XXVII

Dans l'autre :

Amis, mes deux amis, mon peintre et mon poète, Vous me manquez toujours, et mon âme inquiète

Vous redemande ici.

Des deux amis, si chers à ma lyre eng^ourdie. Pas un ne m'est resté. Je t'en veux, Normandie, De me les prendre ainsi.

Je crois d'ici les voir, le poète et le peintre ; Ils s'en vont raisonnant de l'ogive et du cintre

Devant un vieux portail; Ou soudain, à loisir, changeant de fantaisie, Poursuivant un œil noir dessous la jalousie

A travers l'éventail.