VI. — Te ergo quœsumus (prière

Après la masse écrasante et resplendissante^, après la pyramide ou la montagne qui éblouit, voici mainte-

nant une prairie brumeuse, où le demi-jour sourit avec une suavité élyséenne.

— « C'est Toi que nous cherchons, Dieu de miséricorde ^, murmure la voix d'un seul ténor. Autour d'elle le quatuor d'archets, « réduit de moitié », tressaille en palpitations légères. Tantôt aux violoncelles alanguis, tantôt à quelques bois exhalant leurs notes élégiaques, passe l'écho de la voix qui cherche : te ergo qucesumus... Elle semble errer, elle s'arrête, douloureuse, amoureuse, telle qu'une Ombre qui aurait traversé les Champs Élysées de Gluck... Elle s'arrête, elle se croit perdue... Mais les soprani, majestueusement, avec une assurance surnaturelle, laissent tomber ces mots qui donnent la patience et la force :

Fiat svper nos misericordia tua, Domine.

Aussitôt la voix du ténor, la voix errante, reprend sa marche. On dirait qu'elle cherche le Visage Lumineux dans la pénombre des limbes.

Suavité qui émeut jusqu'aux larmes, enchantement crépusculaire, si touchant après l'éblouissant Rex gloriœ : on y respire l'idyllique tendresse de Berlioz. Étrange romantique : il donna, tête perdue, dans les truculences 1830, il inventa génialement les plus t pharaoniques » fresques musicales; et le voilà, encore une fois, qui laisse couler ses larmes sincères dans une pastorale virgilienne. Adolescent, une première émotion musicale surprit sa sensibilité naissante, dans une chapelle de couvent toute blanche de fleurs, et où priaient les voix virginales des premières communiantes. Durant sa vie entière, parmi ses amours les plus byroniens et ses grincements de dents qui s'eff'orçaient d'être dantesques, et aussi parmi ses musiques les plus « ninivites » , son cœur d'autrefois, son cœur de toujours, fera s'épanouir quelque fleur idéale.

asphodèle mélodieuse dont il reçut le germe mystique, au pays natal, parmi l'enchantement d'un mois de Marie (1).

VIL — Judex crederis.

A la prière pleine d'onction, succède l'horreur du Jugement dernier :

Judex crederis Esse venîurus.

L'orgue, à plein jeu, avec sa bombarde, son gros nasard, ses pédales de trente-deux pieds, sa fourniture, ses jeux de mutation et toutes les tonitruantes sonorités qu'il peut lancer en avalanche, clame la prose qui appelle la terre au Jugement. Les basses d'un chœur, dans un unisson caverneux que les contrebasses prolongent en profondeur, chantent cette prose, cette longue phrase inéluctable, sous laquelle les trombones, tubas et ophicléides mugissent comme l'écho renvoyé par les tombes.

Obstinée, terrible, d'une puissance chaque fois accrue, elle revient, la phrase fatale : Judex crederis esse venturus. De toutes parts elle surgit, elle dresse sa menace multipliée, innombrable : on dirait que sur le cercle total de l'horizon, s'élèvent les archanges de la justice définitive.

c Sauve ton peuple. Seigneur, et bénis tes enfants... » Imploration défaillante, brisée, cri de la douleur humaine qui en appelle au Dieu damour. Au-dessus du tremblement convulsif des altos et des violoncelles mugissants, les cris d'angoisse, sans cesse renouvelés, pleurent aux chanterelles et aux flûtes aiguës, ululantes. Et les timbales retentissent, lointaines mais

(1) Voir, dans la Jeunesse d'un romantique, le chapitre deuxième sur Tenfance de Berlioz à la Côte-Saint-André.

formidables, comme si le Juge, déjà, brisant l'espace, renvoyait l'univers dans le néant.

Pourtant « chaque jour, Seigneur, nous t'avons loué, nous avons béni ton nom » .

Cette prière, un moment, arrête la destruction totale. Hélas, des voix prophétiques clament à nouveau la venue du Juge. Leur phrase inéluctable, sans cesse répétée, surgit à nouveau de tous les points de rhorizon. Les prières, qui ne l'arrêtent plus, se changent en cris désespérés : « Le Juge, le Juge »!... Et même toutes les voix des enfants, ce chœur de six cents *voix innocentes, gémit aussi, terrifié par l'annonce du Juge. L'orgue, maintenant^ dans cette tempête, jette son tonnerre, — un tonnerre continu, torrentiel... Kt ce cataclysme sonore renaît incessamment de lui-même, comme si le monde écroulé laissait découvrir d'autres mondes, qui s'écroulent à leur tour; et ces dernières convulsions de tout ce qui vécut à travers les siècles, roulent indéfiniment dans l'étendue où s'éteignent les soleils. JudeXj judex. . .

