DEUXIEME PARTIE

LE MAL qu'on A DIT DES ENFANTS.

Et cependant on dit quelquefois du mal des enfants. Souvent, à la vérité, c'est pour rire.

On reproche aux enfants d'être gourmands, curieux, bavards, bruyants,... quesais-Je?...

Mais leur gourmandise est le signe d'une heureuse organisation et d'une bonne santé; leur curiosité est le principe même de la science; leur bavardage est l'expression tumultueuse et charmante des idées qui leur abondent ; le bruit qu'ils font, c'est le mouvement de la vie...

Et d'abord, si les enfants sont gourmands, leur gourmandise a tant d'esprit!

134 LE MAirQU'ON A DIT

«Hoj, — djiun tout petite table, —J'aime bien les petits pois, mais je a'ea demande pas i maman, parce que les eenllls earaDls ne doivent rien de-

Un plus grand, typographe en herbe, que le prote de son atelier avait envoyé chercher deux saucisses, en mange une en route...

« Où est l'autre? dil le proie,

— L'aulreî répond l'enfenl, Cest celle-ci. •

LVU

Rabelais, que je regrelle d'abréger, raconte ainsi la naissance, l'enlance et les prouesses de Gargantua:

tirandgousier ayant épousé la tille du roi des Parpaillots, Gargamelle, • belle gonge et de bonne irolgne, » elle mit au monde, par l'oreille gauche, après onze mois de grossesse, un Hls, qui « soudain qu'il fui né, ne cria comme les autres enranls: mies, mies, mies, Taaisi haute voix s'écriait: « A boire, à boire, à boire! > Sur quoi le bonbomme Grandgousier, le regardanl, se pril à dire : ■ QUi GRjtitDTDAs!» (sous-eniendu, le gosier!) d'où lui vint le nom de Gargantua.

Vile, afin d'apaiser l'enfant, on lui donne à boire « à (irelarigot. » - El lui rurenl ordonnées dix-sept

(Uille neuf cent treize vaches de Pautillé et de Brébémond {villages près de Chinon, patrie de Ra- ^lais)y pour l'allaiter ordinairement; car de trouver nourriture suffisante n'était possible en tout le pays, vu la grande quantité de lait requis pour l'alimenter; — quoique certains docteurs scotistes (rraî7 :ontreJean Scot) aient affirmé que sa mère l'allaita, et qu'elle pouvait traire de ses mamelles quatorze !ent deux pipes (tonneaux) et neuf potées de lait l>our chaque fois; ce qui n'est pas vraisemblable. £t I été la proposition déclarée roammallement scanlaleuse, offensive des pitoyables oreilles, et sentant le loin l'hérésie. »

Ici le futur curé de Meudon se raille de certains inathèmes lancés, en termes emphatiques, contre les propositions de peu d'importance ou même rilicules.

Le petit Gargantua, criant toujours : « A boire! >> lumait autant de vin que de lait. 11 en résultait quelîues accidents, — - « par trop humer de purée sep- ;embrale/to

« £l n'en humait goutte sans cause; car, s'il advenait qu'il fût despit, courroucé, fâché ou marri, i'il trépignait, s'ih pleurait, sMi criait, lui apportant i boire on le remettait en nature ; et soudain deneurait coi et joyeux.

» Une de ses gouvernantes m'a dit, jurant sa fy.

tSe LE MAL QU'ON A DIT

qu'il en était iani coutumler qu'au seul son des pintes ei flacons II entrait en extase, comme s'il BOÛlaJI les joies du paradis. En sorte que elles, consldéranl celte complexion divine, pour le réjouir, su matin, taisaient devant lui sonner des verres avec un couteau, ou des flacons avec leurs loupons, ou des pintes avec leurs couvercles. Auquel son 11 s'égayait, il tressaillait, e[ lui-même se berçait, en dodelinant de la lêle, monochordlsant des doigts, et... «Le reste ne peut se lire que cba Rabelais lui-même.

L'auteur consacre trois chapitres A nous apprendre : Comment on vêlil Gargantua, Les couleurs et livrées de Garganltm, et Ce qui est ~ signifié par les couleurs blanc et bleu. Il racoate ensultel'enlanceetl'adolescencede son héros :

" Gargantua, depuis trois ans jusque» à cinq, fut nourH et Inslilué en toute discipline convenante, par le commandement de son père... <>

£i voulez-vous savoir quels étalent ces disciplines convenantes et les enseignements propres 1 cet âge! Achevei la phrase et vous le verrer:

n Et passa ce temps comme les petits enfants du pays, — * boire, manger et dormir, — à manger, dormir et boire, — à dormir, boire et manger. — Toujours se vautrait par tes langes, se mascaralt le nex {c'est-à-dire, selon M. Gui^l, st

le noircissait avec du charbon)^ se chauffourait le visage {même sens), acculait ses souliers, bayait souvent aux mouches, et courait volontiers aux parpaillons, desquels son père tenait l'empire. » S'il faut en croire les commentateurs, les parpail* Ions ou papillons, désignent, dit-on, les Français à l'humeur légère. Ailleurs les parpaillots sont des hérétiques; mais les hérétiques peuvent très-bien être aussi les Français, amisde la liberté de penser.

Pour en revenir à Gargantua, c'était un terrible enfant:

« Il se mouchait à ses manches, il mourvail dedans sa soupe, et patrouillait partout. Et buvait en sa pantouffle, et se frottait ordinairement le ventre d'un panier. Ses dents aiguisait d'un sabot, ses mains lavait de potage , se peignait d'un gobelet, s'asseyait entre deux selles le c. à terre, se couvrait d'un sac mouillé, buvait en mangeant sa soupe, mangeait sa fouace (son gâteau) sans pain, mordait en riant, riait en mordant, souvent crachait au bassin,... se cachait en l'eau pour la pluie, battait à froid, songeait creux, faisait le sucré, écorchait le renard, disait le patenôtre du singe, retournait à ses moutons, tournait les truies au foin, battait le chien devant le lion, mettait la charrette devant les bœufs... » Suit une quarantaine d'autres

proverbes, coq-à-l'âne et bouffonneries^ sans rime ni raison , sans queue ni tête ; un feu roulant de calembredaines, dont le sens général, s'il y a un autre sens que la gaieté, la folie et l'ivresse, est que cet enfant, comme tous les enfants, passés, présents et futurs, faisait tout en dépit du bon sens, à tort et à travers, sens dessus dessous, preuve qu'il était d'une bonne complexion et qu'il se portait à ravir! — Dieu vous garde des enfants sages !

Le chapitre suivant : Des chevaux factices de Gargantua, est encore un chapelet d'inventions burlesques et de conversations drolatiques. En voici le commencement :

« Puis, à fin que, toute sa vie, il fût bon chevaa cheur, Ton lui fil un beau grand cheval de bois lequel il faisait penader {se pavaner), sauter, vol tiger, ruer et danser tout ensemble; aller le pas le trot, l'entrepas, le galop, les ambles, le hobio le traquenard , le camelin {le pas du cïiameau) et i'onagrier. Et il lui faisait changer de poil, comme les moines de Gourtibaulx, selon les fêtes : de baibrun, d'alezan, de gris pommelé, de poil de rat, de cerf, de rouen, de vache, de zencle, de pécile, de pie, de leuce.

