Scène IX

FRANCINE, CHAMl'^ï()ln^^

Champmorel, entrant. — Madame...

Frangine. — Je ne vous dérange pas, monsieur le directeur... J'ai été très i^ensible à la gracien.soté de M'"' Champmorel. Mon mai'i me rejoindra tout à riicnrc et je serai heureuse do vous le présenter à toiLS les deux.

Champmorel. — Mille grâces, madauio.

Frangine. — Je serais venue vous voir depuis plusieurs jours déjà, monsieur le directeur, mais j'ai su que vous étiez absent de Parus.

Champmorel. — En effet, je présidais la Sooioté des amis de Fontainebleau. Vous en faites sans doute partie?

Frangine. — Non !

(/HAMPMOREL. - Des amis de Conipiogne, al«)is?

T^'ranoine. — Non plus!

Champmorf.i.. — C'est «lommage. Nous encourageons beaucoup ces lironponients qui deviennent cha- (jue jour plius nonibrenx.

Frangine. — Je sais: aujourd'hui les hommes n'ont plus d'amis, mais,, en revanche, toutes les villes en ont.

Champmorkl. — Vous exagérez. Tenez, Senlis n'oii a pas. Kl Son lis m'a écrit de lui en chercher. Voulez- vous être des amis (Je Senlis f

Frangine. — Mon Dieu! Pour vous faire plaisir, mais seulement pour ça!

Champmorel. — Merci, mais pourquoi?

Frangine. — Parce que, moi, cher monsieur, je préfère des villes qui n'ont pas d'amis. J'adore découvrir un coin de paysage que personne n'a jamais regardé! un ravin rempli de feuilles, un vieux mur tout raccommodé de lierre, un ruisseau endormi qui ne cherche pas à aiTiver, un chemin blanc qui se noue aux villages.

Champmorel, qui la -écoutée en souriant. — C'est délicieux!... Dans quoi est-ce?

Frangine, se mordant les lèvres. — C'est dans mon premier livre!... Vous n'êtes pas bête.

Champmorel. — Vous êtes charmante.

Frangine, minaudant. — Ah! ne mè regardez pas eonmie ça?

Champmorel. — Mais, je ne voas regarde pas comme ça!

Frangine. — Si, vous me regardez comme ça!... Je suis déjà assez intimidée!

Champmorel. — Intimidée?

Frangine. — Mais oui, cher monsieur, d'abord, c'est la première fois que je me vois dans une administration, et quelle administration!

Champmorel, pincé. — Le bois sacré!

Frangine. — Comment?

Champmorel. — Oui, oui!.,. Je sais que vous avez surnommé ainsi la direction des Beaux-Arts, avec une ironie que j'ai goûtée.

Frangine. — Où voyez- vous de l'ironie, cher monsieur! Enfin, c'est bien ici le domaine des lettres et des arts, le rendez- vous des Muses.

Champmorel. — Ah! oui!... oui... des Muses... les

neuf ]MuseS... (Lisant Ir papier sur lequel il a inscrit leurs

noms.) Terpsichore, Melpomène, Thalie, et...

II attend.

Frangine. — Et...

Champmorel. — Et?...

Frangine. — Et les autres!...

(^HAMPMORKIi, déçu, à part. — Zut î

Frangine. — Ht vous, mimsieur le directeur? Vous qui présidez à leui's jeux, vous aurez beau dire, vous êtes le successeur direct d'Apollon.

Champmorel, très flatté. — Oh! non, non!... vous êtes trop aimable. (.-\ part.) Elle ast délicieuse. (Haut.) Croyez h'ivu, chère madame, qu'Apollon sera toujours très heureux de vous voir, et, s'il le peut, de vous être agréable.

Franc'ink. --- Ah! vous me rendez bien heureuse, car j'ai précisément quelque chose à vous demander?

Champmorel. — Quoi donc?

Franctne. — Eh bien, voici; monsieur le directeur, vous savez que je suis l'auteur de plusieurs romans qui ont eu quelque succès!

Champmorel. — Le plus grand succès... Des tirages énormes.

Frangine, modestement. — Oh! Je n'en ai pas d'orgueil!... Mon éditeur me le disait l'autre jour. C'est incroyable ce que les femmes se vendent en ce moment.

Champmorkl. — Mon Dieu, ça a toujours été un peu comme ça !

Frangine. — Oh! que vous êtes ironique! Bref, on m'a assuré que je pouvais, sans ridicule, poser Fna candidature au ruban rouge.

Champmorel, IVxaminant longuement. — Ah! ah!... mais c'est une très bonne idée.

Francinb. — Vous trouvez f

Cham;pmobel. — Mais, je crois bien. C'est, en tout cas, une très bonne idée de la demander.

Francinb. — Ah !

Champmorel. — Evidemment, c'est difficile... II n'y aura certainement qu'une croix de femme dans la promotion... parce que vous savez, il y a encore quelques hommes qui écrivent. Ils diminuent tous les jours; mais, enfin, il y en a qui s'entêtent. Et, pour cette croix unique, vous avez des concurrentes.

Francinb. — Oh ! je m'en doute bien !

Champmorel. — L'une d'elle, surtout, est très appuyée, M*"* de Valreney, une personne peu connue, mais de grand mérite.

Francinb. — Un peu provinciale, peut-être?

Champmorel, suffisant. — Elle écrit cependant de bien jolies lettres, pleines de grâce, de charme.

