CRITIQUE SUR VICTOR HUGO PAR ZOLA, TIRÉE DE SES DOCUMENTS LITTÉRAIRES

Je connais des ouvriers qui se privent de tabac pour acheter les œuvres de Victor Hugo lorsqu'elles paraissent en livraisons à dix centimes ; ils ne les lisent pas, mais ils les font relier, et les gardent chez eux comme des meubles de luxe dont ils sont très fiers. Il n'est pas vrai que la Légende des Siècles ait fait une explosion petite ou grande dans notre littérature ; il n'est pas vrai que les critiques aient été éblouis ; il n'est pas vrai que l'œuvre doive être mise au-dessus de l'examen des lecteurs comme un dogme. Il nous arrive dans notre siècle de discuter Dieu : nous pouvons bien discuter Victor Hugo. On admire Victor Hugo, mais on le lit peu en dehors du monde des lettres. Plus il a grandi, plus il est devenu apocalyptique; aujourd'hui, est illisible pour les femmes et les simples bourgeois. Victor Hugo est le philosophe le plus obscur et le plus contradictoire qu'on puisse rencontrer... Le poète est déiste, voilà la seule chose qu'on puisse affirmer. Il devait allonger les chevilles, et ajouter trois vers pour le seul plaisir de justifier une rime riche... Il devait en arriver à tutoyer Dieu... Il devait dompter la langue au point de la traiter en conquérant... H pontifie. Quand il parle d'un petit enfant, il croit que les étoiles écoutent. Et le pis est qu'il est devenu d'autant plus majestueux que ses vers sont devenus plus vides... En vingt vers j'ai compté trois qui commencent par le mot « Ainsi », et les trois comparaisons sont identiques.

Ce poète

Complète, car au fond, la nature c'est l'art,

Les roses pour l'enfant, l'enfant pour le vieillard. Une fois encore je ne comprends pas comment Dieu met d'habitude un vieillard et un enfant dans un jardin pour compléter les roses ? Mais je l'ignorais, et cette découverte me laisse plein d'émoi. Dès qu'il (Hugo) regarde à terre, il ne sait plus marcher. Un jardinet bourgeois devient un Eden, un marmot prend l'importance d'un Messie, les roses sont grosses comme des choux, les cailloux des sentiers ont l'éclat des diamants... On s'étonnera que nous ayons passé, sans rire, cet amas de puérilités... Soyez certains que la poussière mangera les trois quarts des vers de celui-ci. (Victor Hugo.) (Voir aussi page 529.)