LL COMMISSAIRE EST B0^ ENFANT
Floche. — Le fou, c'est mon ennemi d'inslincl, enlendezvous?... c'est ma haine, c'est ma rancune! La vue d'un fou suffit à n)C mellre hors de moi, et quand je tiens un fou à portée de ma main, je ne sais plus, non, je ne sais plus, de quoi je ne serais pas capable!
Le Commissaire, à part. — C'est la crise! Je suis dans de beaux draps.
Les deux I)ommes se regardent dans les yeux. Le commissaire, visiblement, ne donnerait pas deux sous de sa peau. Mais, dans l'instant où il commence à recommander son âme à Dieu :
Floche, parlant d'un grand éclat de rire. — Savez-vous que pour un commissaire, vous oies plutôt sujet au trac?
Le CoMMissAmE, qui ne comprend plus. — Moi?
Floche. — Vous en avez eu, une peur!
Le CoMMissAiHE. — Je vous assure
Fi.ociii:. — Allons, ne ('ailes pas le modeste. Vous en tremblez encoi'e comme de la g-clée de venu! (Un peu moqueur.) Comment, vous n'avez pas compris que je vous faisais une farce?... Ai-je donc la ligure d'un homme qui caresse de mauvais desseins?
Le CoMMissAmE. — Non, certes! Mais c'est ce....
Floche. — Ce quoi?
Le Commissmhe. — Ce revolver. Un malheur est si vite arrivé, comme on dit!
Floche. — Vous dites des enfantillages. Une arme n'est dangereuse (|u'aux mains d'un maladroit, et je suis mailre de la mienne comme un bon écrivain est maître de sa langue. Songez que je \ous ciùvc un as à vingL-cinq pas, ou que je vous guillotine une pipe, lo leinps de compter jusqu'à quatre!
Le CoMi\nsSAmE, feignant le plus vif intérêt. — Vraiment?
Floche. — Vraiment! — D'ailleurs, vous allez en juger.
Le Commissaire. — llcin? Quoi? Qu'est-ce que vous allez faire?
Floche. — Vous allez voir. Ne bougez pas.
11 rompt de quelques pas et braque son revolver sur le commissaire aux cent coups.
Le Comaussaihe, qui ne veut rien savoir — Non! Non!
Floche. — Ne bougez donc pas, crebleu! Je vous dis qu'il n'y a pas de danger. La balle va vous passer au ras de l'oreille gauche; vous allez l'entendre sifller; c'est très curieux. Attention!.... Une!... Deux!...
Le Co.mmissaire, lancé dans des sauts de cabri. — Je ne veux pas!
Floche, retombant sans transition de l'accalmie à la fureur. — Nom do Dieu dimbécile! Buse! Brute! Une seconde de plus, le coup p.irlail; je lui logeais une balle dans la peau! (Hors de lui.) Et vous croyez que, des cires pareils, la société ne ferait pas mieux de les détruire? Tenez (tirant la lame de sa canne à épée), je ne sais ce qui nie rolionl de vous clouer au mur comme une chauve-souris avec \ingL jMjiicc's de fer rJans le MuUe!