Francinb. — Ah! Elle vous a écrit?

Champmorel. — Phisieurs fois... Mais soyez assurée, néanmoins, de toute ma sollicitude. Je dirai même d'une sympathie toute particulière.

Francinb, avec un sourire exquis et lui tendant sa main

à baiser. — Merci... Je le crois!

Champmorel. — Ah! voilà un sourire qui sera dans votre dossier.

Francink. — ConnntMit. il y a des sourires dans les dossiers?

CHAMPMORBIi, insinuant et caressant. — C'en est

l)lein... Il y a quelquefois bien autre chose.

Franctne. — Quoi donc?

Champmorel. — Eh bien, il y a des espoirs, des promesses, des souvenirs!... Il y a même des dossiers qui n'ont pas de chemise.

Francine, s'écartant un peu de lui. — Oh! Monsieur le directeur!...

Champmorel. — Pardon !... J'oubliais que je parle à une femme d'une haute vertu!

Francinb, à part. — Oh! Sapristi!

Champmorel. — Oui... oui!... Je sais qu'à votre niénte littéraire vous joignez celui d'être une femme irréprochable, très sérieuse... Et cela vous servira beaucoup, chère madame, beaucoup, surtout à la chancellerie.

Francinb, voulant être provocante. — Je voiLs remercie, monsieur le directeur, mais il ne faut rien exagérer, une femme de lettres ne peut avoir tout à fait la même morale qu'une autre, les mêmes sévérités!

Champmorel. — Comme c'est vrai!

Francinb. — Chez nous, l'imagination galope... on ne peut pas toujours la laisser galoper seule... et nous mettons dans nos livres une odeur de pé«phé qui nous monte parfois à la tête.

("hampmorbl. — Tiens, tiens!... Et vous, vous en êtes quelquefois grisée!...

Francinb. — Oh ! comme vous êtes întelli.cent î

Champmorel. — Oui I... oui...

Francinb. — Mais n'allez pas croire cependant... Tout cela est bien léfeer, bien véniel.

Champmorel, s'asseyant près, très près d'elle. — Evidemment... on écoute avec indulgence des propos galants.

Francinb. — Des mots tendres... des déclarations...

Champmorel. — On ne s'en fâche pas.

Francinb. — On ne s'en fâche pas du tout... au contraire, ainsi, cet été...

Champmorel. — Ainsi?

Francinb. — Oh ! rien... un souvenir.

Champmorel. — Racontez... racontez?

Francinb. — Oh! ce n'est pas bien intéressant!...

Champmorel. — Mais si,... mais si...

Francine. — Eh bien !... cet été, un soir, un de ces soirs, si clairs, si transparents, qu'il semble que le jour ait voulu rester pour les voir... enfin... un fameux soir!... il y avait sur une terrasse, près de moi, un beau lieutenant de hussards,... alors, ma foi... je ne sais pas... le dolman bleu... le clah' de lune... l'armée... l'occasion., la nuit tendre... Un bras a saisi ma taille et je me suis sentie tout à coup embrassée... Oh! mais, là... embrassée!...

Champmorel. — Comme ça!...

Il la saisit par la taille et brusquement l'embrasse dan=i le cou.

Francinb, furieuse. — Oh! (Ellc le gifle, puis épouvantée de ce qu'elle a fait.) Ohl...

Champmorel, avec éclat. — Madame!... vous venez de gifler le directeur des Beaux-Arts. C'est une chose tellement curieiLse que j'éprouve le besoin de la répéter à haute voix : voils venez de gifler le directeur des Beaux-Arts!

Franqne. — Mais, monsieur! '

Champmorel. — Evidemment... j'ai vu les candidats au ruban rouge employer pour l'obtenir les moyens les plus extraordinaires,... mais, fclni-là, personne n'y avait encore pensé. Vous èl(K hr première. Vous venez de gifler le directeur des Beaux- Arts.

Francine, vivement. — C'est <iue le directeur des Beaux-Arts s'est tenu avec moi comme jamais aiicnn homme ne s'était permis de le faire.

Champmorel. — Ah! permettez!... vous oubliez vite...

Francine. — Qu'est-ce que j'oublie?

Champmorel. — Vous oubliez le clair de lune... le dolman bleu!...

Francine — Le dolman bleu... c'était mon mari.

Champmorel. — Ce n'est pas vrai!

Francine. — Quoi?

Champmorel. — Votre mari n'est pas officier.

Francine. — Il faisait ses vingt-huit jours!

Champmorel.' — Ah! très bien!... ti-ès bien!... très bien !... C'e4 son droit de faire ses vingt-huit jours. Ca prouve qu'il n'a aucune relation; mai*«, enfin, c'est son droit. En ce cas, madame, il ne me reste plus qu'à vous faire mes plus hiunbles excuses.

Francinb. — Non, monsieur... non...

Champmorel. — Si... si... je vous prie de les accepter. Je vous demande pardon.

Francine. — Non, monsieur le directeur, non, c'est moi qui vous demande pardon. Que voulez- vous, j'ai voulu essayer d'être coquette. Je ne sais pas joi: r à ça. Ne pas savoir être coquette, voyez-vous, l'ist le châtiment des honnêtes femmes. .Te vous demande pardon.

Champmorel. — Croyez bien, madame, que j'ai déjà tout oublié, et, comme nous disons dans l'administration: (( L'affaire est classée! »

Francine. — Et ma croix dans le la<

Champmorel, saluant. — Madamo!