SCENE II
La scène reste vide un iiislaiit. La noi);e lumbc à flocons épais et s'accroît. Oa voit arriver par la roule LE MATAMORE seul. U marche à pas dëm«surds, et écarte la ncigo avec de grands gestes des bras.
LE MATAMORE, il déclame en marchant, sans voir les mannequins.
Vents hyperboréens, bourrasques et rafales Qui des étangs glacés que Pluton débonda Opposez une trombe aux marches triomphales D'un Escobombardon de Papirotonda, Que vos témérités sont peu philosophales!...
(Il se retourne.)
Crois-moi, neige, trêve aux flocons!
Réintèirre dans leurs cocons
Toutes ces visqueuses chenilles, Épais et flasques grappillons Qui s'estiment des papillons Et qui n'en sont que les guenilles!...
(H s'assied au pied d'un arbre. Puis d'un ton très simple, naturel, et avec l'accent mélancolique d'un homme qui soutire, il soupire. j
La Bretonne qui file en espérant son fils Sur le lin de la mer voit tomber l'avalanche! Bonne vieille, dans l'ombre où luit ton crucifix, Que mon dernier baiser gonfle ta coque blanche!... Ah! malheur aux enfants qui font ce que je fis!...
(Il se redresse ii demi sur un genou, et reprend le ton rodomont de son emploi. L;i neige tombe de plus en plus fort.)
Çà, pour quels édredons plume-t-on tant de cygnes Chez Jupiter? Son aigle a-t-elle fait des œufs? Carde-t-on de Vénus les couettes insignes? Phœbus prit-il un rhume en ce zénith vaseux, Et faut-il qu'il transpire entre les douze signes?
(La noi^e le couvre ù moitié. H interpelle un être imaginaire.)
Plumassier, paix aux oiseaux blancs !
Cette ardeur d'épiler leurs flancs Immaculés, d'où te sort-elle?
Prétends-tu qu'il n'en reste pas De ces prophètes de trépas Pour chanter ma mort immortelle?
(Il retombe comme épuisé pur l'cflbrt ut reprend l'accont naturel cl BJnipIt.)
Heureux mes compagnons! Ils verront la Cité, Que le Louvre retient comme l'ancre un navire!... ÏjH gloire dans notre art, c'est d'être là cité, D'y créer, à défaut du Cid, un vau-dc-vire, Et d'y manger son pain sans bénédicité.
(Ilncrudotccnco do ncii^o II eut à préiicnt nppuyé sur les niains, presque onteveli déjà «oux U nuigc ; il onfle la voix.)
Mourir, moi!... la Camarde en a perdu l'envie! Si vif j'épouvantais, (jm; stM'a-oe do'ic l'tMi?.. J'apparais, et le Slyx sous la barque dévie!...
Je me nomme, et l'Enfer lui-même crie : au feu!... Ah! ne m'éveillez pas du sommeil de la vie !...
Corbeaux ! comme vous croassez !
Vous ne croassez pas assez,
Croassez comme pour Hercule!
On n'en a pas par tombereaux
Des côteleltes de héros
A dévorer au crépuscule.
(Sa vuix faiblit. La ncigo le submerge presque totalement. Il parle, comme de loin, en ventriloque.)
Celle que j'aime en aime un autre!... Vieux roman, Très bêle! Il est fini... ne brûlez point de cierge, Ne priez pas pour moi !... Je pars sans talisman, Velu du linceul blanc qui sied à l'homme vierge!... De Profundis!... Paris!... Isabelle!... Maman!
(La Dcige le recouvre ; un silence.)
