TRISTESSE DEL A LU NE \J

TRISTESSE VE Lc4 LUU^E

Vs^u'est-il arrivé?

La lune est maussade.

— Chut! Elle est malade D'avoir trop rêvé.

En vain sa main blanche Au clair firmament Sème indolemment Lilas et pervenche.

Elle ne voit pas, Bergerette folle, La fleur qui s'envole Tout ià-bas, là-bas.

A Paris sur Seine, La ville d'esprit.

On a vite écrit Le mal qui remmène.

Trois beaux médecins D'accourir chez elle, Tous emplis de zèle.

Grands tàteurs de seins.

— « Eh bien, que vous semble, Messieurs, de mon cas?

Mais ne parlez pas Tous les trois ensemble. »