LE FLEUVE SOUTERRAIN

Des volcans ténébreux, qui n'ont pas de cratère, Mugissent, enfermés dans les plis de la terre. Dans ses veines aussi roulent des volcans d'eaux. Des fleuves prisonniers , dont nos pâles flambeaux N'ont jamais découvert la route indéfinie.

Et qu'a seul devinés l'œil perçant du génie.

Sous leur voûte muette ils cheminent tout bas. Ou font, en voyageant, un bruit qu'on n'entend pas. Rien ne vit dans leur onde, et rien sur le rivage ; Jamais la moindre fleur, dans cette nuit sauvage. N'a, sur leur noir cristal , penché sa tête en deuil ; Et jamais une aurore, entr'ouvraut leur cercueil, A ce miroir, couvert d'une brume étemelle.

N'a permis d'accueillir le vol d'une hirondelle.