LA COUPE

Prends ce lingot, ciseleur, Et dans l'argent brillant creuse Une coupe bienheureuse Pareille à la rose en fleur.

N'y grave ni la grande Ourse Dans les cieux éblouissants, Ni les flots retentissants Où les nefs bercent leur course,

Mais la vigne et ses sarments Et les raisins mûrs que foule Une jeune et tendre foule De poètes et d'amants.

Que leur danse agile presse Dans la coupe un jus doré !

Moi, gaiement je mêlerai Mon ivresse à leur ivresse.