Jeune duc

cieux, chantant entre ses dents, et souriant à des attraits bien enrougis ; un charlatan qui annonçoit au peuple attentif qu'avec de certaines paroles il faisoit écrouler les rochers, tomber des montagnes en poussière, etc. A neuf heures, nous sommes rentrées, nous nous sommes un peu promenées dans le jardin; à neuf heures et un quart, nous avons entendu des boîtes, nous sommes vite grimpées dans le grenier à l'avoine. Nous avons fort bien vu le magnifique feu de la Saint-Jean; nous sommes descendues, nous avons soupe, et puis le reste. Je crois, mon enfant, qu'il n'est guère possible de rendre un compte plus exact de sa vie. Ce matin, j'ai été à la messe, je me suis coiJBFée, j'ai écrit à M. de Glover, je vous écris ; je vais travailler à l'histoire naturelle, et puis me faire belle pour dîner avec les enfants de M. d'Archiac, que nous devons mener à Mérope.

C'est Picard qui m'a donné jeudi matin la lettre que me devoit remettre M""" Hardy. Adieu, ma chère petite, aimez toujours votre enfant. Maman vous fait mille tendres compliments. Ces demoiselles embrassent votre bonne, à qui je dis aussi bien des choses.

 MADEMOISELLE MÉLIÀND. 2S1

Ce mardi (25 juin 1765), à 10 heures.

Vous êtes charmante, ma chère petite, et moi, je mériterois d'être bien grondée, car je suis une grande étourdie. Ma lettre étoit écrite d'hier matin, et j'ai oublié de l'envoyer aujourd'hui à la poste. J'ai reçu la vôtre cette après-midi, ma belle enfant. Je ne m'y attendois pas; j'ai été enchantée. Je n'ai pas le temps de vous y répondre ce soir. J'ai soupe toute seule, et il £aut que j'aille voir ma bonne-maman. Adieu, mou cœur; votre milordMurray m'amuse fort; parlez-moi souvent de lui , et surtout parlez-lui beaucoup de M. de Welderbum, et mandez-moi ce qu'il vous en dira. Bonsoir, mon enfant, bonne nuit.

A Paris, ce 3 juillet 1765.

Il est temps, ma chère petite, que je vous fasse part d'un événement qui me touche de trop près pour ne pas vous intéresser; j'espère que vous êtes trop mon amie ppur voir cette démarche du même œil que le reste du' monde. Mon mari et vous, voilà les deux seuls êtres sur lesquels je puisse compter ; ma mère m'abandonne et me chasse de chez elle. Jugez de ma situation; blâmez mon imprudence; mais plaignez mon malheur. Oui, mon cœiu:, entraînée par une aveugle

282 LETTRES DE LAORETTE

passion, j'ai profité de l'absence de mamère ; j'ai craint qu'elle ne me refusât son aveu, et je me suis mariée à un homme de dix-huit ans, que vous ne connoissez pas même de nom, et dont les parents irrités nous poursuivent aussi. Ah ! ma chère petite, si vous le voyiez, vous justifieriez mon choix : une taille dégagée, ime figure chalmante, un son de voix qui va à l'âme, des grâces naturelles, de l'esprit el dé l'honnêteté. Hélas ! pouvois-je résister à tant de dons précieux? Ma boiine seule a été du complot; et n'écoutant que notre tendresse, nous avons bravé la colère de nos parents, et nous nous sommes unis... Mon enfant, je vois que la peur commence à vous prendre ; vous ne savez déjà que penser de ce discours; il est temps de cesser la plaisanterie et de vous expliquer cette énigme. Le mot est que cette nuit ma mère a rêvé qu'elle avoit été passer quelques jours à la campagne sans moi , et qu'à son retour elle avoit donné un grand souper dont j'étois. On parloit d'une femme qui avoit tenu son mariage caché à ses parents pendant plus de six ans. J'interrompis le récit en éclatant de rire^ je dis que cette aventure-là n'étoit pas bien surprenantCj et que moi je m'étois mariée pendant l'absence de ma mère, sans lui en dire un mot. Elle ne prend point bien la plaisanterie, et me dit de cesser cette mauvaise pointe. Je continue toujours sur le même ton, et j'assure que le fait est vrai, que je suis mariée. Juge, mon cœur, A "cietté déclaration naïve, du contentement

