A MARCELINE DESBORDES-VALMORE

L'Amour, dont l'autre nom sur terre est la Douleur, De ton seia fit jaillir une source écumante, Et ta voix était triste et ton âme charmante, Et de toi la Pitié divine eût fait sa Sœur.

Ivresse ou désespoir, enthousiasme ou lang-ueur, Tu jetais tes cris d'or à travers la tourmente; Et les vers qui brûlaient sur ta bouche d'amante Formaient leur rythme aux seuls battements de ton cœur.

Aujourd'hui, la Justice, à notre voix émue,

Vient, la palme à la main, vers ta noble statue,

Pour proclamer ta g'ioire au vieux soleil flamand.

Mais pour mieux attendrir ton bronze aux tendres charme

Peut-être il suffirait — quelque soir — simplement

Qu'une amante vînt là jeter, négligemment,

Une touffe de fleurs où trembleraient des larmes.

LES aOS£S DANS LA COUPE 67