TRISTESSE DE LA LUNE I

— « O mal complique, Merveilleux ictère!

Madame, un clystcre Est tout indiqué. »

— « Point, point, c'est chlorose

D'où vient votre émoi.

Vite, prenez-moi

Du brome à la rose. »

Le dernier, point sot.

Fort grave du reste, A fait un grand geste Et n'a soufflé mot.

— « Mon Dieu, qu'on est bête Quand on est savant I Quels moulins à vent Avez-vous en tête?

« Comment pourriez-vous, Nigauds de mon âme, Savoir quelle flamme Vole en mes yeux doux,

« Pourquoi je soupire En mon palais bleu, Seulette au milieu De ce fol empire?

« Adieu, chers magots; Retournez, fantoches, Au pays des cloches Et des escargots.

« Ah ! dire qu'on n'ose Écouter son cœur!

Et tant de langueur Pour si peu de chose!