L\ REVU E DES CRAYONS

broderie de dentelles, d'une fleur, autant de vices. Des gants, des longs bas de soie, il a tiré des effets merveilleux; la robe devient vivante et corruptrice^ pire que la femme.

Faut-il maintenant écrire un mot de Félicien Rops? C'est un maître inconnu, d'une modernité exaspérée et intense, un artiste merveilleux et subtil.

Qu'en dire au public? On ne peut parler de Rops, ce burineur pessimiste et raffiné, un des grands poètes du baiser, qu'entre initiés.

L'amour, voilà donc le sujet, sans cesse renouvelé, qu'adorent les dessinateurs parisiens. La politique seule lui fait une concurrence, et bien pitoyable. La charge, depuis la mort d'André Gill, ne consiste plus à saisir un personnage, à montrer, par le développement ironique du masque, son âme fière ou basse, mais seulement à poser une grosse tète mal construite sur un petit corps. Gilbert Martin et Albert Le Petit font presque exception.

Le premier, qui ne manque pas d'une certaine verve tranquille, a trop peu de désinvolture, de brio, d'allure ; à part cela, beaucoup de talent.

Pour Alfred le Petit, il est dommage qu'il ait trop le goût de la canaille et de l'ordure. Il lit avec passion les excentriques, du Bartas, Jodelle, Cyrano de Bergerac, Scarron ; les grotesques sont ses familiers. Le proverbe est toujours exact : « Dis-moi qui tu hantes et je te dirai qui tu es. » Le Petit n'a pas assez de force pour se hausser jusqu'à Rabelais, « puis, par curieuse leçon et méditation fréquente, rompre l'os et sucer la substantifîque mouelle . »

Ces caricaturistes n'ont pas de puissance ; ils ne recherchent pas la synthèse ; leur crayon d'écoliers plus ou moins habiles ignore les lignes magistralement sommaires.

En résumé, aujourd'hui, la charge de la figure humaine, des personnalités, ne compte pas. 11 ne reste ainsi que la cocote dans les journaux illustrés parisiens; nos dessinateurs tournent tous autour d'un même point qui prend l'importance d'un « gouffre, j

En Angleterre, en Allemagne, il n'en est pas de même. Dans l'œuvre charmante et maniérée de Kate Greenaway, dans celle, d'une observation naïve et voulue, de Caldecott, nulle part, dans leurs albums coloriés, d'une grande honnêteté de sujet, on ne trouve la plus petite polissonnerie ; c'est calme, pas du tout troublant, joli à regarder en prenant une tasse de thé.

Au tournant les pages des albums anglais comme celles d'un journal de Munich, FUegende Blatter^ où brillent Schlittgen et Harburger, bien caractéristiques de leur pays, on rencontre des bébés, des femmes du peuple, des bourgeois, des femmes du monde, des employés, des militaires, des cordonniers, des charpentiers, des maçons, toute une société. Ça manque d'horizontales; les étrangers en laissent la spécialité à Paris, « auberge du monde, Sodome et Gomorrhe », disent les ministres protestants.

On s'est demandé souvent ce que devenaient les millions de toiles exposées chaque année dans l'immense hall du Palais de l'Industrie. Un sphinx d'esprit, dans les susnommées feuilles volantes, FUegende JSlatter, a résolu l'énigme; tous ces tableaux sont emportés sur des navires dans des pays extravagants. Le dessin