SCÈNE VII

NANTILDE, DAGOBERT.

Non, deux sœurs ne sont pas semblables de la sorte! C'est toi! Nantilde! Toi!

NANTILDE.

Sire, Nantilde est morte...

Elle est morte par vous... pour vous...

Tais-toi, tais-toi !

Je ne le sais que trop qu'elle est morte par moi! Pauvre Nantilde! Ah! Dieu, si tendre, si jolie! * Des baisers de la veille encor toute pâlie. Et qui, prête à mourir, me souriait encor. Si fragile au matin parmi ses cheveux d'or,