LE CHANT DES QUÊTEURS

l^our tinii* ce récit, mon àioe^encor des vers. Mais éclos dans les blés^ près des feuillages verts. La poitrine en sueur et toute haletante, Us sont là, vingt batteurs^ sous la chaleur ardente, Avançant, reculant sans fin, jeunes et vieux : Sous les feux du soleil le blé s'égrène mieux. Voyez les lourds fléaux, dans cette noble lutte. Se lever, retomber douze fois par minute I