de ma mère. (Par parenthèse , mou mari étoit allé souper dehors) ; elle me déclare qu'elle veut bien ne pas me déshériter et ne pas faire casser mon mariage, mais que dès l'instant même je n'ai qu'à m'en aller où je voudrai avec mon mari, et ne plus m'offrir à ses yeux. Je me mets à J)leurerj à gémir; mes larmes ne font que l 'irriter encore ; elle me traîne à la porte de son appartement. Un carrosse arrive : c'étoil mon époux. Il m'envoie dire qu'il m'attend. Je descends, et nous nous en allons ensemble, je ne sais où. Ce n'est pas tout; ma mère furieuse s'étoit mise à la fenêtre pour me dire des iïijures ; arrive l'évêque qui nous avoit mariés , et qui venoît pour demander notre grâce et celle de M*'* Jaillié. Dès que ma mère l'aperçoit, elle veut prendre uù flambeau pour lui jeter à la tête. Heureusement il s'esquive. Elle envoie chercher la maréchaussée pour arrêter ma bonne , lui faire faire son procès et la pendre sans rémission. Mais la justice arrive, et avec elle s'évanouit et sa colère et. son rêve... Ëh bien! mon enfant, suis-je assez foUe?

Ma chère petite, ne m'accusez ni d'étourderie ni de paresse. Tous ces jours-ci j'espérois vous écrire, et je me suis toujours couchée avec le regret de ne l'avoir pas pu. Vous êtes l'enfant la plus charmante ! que je vous sais bon gré de penser aussi souvent à moi, au milieu de tous les hommages de la France, de l'Angleterre et de lalHollande réunis. Mon cœur, savez-

VOUS bien que je pourrois être un peu jalouse de milord Murray, ce n'est pas trop bien à vous de m'enlever un cœur anglois, qui m'étoit peut-être destiné. N'importe, je suis bonne, je vous le laisse volontiers. Un cœur de plus ou de moins dans mes fers ne diminuera point la splendeur de mon empire.

Mon cher enfant, il m'a pris dimanche un grand courage : j'ai recommencé la traduction de Tite-live en bon françois , et j'y ai travaillé pendant deux heures. J'ai aussi continué l'extrait de V Histoire d Angleterre^ par M. Hume, fini celui des racines, achevé le plan à^ Antigone^ mis la première scène en vers, et lu un chant et demi de V Enlèvement de Proserpine, par Claudien. Ce petit livre, m'amuse on ne peut davantage. Si je n'étois pas si paresseuse, je pourrois mettre en vers ce joli poëme pour votre retour. Peutêtre m'amuserai-je à cela à la campagne. Car, mon cœur^ nous partons de jeudi en huit pour Haneucourt, où nous devons rester huit jours. Vous aurez toujours la bonté de m'écrire, et de m'adresser vos lettres à l'ordinaire, ou cependant à Meulan, si vous l'aimez mieux.

Je ne puis vous dire, ma chère petite, de nouvelles bien positives de l'opéra. Je ne l'ai point encore vu. Je sais que pendant quelques jours il a été mal joué; mais l'on dit qu'à présent il est très-bien remis, et que le dernier acte, joué par M"' Larrivée et par Legros, est charmant. Nous devons y aller vendredi.

Quant à la Comédie, je puis vous en parler avec plus d'assurance ; mais vous vous en embarrassez beaucoup moins. M"® Andasse, actrice de vingt-deux à vingt-trois ans, a débuté samedi par le rôle à'Amenaïde, dans Tancrède; ce n'étoit point notre jour. L'on dit que' sa voix est très-foible, et qu'elle a eu un fort médiocre succès, nous n'en jugerons par nousmêmes que samedi. L'on prétend aussi que Le Kain, Mole et Brizard doivent quitter avant six mois. Jugez, mon cœur, si cette fâcheuse nouvelle étoit vraie, où seroit réduite la Comédie-Françoise?

M. d'Arnoncourl * est mort, vous le savez, c'est une vieille nouvelle ; le pauvre M. Loiseau a eu un crachement de sang, à ce que j'ai ouï dire, et a été saigné du pied. Je ne sais comment il va aujourd'hui. Son mémoire pour M"* de Nogent est fini. Tout le monde l'a trouvé très-intéressant et très-bienfait; je ne l'ai pas encore lu. Le procès est jugé; elle a perdu une partie de ce qu'elle demandoit, et gagné l'autre.

Le Faux Lord^e&i tombé, mon cœur, comme l'avoit très-sagement prévu M. de Voisenon. Arlequin a pris bravement son parti, et a dit au public : « Messieurs, je vois bien que tout ce que nous disons vous ennuie, et nous allons essayer de jouer quelque chose qui soit plus à votre goût. »

Je suis très-fâchée, mon coeiu*, de la maladie de