Soudain, tout ce qui fut une voix n'est plus que silence Seul, un écho d'imploration gémit encore... Mais, tout à coup, les trompettes des archanges, coupant les ténèbres avec leur fanfare de lumière, font jaillir l'Aurore qui ne doit pas finir.

Le Te Deum de Berlioz, pourrait-on croire, s'achève avec cette fresque colossale... 11 compte néanmoins un huitième morceau.

VllI. — Marche pour la présentation des drapeaux, (Orchestre sans les voix.)

A lire la grande partition (ou l'analyse que nous tentons d'en faire), on peut sans doute avoir maintenant oublié que ce Te Deum est conçu pour célébrer une victoire. Aussi bien, par sa notule concernant le prélude d'orchestre qui est une véritable marche pitto-

resque, le compositeur romantique a indiqué que les autres morceaux pouvaient convenir t à une cérémonie d'actions de grâce ne se ralliant à aucune idée militaire ». Pour une telle cérémonie, exclusivement religieuse, ni le prélude ni cette marche finale ne seraient exécutés : le Te Deum s'arrêterait alors au Judex crederis.

Mais si, après quelque guerre heureusement terminée, on assistait à l'exécution complète de ce Te Deum; si l'on voyait autour de soi la cathédrale resplendissante des drapeaux conquis et des drapeaux qui ont assuré la victoire, on ne s'étonnerait plus d'entendre cette Marche pour la présentation des drapeaux.

C'est une très belle marche, éclatante, pompeuse, héroïque. Son thème a tout ensemble delà grâce juvénile, de la fierté, et comme le sourire tranquille de la force victorieuse. Çà et là reparaissent de courtes imitations de la prose initiale Te Deum laudamm.

Défilé religieux et militaire : il prend, à mesure qu'il se déroule, une beauté épique, auguste. Un groupe de harpes, très nombreux, jette sur lui comme une pluie de fleurs. Et l'orgue, voix majestueuse et qui plane, semble le transfigurer en lui apportant l'approbation du ciel (1).

Dans l'ensemble, ce Te Deum est une des preuves irrécusables que le génie de Berlioz aspirait au grand et pouvait y atteindre.

Par des redites, par des combinaisons de l'écriture

(1) Faut-il faire remarquer un placage de thème, bien artificiel, peu adroit, et qui prolonge la marche après sa fin véritable (avant-dernières mesures de la partie d'orgue, qui sont aussi les mesures presque initiales du premier morceau)? — Détail sans grande importance, si ce n'est qu'un tel placage est assez habituel à Berlioz. Comparer, dans la Symphonie fantastique, la fameuse collette qui ajouta Vidée fixe à la fin de la Marche au supplice (Yoy. la Jeunesse d'un romantique, chap. vu).

polyphonique, par des effets d'instrumentation, il est facile de composer une œuvre musicale de vastes proportions. Mais pour qu'elle ne semble pas vide, ampoulée, déclamatoire, il faut que les idées du musicien recèlent une .véritable grandeur. Or, nulle part les développements du Te Deum ne semblent excéder la force de l'idée; l'œuvre est véritablement grande, parce que partout l'idée est grande.

Et Ton ne peut qu'admirer la simplicité des moyens. Nulle surcharge, nul empâtement inutile ou qui alourdisse. Les voix et les instruments employés sobrement, et chacun, à chaque moment, donnant en perfection l'effet qu'on attend de lui : le style est d'une maîtrise classique, avec cette sobriété, cette économie d'effets, qui caractérisent les chefs-d'œuvre.

On n'est môme plus tenté de reprocher à Berlioz d'avoir mobilisé toute une armée de musiciens et de choristes. Jadis son vieux maître, le chevalier Lesueur, lui avait raconté, en des récits enthousiastes, les grandes fêtes civiques de la Révolution; récemment, lui-même, en Angleterre, il avait entendu ces chœurs innombrables qui chantent les, oratorios de Hœndel. Ainsi il avait appris que le h^uit n'est pas proportionnel au nombre des exécutants. Cinq cents musiciens ne donnent pas dix fois plus de puissance sonore que cinquante musiciens : dans un local suffisant, ils ne sont pas forcément assourdissants. Mais leur nombre peut donner au son de précieuses quaUtés de timbre. Rien n'est aussi doux, aussi enveloppant, aussi moelleusement velouté, qu'un môme son, émis 'pianissimo par un grand nombre d'instruments. Rien n'éveille les idées de grandeur et de force, d'immensité, avec autant de magie, que ces mille voix qui pourraient jeter des tempêtes et qui se contentent de s'exprimer par des harmonies profondes et calmes, C'est d'une douceur