» Lui-même, d'une grosse traine (pièce de bois) fit un cheval pour la chasse ; un autre, d'un fût de

)ir, à tous les jours; et, d'un grand chêne, iule avec la housse, pour la chambre. Il en core dix ou douze à relais, et sept pour la

Et les mettait tous coucher auprès de lui.

n jour, le seigneur de Pain-en-sac visita son in gros train et apparat, auquel jour l'étaient ablement venus voir le duc de Franc-Repas omte de Mouillevent. Par ma foi, le logis fut 1 étroit pour tant de gens, et singulièrement ibles. Donc les maître d'hôtel et fourrier du igneur de Pain-en-sac, pour savoir si ail-

en la maison étaient étables vacantes, ssèrent à Gargantua, jeune garçonnet, lui demt secrètement où étalent les étables des s chevaux, pensant que volontiers les enfants nt tout. Lors, il les mena par les grands deiu château, passant par la seconde salle en ande galerie, par laquelle entrèrent en une ! tour; et, eux montant par d'autres degrés, Tier dit au maître d'hôtel : « Cet enfant nous ; car les étables ne sont jamais au haut de la ). —C'est, dit le maître d'hôtel, mal entendu i; car je sais des lieux, à Lyon, à La Bas-

à Cbaisnon et ailleurs, où les étables sont s haut du logis : ainsi peut-être que derrière

issue au montoir. Mais je le demanderai, isurément. » Lors, il demanda à Gargantua :

petit mignon, où nous menez-vous?— A l'es-

table, dit-il, de mes grands cbevaux. Nous y sommes tantôt, montons seulement ces eschallons (échelons, escaliers). » Pais, les faisant passer par une autre grand' salle, les mena en sa chambre, et, retirant la porte : « Voici, dit-il, les étables que vous demandez, voilà mon genêt, voilà mon guildin, mon lavedan, mon traquenard. » Et, les chargeant d'un gros levier : « Je vous donne, dit-il, ce frison : je l'ai eu de Francfort; mais 11 sera vôtre ; il est bon petit cbevallet, et de grand' peine. »

Le chapitre se termine ainsi ;

<( S'il vous fallait aller d'ici à Gahusac, qu'aimeriez -vous mieux, ou chevaucher un oison, ou mener une truie en laisse? —• J'aimerais mieux boire, dit le fourrier. » Et, ce disant,ils entrèrent en la salle basse, où était toute la brigade; et, racontant cette nouvelle histoire, les firent rire comme un tas de mouches. »

Sur les prouesses et drôleries de ce fier petit garçonnet, Rabelais est intarissable. Il ne l'est pas moins sur celles de son fils.

Le fils de Gargantua, comme on sait, est Pantagruel. Pantagruel est aussi d'un charmant caractère :

<( J'ose bien dire que c'était le meilleur petit bonhomme qui fût d'ici au bout d'un bâton. »

Et, au livre suivant :

« Je vous ai déjà dit, et redis encore, que c'était le meilleur petit et grand bonhommet qui oncques ceignit épée. »

Sa mère, la pauvre Badebec, était morte en ie mettant au monde :

« Quand Pantagruel fut né^ qui fut bien ébahi et perplex? Ce fut Gargantua son père : car, voyant d'un côté sa femme Badebec morte, et de l'autre son iils Pantagruel né, tout beau et tout grand, — ne savait que dire ni que faire. Et le doute qui troublait son entendement était à savoir s'il devait pleurer pour le deuil de sa femme, ou rire pour la joie de son fils. D'un côté, et d'autre, il avait arguments sophistiques qui le suffoquaient: car il les faisait très-bien, in modo et figura; mais il ne les pouvait résoudre. Et par ce moyen demeurait empestré comme la souris empeigée {prise dans la poix) ou comme un milan pris au lacet.

« Pleurerai-je? disait-Il. — Oui : car ma tant bonne femme est morte, qui était la plus ceci, la plus cela qui fût au monde. Jamais Je ne la verrai ! jamais je n'en recouvrerai une telle! ce m'est une perte inestimable! mon Dieu, que t'avais-je fait pour ainsi me punir? que n'envoyas-tu la mort à moi plutôt qu'à elle? car vivre sans elle ne m'est

que laDguirt Ha, Badebec, ma migDODDa, m'amle... ma lendrelte,... ma gavale, ma panlouflle, jamais

je ne le verrai... *

» El, vedisaiil, pleurai! comme une vai^e. — Mais, tout soudain, riail comme un veau, quand Paniagfuellui venall en mëmolfe. « fîôl monpelil Dis, disait-Il,— mon pelon, que tu es joli t et combien je suis lenu à Dieu de ce qu'il m'a donné un si beau flls, tant joyeux, tant riant, tant joli! Ho, bo, ho! quejesuisalsel Buvons, bol laissons (oule mélancolie, apporte du meilleur, rince les verres, boule la nappe!...

" Hais, ce disant, ii ouit la lilaele et les mémentos des prêires qui partaient sa Femme en terre. Dont II laissa son bon propos, et tout soudain fat ravi ailleurs, disant '. > Seigneur Dieu , faut-Il que je me contriste encore! cela me fâche, je ne suis plus jeune, je deviens vieux, le temps esl dangereux, je pourrai prendre quelque Dêvre, me voilà affolé. — Foi de gentilbomme ! Il vaut mieux pleurer moins et boire davantage 1 Ma femme est morte? Eli bien! par Dieu! je ne la ressusciterai pas par mes pleurs! Elle esl bien : elle est en paradis pour le moins, si mieux n'est; elle prie Dieu pour nous, elle est bien beureuse, elle ne se soucie plus de nos misères et calamités ! — Autant nous en pend à l'œil ! Dieu garde le demeurant ! il me faut penser d'en Iromer tine autre. »

Les chapitres suivants racontent les traits prodigieux de force et de gloutonnerie qui signalèrent l'enfance de Pantagruel ^ comme celle de Gargantua.

N'étant encore qu'un enfant au berceau, Pantagruel, à chacun de ses repas, hume ie fait de quatre mille six cents vaches. Un jour il mord ie pis de l'une d'elles, et le lui mange avec la moitié du ventre; « et il l'eut toute dévorée, n'eut été qu'elle criait horriblement, comme si les loups la tenaient aux jambes; auquel cri le monde arriva, on ôta la dite vache à Pantagruel; mais ou ne sut si bien faire que ie jarret ne lui en demeurât, comme il le tenait, et le mangeait très-bien, comme vous feriez d'une saucisse; et, quand on lui voulut ôler l'os, il l'avala bientôt, comme un cormoran ferait d'un petit poisson ; et après commença h dire : c Bon, bon, bon, » car il -ne savait encore bien parler; voulant donner à entendre qu'il l'avait trouvé fort bon, et quMl n'en fallait plus qu'autant. »

Ceux qui le servent, ne pouvant venir à bout de lui, le lient avec de gros câbles dans son berceau. Un ours que nourrissait son père, s'échappe, et vient lécher le visage de Tenfant, « car les nourrices ne lui avaient bien à point torché les babines. »

i3i LE MAL QU'ON A DIT

Le petit Pantagruel se défit des dits câbles aussi faciiement comme Samson d'entre les Philistins, cet vous prit Monsieur de TOurs, et le mit en pièces comme un poulet, et vous en fit une bonne gorge chaude pour ce repas. » L'auteur a eu raison de dire qu'au prix de son héros, « Hercule n'était rien, qui, étant au berceau, tua les deux serpents, car les deux serpents étaient très-petits et fragiles. »

