LE COMMISSAIRE EST BO.V ENFANT
Floche. — Ça? C'est un pense-bôte. (Il rii.) J'ai la mémoire assez indocile, je vous dirai. Elle a tendance à faire l'école buis- Bonnière, si bien que je suis contraint de lui mettre un licou. D'où ce ruban qui la rappelle, quand le besoin s'en fait sentir, au scnliment de sa mission. C'est nouveau et ingénieux, supérieur a^r mouchoir corné, qui perd toute efficacité si vous n'êtes allligé du rhume de cerveau, et à l'épingle sur la manche qui a le ton de vous signaler comme étourneau à la raillerie des imbéciles.
Le Commissaihe. — Soit! mais si ce ruban ne vous signale paà la raillerie des imbéciles, il peut vous signaler à l'attention dejuges et vous valoir six mois de prison. Enlevez moi ça! hein (Floche retire le ruban.) — Votre âge?
Floche, s'asseyant. — Avez-vous idée d'un poète composant une tragédie dans un salon où un professeur de piano ferait des gammes du malin au soir? (Slupéfaclion du commissaire.) Non, n'est-ce pas? Eh bien ma mémoire est à l'image de ce poète : elle est logée en un cerveau où le génie fait trop de musique.
Le Commissaire. — Vous êtes un faiseur d'em! arras. Je vous invite à garder pour vous vos phrases à panache dont je n'ai que faire, et à répondre à mes questions. Je vous demande (juel âge vous avez.
l'^LOCHE. — Vingt-cinq ans.
Le Commissaire. — Plaît-il?
Floche. — Vingt-cinq ans.
Le Commissaire. — Comment, vingt-cinq ans!... Vous avez vingt-cinq ans?
Floche. — Oui.
Le Commissaire, rectifiant. — Vous les avez eus.
Floche. — C'est bien pourquoi je les ai gardés.
Le Commissaire. — Drôle de raisonnement!
Floche. — Drôle en quoi? Il est logique comme une démonstration d'algèbre, lumineux comme un clair de lune et simple comme une âme d'enfant. J'ai eu vingt-cinq ans! Oui, parbleu! Seulement, le jour où je les ai eus, je me suis dit à moi-même : f Bel âge! Tenons-nous-y! » Je m'y suis donc tenu, je continue à m'y tenir, et je m'y tiendrai jusqu'à ce que mort s'ensuive, avec votre permission.
(Un silence.)
Le Commissaire. — Un mot. Il est bien entendu que vous ne vous moquez pas de moi?
Floche. — Je ne vois rien dans mes allures, dans ma tenue ni dans mon langage, qui puisse vous autoriser à une supposition semblable.
Le Commissaire. — C'est que, précisément....
Floche. — J'f tlendais l'objection. Elle était fatale en un temps où la raison se promenant gravement par les rues, la tête en bas
et les jambes en l'air, on en est venu petit à petit à ne plus distinguer nettement ce qui est le vrai de ce qui' est le Cn.v ui à
KZ 1?1 ' ^' M ^r'" '" ^•''^'' l"°'ii'>''e pour la lumié.v, lo'solei' pour la lune e le bon sens pour légarement. C'est ainn rnie ma femme, qui est devenue folie au contact d'un air saturé .le folTe lire des plans pour me faire fourrer à Charenton (11 s'ég.ye )
Le Commissaire, faussement étonné. — Se peut-il ' FIIp mirait une punaise dans le bois de lit? ^ ^'*
Floche. — Et un rat dans la contrebasse!
Le Commissaire, à part. — Je suis fixé. (Haut.) Monsieur....
vous VOYEZ, JE FAIS COMME CHEZ MOlI
Floche. — Le cas de cette malheureuse, qui est, à peu de chose près, celui de la foule tout entière, devait naturellement tenter l'esprit de logique et d'analyse d'un moraliste équilibré. Aussi ai-je conçu le projet de l'étudier tout au long, avec ses effets et ses causes, en un ouvrage intitulé : le Daltonisme mental. ...
Le Commissaire. — Monsieur...
Floche. — ... ouvrage d'une haute portée philosophique,...
Le Comm.issaire. — Sans doute, mais...
Floche. — ... fruit de mes réflexions (filles elles-mêmes de mes longues veilles)....
Le Commissaire. — Mon Dieu...
lYociiE. — ... eL dont je prendrai la liberté de nous dévelo|>per les grandes lignes. Monsieur... (Il s'interrompt.) Pardon. Il se lève et gagne le fond du Ihéàlre.
Le Commissaire, vaguement inquiet, à part- — Oh! mais il m'embête, cet hommc-là! — Ah ça! il ferme la porte!
Il se précipite, mais déjà Floche est redcscendu^en scène, la lèvre fleurie d'un sourire.
Floche. — Vous voyez : je fais comme chez moi.
Le Commissaire. — En elTet, et c'est le tort que vous avez. — Ma clef!
Floche. — Voire clef?
Le Co.mmissaire. — Oui; ma clef!
Floche. — Quelle clef?
Le Commissaire. — La clef de cette serrure.
Floche. — Eh bien?
Le Commissaire. — Rendez-la-moi.
Floche, très doucement. — Non.
Le Commissaire. — Non?
Floche. — Non.
Le Commissaire. — Pourquoi?
Floche. — Parce que j'aime mieux la garder dans ma poclie. Vous n'avez aucun intérêt à ce que cette porte soit ouverte, el moi, j'en trouve un grand à ce qu'elle soit fermée. Je veux bien, vous, mogislrat olïiciel, vous mettre dans le secret des dieux; mais l'aller confier au hasard d'une porte qui peut s'entrebâiller sans bruit, l'aller jeter en pâture à l'oreille indiscrète du premier goussepin qui passe, c'est une autre paire de manches. — Monsieur, le vent de folie qui souille de toutes parts prend naissance dans un quiproquo : dans le malentendu survenu enire la Nnlure. qui commande, et l'Homme, qui n'exécute pas; entre les inlcnlionsbien arrêtées de l'une et l'interprétation à rebroussepoil de l'autre.
Le Commissaire, pris de la bravoure des poltrons qui se jettent à l'eau ■ — Si vous ne me rendez pas ma clé à l'instant môme, j'appelle t\ l'aide, j'enfonce la porte, et je vous fais expédier à llnlirmeric du Dépôt, ficelé comme un saucisson. Vous avez compris?
Floche. — A merveille. (Il met la main à sa poche, tire un revolver et en braque le canon sur le commissaire.) Si vous dites un mot, si vous f;>iles un geste, si vous cessez un seul instant de me regarder dans le blanc de l'œil, je vous envoie six coups de revolver par le nez et je vous fais éclater la figure comme une groseille à maquereau!... Qui est-ce qui m'a bâti un fou furieux pareil?
Le Commissaire. — Ah, c'est moi le...?
Floche. — Silence! ou ca va mal tourner? Je suis bon enfant, mais je n'aime pas les fous!
Le Commissaire, terrifié. — Je comprends ça!
gUAND JE TIENS UN FOU A PORTÉE DE MA MAIN.
