MON HABIT

Sois-moi fidèle, ô pauvre habit que j'aime !

Ensemble nous devenons vieux.

Depuis dix ans je te brosse moi-même.

Et Socrate n'eût pas fait mieux.

Quand le sort à ta mince étoffe

Livrerait de nouveaux combats, Imite-moi, résiste en philosophe :

Mon vieil ami, ne nou^ séparons pas.

Je me souviens, car j'ai bonne mémoire.

Du premier jour où je te mis.

C'était ma fête, et, pour comble de gloire.

Tu fus chanté par mes amis.