Gargantua, craignant que ce diable d'enfant ne se blesse, le fait lier de quatre grosses chaînes de fer, et fait enchâsser son berceau entre des arcsboulants bien affûtés. Mais, un jour que ce roi donnuit un grand banquet à tous les princes de sa cour, rcnfant qu'on avait laissé seul, trépigna tant qu'il rompit le bout de son berceau, qui toutefois était d'une grosse poutre de sept empans en carré, et, ainsi qu'il eût mis les pieds dehors, il se glissa de haut en bas le mieux qu'il put, en sorte qu'il touchait des pieds à terre. « Et alors avec une grande puissance se leva, emportant son berceau sur réchine, ainsi lié comme une tortue qui monte conlre utie muraille, et, à le voir, semblait que ce fut une gronde cnrraque de cinq cents tonneaux qui fût debout. En ce point, entra en la salie où l'on hnnquelnil, ot si hardiment, qu'il épouvanla bien rnssislance. Mais, pour aulant qu'il avait !os bras

DES ENFANTS. i3j

liés dedans, il ne pouvait rien prendre à manger; mais en grande peine s'inclinait pour prendre avec la langue quelque iippée. »

Son père ordonne qu'on le délie. Pantagruel, d'an coup de poing, met son berceau « en plus de cinq cent mille pièces, » et s'assied à table gaillardement.

Edmond Aboul, dans Germaine :

n Les enfants sont de petits hommes, l'ingratitude leur pousse avec les dents. »

Jean-Paul :

« N'ordonnez pas à un enfant de garder un secret, fût-ce même une surprise que vous ménageriez à un être chéri. La discrétion , cette vertu héroïque, demande pour être exercée la force d'une raison plus mûre. La raison seule enseigne à taire, le cœur n'apprend qu'à parler. »

^exandrc Dumas, dans ses Mémoires :

« Quand les sauvages des Florides veulent indiger à quelqu'un de leurs prisonniers de suprêmes douleurs, ils confient le soin de son supplice aux femmes et aux enfants. »

LXU

P.-J. Stahl, à propos : « de quelques jeux (Tenfantsy» :

c II n'est point d'enfant, pour peu que ses pa^ rents l'aient abandonnée son naturel et à l'exemple de ses petits amis, qui ne se soit amusé plus on moins par quelque beau jour de printemps à attacher du fli à la patte d'un hanneton et à chanter au pauvre insecte, jusqu'à ce que mort s'en suivît, la funèbre petite chanson que je ne sais quel poète spécial de l'enfance a écrite en l'honneur de cet aimable jeu. Tout ie monde connaît ce deprofundis, ce chantde mort des hannetons. Tout le monde l'a chanté. Il est naïf, il est enfantin , 11 n'a pas de sens, il est gai, hélas !

« IlanneloD, vole, vole, vole, elc. »

» Il n'est guère d'enfant, non plus, dont la cruauté ingénue ne se soit divertie quelquefois à attraper des mouches, à leur arracher une aile d'abord et puis l'autre, et puis les pattes, une à une, au nombre de six,ôlant ainsi, par un ra(Onemcnt de férocité calculée, l'air d'abord et la terre enstfili^ sa victime, et faisant, sans remords, sans trouble, dans le seul intérêt de son plaisir d'un instant, rien que pour jouer, faisant, dis-je, au moyen de ces mutilalions progressives, une petite niasse inerte, mais

non insensible à coup sûr, du plus léger des êtres ailés.

» Il n'en est guère enfin, de ceux du moins dont le collège a commencé le développement, qui pour donner satisraction aux instincts de bourreau que les plus doux mêmes semblent receler en eux, n'aient ajouté à ces préliminaires, déjà si récréaurs, le complément d'une exécution dans les règles. On sait comment ce grand acte s'accomplit. Les doigts délicats de l'enrant, qui joue, sont parvenus au moyen de deux queues de cerises cboi«sies avec soin parmi les plus flexibles, à confectionner une sorte de guillotine ingénieuse. Le corps buit fois mutilé de l'insecte agonisant attend sur du papier ou dans une petite boite, soit seul, soit en compagnie de beaucoup d'autres réservés au même sort, si le jeu doit avoir de grandes proportions, que l'instrument soit en état de fonctionner. Quand tout est prêt, la tête du pauvre animal est passée dans la fatale ouverture. L'emploi de cette ouverture qui se compose d'un nœud coulant est de comprimer d'abord et de séparer ensuite violemment cette tête, toute convulsionnée par la douleur, du corps crispé de la victime, et de mettre ainsi fin à cette épouvantable tragédie, fin trop prompte encore, j'ose le dire, an gré des candides et implacables exécuteurs...

» Dans leurs jeux, les petites filles elles-mêmes.

Dieu me e^rde de \es talomnler! ne sont pts moins cruelles, et, sans compler que les Jeux des garçons ne font penr presque k aucune, on peut dire en loule vérité qu'il faudrait élre abandonné du ciel pour en être rédoil a envier le sort du petit cliat, do peitt cbien, oa de l'oiseau favori d'une peiite fl Ile dont l'âge déraison n'aurait pas encore modifié les pencbanls. Ce n'est point, en tout eu, un brevet de longue vie que d'appartenir A ces petits élrcs qui font ingénument des martyrs de tout ce qui les aime, et de tout ce qu'ils aiment.

» Je ne veux pas chcrclier dans des faits exceptionnels des Images ou des exemples révoltants I l'appui de ce que j'avance. Je ne prouverai que trop facilement mon dire sans torcer mes couleurs. Je voudralsau contraire pouvoir éclalrermon tableau, et l'égayer même; mais le moyen 7

' Chacun sait l'affection sans pareille qu'une petite Olle peut avoir pour ce Jouel de prédilection qu'elle appelle sa poupée. Ce visage de carton ou de porcelaine, ces grosses joues rebondies et bouffies, ces yeux d'émail toujours ouverts, ce petit paquet de peau rosel)ourrédesonet orné d'appendices imitant bien ou mat des bras et des jambes, lout cela constitue pour une vraie petite fille non pas un objet inanimé, mais bien un être vivant et agissant, un personnage digne de l'Intérêt du monde entier. Pour sa propriétaire une

