LIVRE DEUXIÈME. Ml

Je me dis : Quelle est- elle? un astre fugitif , Dont l'éclat se débat dans les roseaux captif, Qui, né quand le jour fuit, expire avant l'aurore; Un souffle lumineux, que la mort fait éclore, . Et qui, lorsqu'on le croit déjà loin dans les airs, Va, dans son noir berceau, recoucher ses éclairs. Puis mon esprit se perd à suivre une pensée , Qui s'agite dans l'ombre, au moindre vent poussée, Météore fiévreux de la nuit du cerveau, A qui son vol promet quelque printemps nouveau. Encore un feu follet qui nous rit dans la brume. Qu'on aspire à surprendre, aussitôt qu'il s'allume. Mais qui, lorsque notre œil croit toucher au réel. S'éteint, insaisissable, à mi-chemin du ciell