, les mépris du temps.

Les maux d'un oppresseur, l'affront de l'homme fier,

L'angoisse d'un amour vain, retards de la loi,

Insolence des employés, et ces dédains

Que le patient mérite reçoit des indignes.

Quand cet homme pourrait bien se donner la mort

Avec un poignard? Qui porterait des fardeaux

En grognant, suant, menant une vie dure.

Si la peur de quelque chose après la mort, Ce pays inconnu des frontières duquel Nul voyageur ne revient, ne troublait la volonté, Et ne nous faisait supporter les maux présents plutôt Que de nous lancer vers ceux que nous ignorons ? Ainsi la conscience fait de nous des poltrons, Et l'apparence innée de résolution Disparaît, malade, par l'ombre de la pensée, Et les entreprises de portée et de force. Par ce regard, leurs courants dévient, Et perdent le nom d'action.