poupée parte, écoule et répond ; boit et mange à ses heures; a des défauts et des qualités, est sage ou méchante, laborieuse ou fainéante, triste ou gale, malade ou bien portante, gourmande ou sobre, suivant l'occasion. C'est une pelile personne qui en sait long sur la vie , qui connaît son Paris comme sa petite maîtresse, et les marchands ou se vendent les belles choses, et les pâtissiers où se trouve ee qui est bon et le confiseur où tout est excellent. C'est une jeune fille dont Téducalion donne parfois bien du mal à sa petite mère, qui D'est pas toujours reconnaissante des peines qu'on se donne pour elle, qui déchire ses robes, qui aime trop la toilette, qui ne reste pas volonliers à la maison, qui aime trop le théâtre, à qui Séraphin et les parures des belles poupées qu'on y voit tournent trop la tête, qui veut aller partout, suivre le monde aux Tuileries sans l'avoir mérité, qui par dessus le marché n'est pas tranquille pendant que les mamans des poupées jouent au cerceau, ou à la balle, ou à la corde, ou à la madame, avec les petites mademoiselles qu'on rencontre ; qui pleure pour ne pas marcher, et dit, par le plus beau temps du monde, qu'il va pleuvoir, pour revenir en voiture de la promenade; qui, malgré cela, est bien faliguée le soir quand l'heure arrive de se coucher, qui va enfin dormir du sommeil du juste, après avoir été bieo embrassée et bien arrangée dans son petit lit

par la pedte mère eUe-mâme, eI la Journée i £U bonne, mais qui s'endorl avec le fouel et eide souper si la Journée a élé mauvaise. Bref c'est quel- «;u'un qui accomplit toutes les roncUons d'un être organisé, et non quelque chose, quelqu'un avec qui les rapports de la petite fille sont tout ce qn'il j a de plus sérieux, de plus Intime et de plus réel.

> Rien de plus toucbanl que celte tendresse de l'enfant vi vaut pour eeueimageinrorme d'une lutie enfant, rien de plus attendris sa ut, rien de plus plilsanl, riendeplus dramatique aussi dans son ingénuité que cette répétition des commencements de la vie, où le rôle de la mère, do la supérieare, est Joué pur l'uD des deux acteurs avec une verve, ua entrain et un talent d'imitation prodigicox, où l'os retrouve grossies sans mesure sans doute mais saisissantes de vérité les leçons que la courte expérience de l'cniant a déjà reçues. Qui n'a eu à écouter les doléances d'une petite Qlle mécontente de son incorrigible poupée, qui n'a eu àessujerles larmes de quelque Infortunée petite mère de six ans à laquelle un accident affreux venait de ravir Inopinément un entant adoré, une. Qlle incomparable, oubliée dans le sable un beau jour, ou sur quelque chaise aux Tuileries, ou écrasée misérablement par quelque maladroit visiteur sur les marches d'un escalier? <ia\ est-ce qui, en présence

de ces désespoirs sérieux, de ces larmes amères répandues pourtant sur une simple poupée, de ces gros soupirs soulevant ces petites poitrines oppressées, de ces petits cœurs pleins de sanglots déchirants, qui est-ce qui ne s'est pas dit que les petites filles étaient les anges de la terre, qui est-ce qui ne s'est pas rappelé involontairement, et sans penser à le parodier, le mot sublime de la vraie mère qui ne voulait pas être consolée...

» Et à qui donc cependant n'est-ii pas arrivé de recaler saisi d'effroi alors que, poussant jusqu'au bout l'observation, on a pu découvrir tout ce que cette sollicitude si intéressante des enfants pour leur poupée contenait d'effroyables retours, de duretés insignes, de froides cruautés, d'abandons impitoyables?

» Qui écrira jamais les misères de la vie des poupées, leurs décadences à côté de leurs éphémères grandeurs, leurs chutes profondes après leur élévation? qui sondera l'abîme sans fond des maux qu'ont à endurer les plus. heureuses, les plus fêtées, les plus chéries? Sans parler des peines morales résultant du délaissement soudain qui attend toutes ces malheureuses, et les jette sans transition des splendeurs du salon dans la hotte du chiffonnier, des préférences inattendues que la dernière venue obtient sur les plus méritantes, qui ne sait qu'au fond le sort d'une poupée, je dis d'une poupée du-

U3 LE MAL QU'ON A DtT

rant son règne, est matériellement même un sort lamentable!

» Pour moi j'en connais dont les malheurs attendriraient un rocher...

» Toutes celles qui ont le nez misérablement cassé cl écrasé, les yeux crevés, la tête fendue, les Jambes arrachées, les bras rompus, la poitrine trouée et décousue, toutes celles dont le son s'échappe par mille blessures, toutes celles dont le pauvre corps n'est qu'une plaie, n'^ont pas été mises dans ce pitoyable état par suite d'accidents seulement, ni parce qu'on les croyait insensibles. Non, hélas! et bien au contraire, leur insensibilité apparente les a préservées de plus de fureurs, de plus de sévices que je ne saurais le dire. Vivantes tout de bon, moins passives, leur sort eût épouvanté la nature et fait frissonner d'horreur l'univers! Oui, la mort, la mort serait un bienfait, une pénitence légère, à côté des supplices infamants, des tortures sans nom, des corrections terribles qu'ont à subir, tant qu'ils peuvent servir,, c'est-àdire jusqu'à leur dernier souffle, jusque daus leur dernier débris, ces objets préférés, de ces bourreaux à cheveux blonds, de ces monstres aux regards de séraphins, de ces tyrans roses qu'on appelle des petites filles.

» Que serait-ce donc de ce qu'elles n'aimeraient pas?

» Les enfants sont des bétes féroces? direz* vous.

» Non, les enfants sont des hommes, voilà tout, et c'est assez.

» Heureux si les hommes n'étaient que des enfants !

» Vous trouvez que les jeux des enfants sont barbares? Et les nôtres donci

» Les belles petites fliies martyrisent leurs animaux favoris, elles détruisent leurs poupées et donnent carrière avec une joie inexplicable à leurs instincts de destruction sur tout ce qui tombe sous leur main, nos enfants tuent des mouches ! Nous tuons nos semblables, nous. Cela vous parait-il pins innocent? le fer, le feu, les cachots, les bûchers, les tortures de tout genre, la faim, la soif, tout nous est bon contre nous-mêmes. Notre humanité connaît toutes leç violences, elle est familière avec tous les crimes. Les guerres de religion, les guerres d'ambition, les guerres de familles, les guerres civiles, les proscriptions, voilà nos amusements, voilà les jeux des hommes. Gomment voulez-vous donc que jouent leurs enfanls? »

La charmante collection de GavarnI , qui s'appelle les Enfants terribles, nous fournirait des

lU LE MAL QU'ON A DIT

traits sans nombre. En voici quelques-uns seulement, au hasard :

« Petit cbérubin , — dit un vieux monsieur en visite, — j'ai apporté du bonbon pour vous, je vous le donnerai quand je m'en irai.

— - Eh bien, monsieur, donne-le-moi tout de

suite, et puis va^t'en. »

Un gamin, — annonçant, par la porte entr'ouverte ; —

« Maman, c'est M'sieu... tu sais? ce M'sieu qui a ce nez,.. »

Un autre, — à son père^ tout en jouant avec un petit canon : —

a Cette madame de Lieusaint est- elle bête!

puisque je suis Charles Dubourg, et que tu es mon papa, tu ne pourrais pas Vappeier George Dandin. »

A un monsieur maigre et râpé :

« C'est vous qu'êtes le grand sec qui vient toujours pour dîner?... Monsieur, papa y est pas. »

A un jeune sot :

<i Ma tante Aurélie qui disait l'autre jour, à maman, qu'elle l'en ferait voir des grises si lu deviens son mari... Papa l'a fait taire... Des grises quoi donc, dis?

DES ENFANTS. ii.*»

 un autre :

K Qu'est-Kie donc qui l'a inventé la poudre, Monsieur? que papa dit que c'est pas vous? »

« N'est-ce pas, mère, que c'est bien vilain de dire : Vous m'embêtez? Ëh bien, ma bonne a dit tout à l'beure à mon papa : Vous m'embêtez... Ah ! mais oui ! n

« Ma bonne bisque, va, m'man, de se lever comme ça de bonne heure, depuis que t'es revenue... Dame! quand tu étais à Ârpajon, Âmanda mangeait toujours son café dans son lit... C'était papa qui ouvrait au laitier, le matin, et qui allumait le feu... Ah! mais il était joliment sucré le café!... »

« Dis donc, Miroux..., dis donc, Miroux..., de quoi donc que madame Miroux te fait porter? >

Uégoïsme des enfants n'a pas moins d'esprit que leur gourmandise et leur bavardage.

Charlet, dans une de ses caricatures, représente des enfants qui jouent à se porter l'un l'autre à bon vinaigre, « Ah ben ! — dit le plus fort, — s

lie

LE MAL QU'OiN A DIT

tu ne veux pas que nous nous portions chacun à mon tour, j'veux pas que tu joues. »

Edgar Poe :

« Si jamais il y eut sur la terre un despotisme suprême et sans réplique, c'est le despotisme d'no enrant de génie sur les âmes moins énergiques de

ses camarades. »

About, dans Germaine :

« Le petit Gomez criait à lue-tête pour interrompre la lecture. Les enrants sont comme les oiseaux : lorsqu'on parle devant eux, ils chantent. »

C'est ce qui Taisait dire à un autre :

« J'aime bien les enrants quand ils crient,... parce qu'on les emporte. »

Monluigne, dans son égoïsme, — égoïsme mal entendu :

« Je n'.ii point, dit-il, celte forte liaison qne l'on

Î)ES ENFÀNÎS. U7

dil attacher les hommes à l'avenir par les enfants qui portent leur nom et leur honneur. Et j'en dois désirer, à Taventure, d'autant moins, s'ils sont si désirables. Je ne tiens que trop au monde et à cette vie par moi-même : je me contente d'être en prise de la fortune par les circonstances proprement nécessaires à mon être, sans lui allonger parailleurs sa juridlcllon sur mol, et n'ai jamais estimé qu'être sans enfants fût un défaut qui dût rendre la vie moins complète et moins contente. La vacation stérile a bien aussi ses commodités. Les enfants sont du nombre des choses qui n'ont pas fort de quoi être désirées, notamment à cette heure qu'il serait si difficile de les rendre bons; et si (et pourtant) ont justement de quoi être regrettées, à qui les perd après les avoir acquises. »

II dit autre part, toujours en parlant des enfants: « J'en ai perdu un ou deux. »

Il ne sait pas au juste. Sur un mot pareil, un homme est jugé.

De même, le vieux rhéteur Balzac, homme sec et n'aimant que lui :

« Je me passerai bien d'avoir des enfants, — écrivait-il, — qui désireront ma mort s'ils sont méchants, qui Taltcndront s'ils sont sages, et qui

iiS LE MAL QU'ON A DIT

y songeront quelquefois, encore qu'ils soient les plus gens de bien du monde. »

Plaignons ce rhétoricien adulte, qui n'avait qu'un paquet de phrases à la place du cœur.

Le sceptique et froid Boileau *.

Quelle joie, en effet, quelle douceur extrême De se voir caressé d^une épouse qu'on aime, De s'entendre appeler Petit cœur ou Mon bon.

De voir autour de soi croître dans sa maison, Sous les paisibles lois d'une agréable mère, Dep etits citoyens dont on croit être père.

Et Chamfort :

< A ne consulter que la raison, quel est Tliomme qui voudrait être père?... »

« Je ne veux point me marier, disait-il encore, dans la crainte d'avoir un fiis qui me ressemble. »

Et il ajoutait, avec sa fierté :

ff Oui, dans la crainte d'avoir. un fils qui, étant pauvre comme moi, ne sache ni mentir, ni flatter, ni ramper, et ait à subir les mêmes épreuves que moi. »

N'esl-ce pas l)ien là le même liomme qui disait douloureusomenl :

DES ENFANTS. Ïi9

<f Quiconque n'est pas misanthrope à quarante ans, n'a jamais aimé les hommes. »

Sainte-Beuve, un peu sévère d'ailleurs à l'égard de Chamforl, ajoute :

« Cela n'est vrai que du célibalaire; car la nature se venge d'ordinaire sur lui, s'il n'y prend garde, par des âcretés et des sécheresses, de n'avoir pas été satisfaite et obéie dans ses fins légitimes. Mais, dans le mariage, qui est l'état commun, le point de vue change : le mariage est un grand Tardeau, mais c'est aussi une méthode d'espérer, « une belle invention, a-t-on dit, pour nous intéresser au futur comme au présent. » On a des enfants, on désire qu'ils soient bien un jour, et dès lors on Incline insensiblement sa pensée à espérer que le monde n'ira pas de mal en pis, qu'il tournera à mieux. On revit, on rajeunit, et tout aïeul, penché sur le berceau de ses petits-enfants, conçoit mieux qu'un philosophe et qu'un grand moraliste la chaîne doucement renouée des générations et cet éternel recommencement du monde. »

Saint-Augustin :

« Les tout petits enfants sont innocents dans leur corps, grâce à leur faiblesse ; ils ne le sont pas toujours dans leur âme. J'ai vu et observé un enfant malade de jalousie : il ne parlait pas encore, et, tout

I!>a LE MAL QU'ON A DIT

paie, jetait des regards amers sur l'autre enfanl qu'oDullatlatt avec lui. >

Les enranis sont des despotes. J'ui déjà cité celai de Charlei; on connaît cet autre:

» Ce petit garçon que vouï voyez il, disait Tliémislocle à sts amis, est l'ariiitre de la Grèce; car il gouverne sa mère, sa mère me gouvorne, je gou verneles Athéniens, elles Atbénlcnsgouvernent les Grecs. »

J.-J. Rousseau indique, dans VÈmite, comment on vient à Loul de ce despotisme des enrnnts.

Mais n'esl-ll pas plus doux de le subJr? On est sans force contre ces petits cires sortis de nous.

Madame de Sévigné, parlant de son flis :

J'avais bien résolu, dit-elle, de le gronder, et je ne sus jamais oii trouver de la colère. »

Le Coilolan de Sliakspciirc, supplié pnr sii nii>nel par sa lemmc, leur résiste. Alors elles lui présenicut son llls. jeune enCaiil. A ccKc vue, Il se sent

éblanlé; il essaie d'abord de dissimuler son allendrissement...

voLUMNiB, au jeune Marcius, « Mets-loi à genoux.

coRioLAïf, embrassant son fils.

Voilà un bel enfant.

VOLUMNIE.

Lui, ta femme et moi, nous sommes tes suppliants... »

Volumnie parle longtemps, sans rien obtenir.

Son discours se termine par ces mots :

« Si je ne puis te déterminer à montrer une noble clémence aux deux partis, plutôt que de chercher la ruine de l'un des deux, pour envahir ta patrie, il te faudra marcher, — sois en sûr, tu n'avanceras pas autrement, — sur le sein de ta mère qui ta conçu et mis dans ce monde.

VIRGILIË.

Oui, et sur mon sein aussi, qui t*a donné cet enfant pour faire revivre ton nom dans Tavenir.

LR JEUfTB ENFANT.

11 ne marchera pas sur moi! je me sauverai... et, quand je serai plus grand, je ferai aussi la guerre !

cofiiohkv, ému, à part.

Pour n'être pas faible et sensible comme une femme, Il ne faut voir ni un enfant, d^ le visage d'une femme. — Je me suis arrêté trop longtemps... »

On sent, à ce mot, que Coriolan est vaincu, et qye sa colère va lui échapper... Cependant, U résiste encore : il se lève pour s'éloigner... Vainement!... lorsque sa femme et sa mère l'arrêtent, elles ne font qu'achever la victoire que le petit ea* faut a remportée.

Lxxn

La Fontaine :

Mais un fripon d^enfant, — cet âge est sans pitié, — Prit sa fronde, et du coup tua plus d'à moitié La volatile malheureuse...

LXXHI

Mademoiselle de Lespinasse à M. de Guibert :

< Si vous aimiez un peu plus les enHints, Je vous dirais que je crois avoir observé que ce qui plaît à un certain point, a toujours quelque analogie avec eux : ils ont tant de grâce, tant de moelleux, tant de naturel! Enfin, Arlequin est un composé du cbat et de l'enfant, et jamais y eut- il plus de grâce? »

Dans quelques-unes des observations que La Bruyère a consacrées aux enfants, il est facile de reconnaître l'homme qui avait été précepteur du petit-fils de M. le Prince, comme on disait alors :

< Les enfants sont hautains, dédaigneux, colères, envieux, curieux, intéressés, paresseux, volages, timides, intempérants, menteurs, dissimulés; ils rient et pleurent facilement ; ils ont des joies immodérées et des afflictions amères sur de très-petits sujets; ils ne veulent pas soufifrir de mal, et aiment à en faire ; ils sont déjà des bommes. »

« Il n*y a nuls vices extérieurs et nuls défauts du corps qui ne soient aperçus par les enfants. Ils les saisissent d'une première vue, et ils savent les

15i LE MAL QU'ON A DIT

exprimer par des mots convenables : on ne nomme point plus heureusement. Devenus hommes, ils sont chargés, à leur tour, de toutes les iroperreclions dont lis se sont moqués. »

« L'unique soin des enfants est de trouver Fendroit faible de leurs maîtres, comme de tous ceux à qui ils sont soumis. Dès qu'ils ont pu les entamer, ils gagnent le dessus et prennent sur eux un ascendant qu'ils ne perdent plus. Ce qui nous fait déchoir une première fois de cette supériorité à leur égard, est toujours ce qui nous empêche de la recouvrer. »

ff La paresse, l'indolence et l'oisiveté, vices si naturels aux enfants, disparaissent dans leurs jeux, où lis sont vifs, appliqués, exacts, amoureux des règles et de la symétrie, où ils ne se pardonnent nulle faute les uns aux autres, et recommencent eux-mêmes plusieurs fois une seule chose qu'ils ont manquée : présages certains qu'ils pourront un jour négliger leurs devoirs, mais qu'ils n'oublieront rien pour leurs plaisirs.

DES ENFANTS. Kili

Madame Necker t

« Les enfants nous savent ordinairement peu de gré de nos sollicitudes; ce sont de jeunes branches qui s'impatientent contre la tfge qui les enchaîne, sans penser qu'elles se flétriraient si elles en étaient détachées. »

J.-J. Rousseau :

« Les enfants flattent quelquefois les vieillards, mais ne les aiment jamais. »

Madame Desbordes-Valmore :

Il ne faut pas courir à travers les bruyères. Enfant, ni sans congé vous hasarder au loin ; Vous êtes très-petit et vous avez besoin Que Ton vous aide encore à dire vos prièrej.

Que feriez-vous aux champs, si vous étiez perdu. Si vous ne trouviez plus le sentier du village? On dirait: «Quoi! sijeune, il est mort, c^est dommage. • Vous cririez... De si loin se riez-vous entendu?

tS6 LE MAL QXJON A DIT

Vo; petits compagnons, à Theare accoutumée.

Danseraient à la porte et chanteraient.. Tout bas Il faudrait leur répondre en la tenant fermée : M Une mère est malade, enfants ne chantez pas. * Et vos cris rediraient : « ma mère t à ma mère I » L'écho vous répondrait, l^écho vous ferah peur. L'herbe humide et la nuit vous transiraient le cœur. Vous n'auriez à manger que quelque plante amère : Point de lait, point de lit, il faudrait donc mourir... J'en frissonne, et vraiment ce tableau fait frémir. Embrassons-nous, je vais vous conter une histoire; Ma tendresse pour vous éveille ma mémoire.

Il était un berger veillant avec amour

Sur des agneaux chéris, qui l'aimaient à leur tour.

II les désaltérait dans une eau claire et saine ,

Les baignait à la source, et blanchissait leur laine;

De serpolet, de thym parfumait leur repas ;

Des plus jeunes encor guidait les faibles pas ;

D'un ruisseau quelquefois permettait l'escalade...

Si l'un d'eux, au retour, traînait un pied malade.

Il était dans ses bras tout doucement porté ,

Et la nuit, sur son lit, dormait à son côté.

Réveillé le matin par l'aurore vermeille,

H leur jouait des airs à captiver l'oreille^

Plus tard, quand ils broutaient leur souper sous lesye

Au son de sa musette il les rendait joyeux.

Enfin il renfermait sa famille chérie

Dedans la bergerie, ^nand l'ombre sur les champs jetait son manteau noir,

Jl leur (Usait ; Bonsoir,

ri

Cliers agneaux, sans danger reposez tous ensemble ; L'un par Tautre pressés, demeurez chaudement ; Jusqu'à ce qu'un beau jour se lève et nous rassemble. Sous la garde des chiens dormez tranquillement. •Les lïhiens rôdaient alors; et le pasteur sensible Les revoyait heureux dans un rêve paisible.

Et ne Tétaient-ils pas? Tous bénissaient leur sort; Excepté le plus jeune : hardi, malin, fol4tre. Des fleurs, du-miel, des blés et des bois idolâtre. Seul il jugeait tout bas que son maître avait tort. Un jour, riant d'avance, et roulant sa chimère, Ce petit fou d'agneau s'en vint droit à sa mère, Sage et vieille brebis, soumise au bon pasteur ; Mère, écoutez, dit-il, d'où vient qu'on nous enferme? €,€8 chiens ne le sont pas,<et j'en prends de l'humeur. •Cette loi m'est trop dure, et j'y veux mettre un terme. Je vais courir partout, j'y suis très-résolu. Le bois doit être beau pendant le clair de Inné; Oui, mère, dès ce soir je veux tenter fortune : Tant pis pour le pasteur, c'est lui qui l'a voulu.

— Demeurez, mon agneau, dit la mère attendrie ; Vous n'êtes qu'un enfant bon pour la bergerie : Restez-y près de moi ! Si vous voulez partir. Hélas ! j'ose pour vous prévoir \in repentir.

— J'ose vous dire non ! cria le volontaire.

Un chien les obligea tous l«s deux à se taire.

<}uand le soleil couchant au parc les rappela, £t que par flots joyeux Ye troupeau s'écoula, L'agneau soas une haie établit sa cachette ; Il avait finement détaché sa clochette.

158 LE MAL QU'OxN A DIT

Dès que le parc fat clos, il courat à Tenloar.

II jouait, gambadait, sautait à perdre haleine.

« Je voyage, dit-il, je suis libre à mon tour!

Je ris, je n'ai pas peur ; la luoe est claire et pleine.

Allons aubois, dansons, broutons! »... Mais, par malheur,

Des loups pour leurs enfants cherchaient alors cnrée. ..

Un peu de laine, hélas! sanglante et déchirée. Fut tout ce que le vent daigna rendre au pasteur. Jugez comme il fut triste à Taube renaissante ! Jugez comme on plaignit la mère gémissante !

Quoi ! ce soir, cria-t-ellc on nous appellera. Et ce soir,. . et jamais Tagnean ne répondra !...

En rappelant en vain elle affligea Taurorc; Le soir, elle mourut, en rappelant encore.

LXXYIII

La même :

Un tout petit enfant s'en allait à Técole.

On avait dit : Allez !. .. il tâchait d'obéir ; Mais son livre était lourd ! il ne pouvait courir. Il pleure, et suit de loin une abeille qui vole. « Abeille, lui dit-il, voulez-vous me parler? Moi, Je vais à l'école : il faut apprendre à lire ; Mais le maître est tout noir, et je n'ose pas rire! Voulez-vous rire, abeille, et m'apprendre à voler? — Non, dit-elle, j'arrive et je suis très-pressée.

J'avais froid : Taquilon m*a longtemps oppressée.

EnGn, j'ai vu les fleurs, je redescends du ciel,

Et je vais commencer mon doux rayon de miel.

Voyez ! j'en ai déjà puisé dans quatre roses ;

Avant une heure encor nous en aurons d'écloses.

Vite, vite à la ruche ! on ne rit pas toujours !

C'est pour faire le miel qu'on nous rend les beaux jours. »

Elle fuit et se perd sur la roiite embaumée.

Le frais lilas sortait d'un vieux mur entr'ouvert; 11 saluait l'aurore, et l'aurore charmée Se montrait sans nuage et riait de l'hiver.

Une hirondelle passe : elle effleure la joue Du petit nonchalant qui s'attriste et qui joue ; Et, dans l'air suspendue, en redoublant sa voix. Fait tressaillir l'écho qui dort au fond des bois.

« Oh ! bonjour, dit l'enfant, qui se souvenait d'elle; Je t'ai vue à l'automne, oh ! bonjour, hirondelle ; Viens ! tu portais bonheur à ma maison; et moi Je voudrais du bonheur. Veux-tu m'en donner, toi ? Jouons. — Je le voudrais, répond la voyageuse. Car je respire à peine, et je me sens joyeuse. Mais j'ai beaucoup d'amis qui doutent du printemps; Ils rêveraient ma mort si je tardais longtemps; Non, je ne puis jouer. Pour finir leur souffrance. J'emporte un brin de mousse en signe d'espérance. Nous allons relever nos palais dégarnis !

L'herbe croit, c'est l'instant des amours et des nids.

J'ai tout vu. Maintenant, Adèle messagère, Je vais chercher mes sœurs là-bas sur leebemin. Ainsi que nous, enfant, la vie est passagère ; 11 faut en profiter. Je me sauve... A demain I »

L'enfant reste muet, et, la tète baissée.

Rêve, et compte ses pas pour tromper son enooî. Quand le livre importun, dont sa main est lassée. Rompt ses fragiles nœuds et tombe auprès de lui.

Un dogue l'observait du fond de sa demeure.

Stentor, gardien sévère et prudent à la fois, De peur de l'effraj-er retient sa grosse voix. Ilelas ! peut-on crier contre un enfant qui pleure ?

c Ron dogue, voulez-vous que je m'approche un peu? Dit l'écolier plaintif; je n'aime pas mon livre. Voyez ! ma main est rouge, il en est cause; au jeu Rien ne fatigue, on rit , et moi, je voudrais rire Sans aller à l'école, où l'on tremble toujours. Je m'en plains tous les soirs, et j'y vais tous les jours. J'en suis très-mécontent. Je n'aime aucune affaire. Le sort des chiens me plait, car ils n'ont rien à faire. — Écolier ! voyez-vous ce laboureur aux champs? Eh bien ! ce Idboureur, dit Stentor, c'est mon maître; Il est très-vigilant ; je le suis plus peut-être : Il dort la nuit, et moi j'écarte les méchants. J'éveille aussi ce bœuf qui d'un pied lent mais ferme Va creuser les sillons quand je garde la ferme. Pour vous-même on travaille, et, gr&ce à vos brebis,

Votre mère, en chantant, vous file des habits.

Par le travail toat plalt, tout s^unit, tout s'arrange.

Allez donc à Técole ; allez, mon petit ange !

Les chiens ne lisent pas, mais la chaîne est pour eux.

L'ignorance toujours mène & la servitude.

L^homme est fin, Thomme est sage, il nous défend Tétude ;

Enfant, vous serez homme, et vous serez heureux.

Les chiens vous serviront. »

L^enfant Técoula dire, Et même il le baisa. Son livre était moins lourd. En quittant le kon dogue; il pense, il marche, il court; L'espoir d'être homme un jour lui ramène un sourire. A l'école, un peu tard, il arriva gaiment.

Et dans le mois des fruits il lisait couramment.

La même :

Venez, bien près, plus près, qu'on ne puisse m'entendre: Un bruit vole sur vous , mais qu'il est peu flatteur 1 Votre mère en est triste , elle pour vous si tendre I On dit, mon cher amour, que vous êtes menteur.

Au lieu d'apprendre en paix la leçon qu'on vous donne, Vous faites le plaintif, vous traînez votre voix ; Et vous criez très-haut : « Eh ! ma bonnefma bonuef» L'écho, qui me dit tout, m'en a parlé deux fois. Vous avez effrayé cette bonne attentive , El pour vous secourir,

iieicta : vuua avc£ ri uc au uuiiic cruiiiiivc :...

Eiifanl, VOUS avez ri ! Quelle douleur pour nous ! On ne croira donc pins à vos jeunes alarmes?

Si j'avais eu ce tort, j'irais à deux genoux Lui demander pardon d'avoir ri de ses larmes, JUrais... Ne pleurez pas; causons avant d'agir. Écoutez une histoire et jugez-la vous-même.

Cachez-vous cependant sur ce cœur qui vous aiflie, Je rougis de vous voir rougir.

« Au loup ! aa loup ! à moi ! » criait un jeune pàtr Et les bergers entre eux suspendaient leurs discoui Trompé par les clameurs du rustique folâtre , Tout venait, jusqu^au chien, toot volait au secours Ayant de tant de cœurs éveillé le courage, Tirant Tun du sommeil, et Tautre de Touvrage, Il se mettait à rire ; il se croyait bien fin : « Je suis loup ! » disait-il... Mais attendez la fia.

Un jour que les bergers, au fond d'une vallée. Appelant la gaité sur leurs aigres pipeaux.

Confondaient leurs repas, leurs chansons, leurs tro Et de leurs pieds joyeux pressaient Therbe foulée, « Au loup ! au loup l à moi! » dit le jeune garçon . (i Au loup ! V répéta-t-il d'une voix lamentable. Pas un n'abandonna la danse ni la table.

« Il est loup, dirent-ils ; à d'autres la leçon !« El» cependant, le loup dévorait la plus belle De ses belles brebis !

Et, pour punir Tenfant, qu'il traitait de rebelle, il lui montrait les dents et rompait ses habits ; Et le pauvre menteur, élevant ses prières, N'attristait que l'éclio. Ses cris n'amenaient rien. Tout riait, tout dansait au luiu sur les bruyères. *( Eh quoi! pas un ami, dit-il, pas même un chien! » On ajoute, et vraiment c'est pilic de le croire. Qu'il serrait la brebis dans ses deux bras tremblants ; Et, quand il vint en pleurs raconter son histoire, On vit que ses deux bras étaient nus et sanglants... « 11 ne ment pas, dit-on, il tremble, il saigne, il pleure! Quoi ! C'est donc vrai. Colas? (Il s'appelait Colas.)

Nous avons bien ri tout à l'heure .

Et la brebis est morte? — Elle est mangée... hélas ! •> On le plaignit. Un rustre insensible à ses larmes Lui dit : u Tu fus menteur, tu trompas noire effroi. Or, s'il m'avait trompé, le menteur, fût-il roi.

Me crirait vainement : Aux armes ! »

Et vous n'êtes pas roi, mon ange, et vous mentez ! Ici pas un flatteur dont la voix vous abuse ;

Vous n'avez point d'excuse.

Quand vous aurez perdu tous les cœurs révoltés, Vous ne direz qu'à moi votre souffrance amère.

Car on ne ment pas à sa mère.

Tout s'enfuira de vous, j'en pleurerai tout bas ; Vous n'aurez plus d'amis, je n'aurai plus de joie; Que ferons nous alors? Oh ! ne vous cachez pas ! Prenez un peu courage, enfant, que je vous voie ; Vous me touchez le cœur, j'y sens votre pardon. Allez, petit chéri, ne trompez plus personne ;

lei LE MAL liVO:* A DIT

Soyez SUE*, airari Dieu.je ci-oisqq'il vouaparJount: IJ est pire, iJ est bon!

LXSX

Tôpffer, dans la Bibliothèque de mon oncle :

n L'esprit des enlaiilscsE absolu, pnrce qu'il est Lomé. Les questions n'ayant pour eux qu'une lace, sont toutes simples; en sorte que la solution en parait aussi iaeite qu'évidente à leur IniclliËence plus droite qu'éclairée. C'est pour cela que ks plus doux d'entre eux disent partois des clioses dures. •

Ralzac :

•• On ne saurait que devenir si â la finesse de l'onfajil Dieu n'avait opposa la llnesse de [a

Moliùre, <lans le Malade imaginaire , nous moulre cette finesse niOlceA la naïveté :

« Qu'est-ce que vous voulez, mon papa? Ma lie Ile- ma mail m'a dit que vous me demandez.

Ouï. Venez i;ù. Avaitceï lu. Tourniz-vous. i.evez les ioox. Ilegiinlez-moi. Hé?

LOCISON.

Quoi, mon papa ?

ARGA?r.

La.

IjOUISON.

Quoi?

ARGAN

N'avez-vous rien à me dire ?

LOUISON

Je vous dirai, si vous vouiez, pour vous désennuyer, le conte de Peau-d'Ane, ou bien la fabie du Corbeau et du Renard, qu'on m'a apprise depuis peu.

ARGAN

Ce n'est pas là ce que je demande.

LOLISON.

Quoi donc ?

ARGAN

Ail ! rusée, vous savez bien ce que je veux direî

LOLISOX.

Pardonnez-moi, mon papa.

ARGA?i.

Est-ce là comme vous m'obéissez?

LOUISOFT.

Quoi?

ARGAN

Ne vous ai-je pas recommandé de me venir d d'abord tout ce que vous voyez î

Lomsoif.

Oui, mon papa.

ARGAN

L'avez-vous fait?

LOUISON

Oui, mon papa. Je vous suis venu dire tout que j'ai vu.

ARGAN

Et n'avez-vous rien vu aujourd'hui?

LOVISON.

Non, mon papa.

ARGAN

Non ?

LOUISON

Non, mon papa.

ARGAN

Assurément?

LOUISO?î.

Assurément.

ARGAN

Oh çà, je m'en vais vous faire voir quelque chose, moi.

LouisoN, voyant une poignée de verges qiCArgan

a été prendre.

Ah ! mon papa !

ARGAN

Ah! ail! petile masque, vous ne me dites pas que vous avez vu un homme dans la chambre de votre sœur!

Lonso-Vj/^tamw/.

Mon papa !

ARGAN, prenant Louison par le bras.

Voici qui vous apprendra à mentir.

Locisow, ^^e jetant à genoux.

Ah! mon papa, je vous demande pardon. C'est que ma sœur m'avait dit de ne pas vous le dire... mais je m'en vais vous dire tout.

ARGAN

Il faut premièrement que vous ayez le fouet pour avoir menti. Puis après, nous verrons le reste.

LOUISON

Pardon, mon papa.

^oll, ni)ij,

lion pau\Tti papa, ne me donnez pas le fonel.

Au nom M Dieu, mon papa, <|ue Je Jie J'die pas !

A RU Alt, voulant In fouetter.

Allons, niions.

AIj '. mon papa, vous m'avez blessée, Allenikz, ji; suis morte. [Elle contrefait la morle.\

HolÂ! qu'iiSl-uilà'Lojlsoii, Luuisonl Abimoii lileu! LoulsoiiiAlilmalille! Alilmalheureaxtma piiiivra lltle est morte! Qu'ai-je lait, misérable? Aiiidilennesde verges! lu pesle soit des verges! Ali! ma pauvre (lllc, ma pauvre petite Louisou!

Li, la, mon papu, ne pleurez point Itinl .- je ne suis pas morte tout i [ait.

r.>.vf2*\ons la ptUlc cuittt"'. V>V <i^

pardonne pour celte fols-ci, pourvu que vous me disiez bien tout.

LOUlSO?i.

0ht oui, mon papa.

Prenez-y bien garde, au moins; car voilà un petit doigt qui sait tout, et qui me dira si vous mentez.

LOUISON

Mais, mon papa, ne dites pas à ma sœur que je vous l'ai dit.

ARGÀ^.

Non, non.

L0UI80N, après avoir regarde si personne

n'écoute.

C'est, mon papa, qu'il est venu un homme dans la chambre de ma sœur comme j'y étals.

IRGAN.

Hé bien 1

LQDISO.V.

Je lui ai demandé ce qu'il demandait, et il m'a dit qu'il était son maître à chanter.

ARGA?i , à part,

Hom ! hom! voilà l'affaire, {à Louison.) Hé bien?

LOUISON

Ma sœur est venue après.

ARGAN

Hé bien ?

LOCISON.

Elle lui a dit : Sortez, sortez, sortez! Mon Dieu, sortez; vous me mettez au désespoir.