SCÈNE VI
Cyrille, le Marchand
CYRILLE (seul, grelottant)
Est-ce que la neige va tomber? J'ai froid.
LE MARCHAND (entrant par la gauche avec son tonnelet)
Foici qui fa fous réchauffer. (H emplit un verre et le lui tend.) Pufez-moi cela : fous me tirez si cela ne faut pas mieux que toutes les câlineries tes femmes.
CYRILLE (le regardant).
Déjà! Vous êtes revenu le premier — Donnez.
Il prend le verre.
LE MARCHAND (à part).
Troisverres, et jele tiens. (Haut) Comment le troufez-fous ?
CYRILLE
Attendez.
Il y trempe les lèvres, lentement d'abord, puis plus vite, et boit les dernières gouttes d'un trait.
Oui, oui; c'est bon! Je croyais que j'avais oublié ce goût-là : mais il renaît dans mon gosier et sur ma langue, et me brûle agréablement.
Fous foilà un homme. Fous serez fotrc maître et fous ne craintrez plus personne tésormais.
CYRILLE
Non je n'avais pas oublié; je peux bien le dire maintenant. Combien de fois, quand je restais préoccupé et silencieux, c'était le besoin de l'eau-de-vie qui me tourmentait! Un sou-
venir, une odeur me mettait pour 'un jour en souci. Je ne voulais pas y croire : je me rattachais plus fort à ma besogne et je faisais le cornpte de mes autres peines : mais c'était elle la maligne boisson, qui me réclamait en secret !
Eh! Eh! Les hommes sont pien pons, foyez-fous, te faire tant te manières et te ruer, comme les ânes, tefant le fossé qu'ils franchiront : il y a terrière eux un maître qui ne les laisse pas reculer. Fous fous êtes privé te pien tes choies : il Éxut se tépêcher te les rattraper. — Une seconte coutte?
11 tend le second verre à Cyrille.
CYRILLE (prenant le verre).
J'ai eu bien des maux : je les oublierai.
Mais l'un des plus durs était le silence. J'aurais voulu confier chacun de mes tourments à ma femme : mais je crois qu'un démon me fermait la bouche, chaque fois que je voulais parler. Et nous restions muets l'un en face de l'autre, comme si la haine était entre nous, au lieu de l'amour, (il boit). [Cette dernière année, elle n'osait plus m'interroger. Je battais le cuir derrière ma fenêtre et je la regardais étendre
le linge dans le jardin. D'abord j'ai tâché de ne pas être triste. Je sifflais un air pour l'apprendre au merle qui chantait au-dessus de moi, dans sa cage. Elle pemsait, peut-être : « il oublie ; il guérit ». Et puis tout à coup, mon chagrin me retombait sur le cœur. Je ne sifflais plus, le marteau s'arrêtait, et je savais que Marianne inquiète aurait donné son salut pour m'entendre lui confier ma peine et pouvoir me consoler.
Mais plutôt que de rien dire, je me remettais à chanter, la mort dans l'âme, ou bien je rudoyais l'apprenti, ce Biquot que nous avions recueilli avec nous, — si fort que la pauvre petite en avait les larmes aux yeux, (il boit.)] Pourquoi est-on ainsi? Qu'est-ce qui fait qu'il est si difficile de dire ce dont le cœur est plein, et qu'on se donne du mal pour être méchant ?
Ce sont fos montagnes : elles fous tiennent l'esprit en prison et ne fous parlent que te choses séfères. Mais chustement, la liqueur que je fous offre est souferaine contre cette malatielà. Ne sentez-fous pas que téchâ fos itées s'éclaircissent et que fotre langue se télie ?
CYRILLE
Oui : tout à l'heure je serai un autre
homme; il ne restera plus rien de moi. Voici celle qui fait riche les pauvres, hardis les timides, qui délivre les fils de leurs devoirs, les malheureux de leurs regrets et les pécheurs de Dieu, l'eau-de-vie ! — qui donne des ailes, comme la mort !
Il achève le second verre.
LE MARCHAND (à part)
Le voilà lancé. Encore un tour de roue et il ne s'arrêtera plus que dans l'enfer : un dernier verre, et rien ne me le reprendra plus.
11 emplit le troisième verre et le tend à Cyrille. CYRILLE (songeur)
Que voulait dire Marianne avec son secret ?
Espérait -elle vraiment me sauver encore!..
Mais nous étions tous les deux au bout de notre rouleau.
Che crois que ch'ai cagné mon pari, hein ?
Fotre femme ne refient plus, et ce (qu'elle tevait fous rapporter est resté au fond te la rifière. Un ternier coup, mon cher carçon, à sa santé ?
CYRILLE (regardant au loin)
Elle ne revient pas? (il prend le verre.) Hé bien, à ta santé, Marianne! Tu as fait pour moi tout ce que tu as pu . . . mais tu n'as vraiment guère réussi. Je ne te rendrai pas plus de peines que je n'en reçus de mon père. Oublie-moi : je vais oublier.
11 approche le verre de ses lèvres.
LE MARCHAND (à part).
Allons donc !
On entend des cris sur la route, à droite, et un tumulte de pas : d'autres voix font : « Chut ! Chut ! »
CYRILLE (tressaillant, et regardant la maison
de son père).
Ah! — Qu'est-ce donc? J'ai cru... J'ai cru que c'était la mort !
LE MARCHAND (qui a regardé vers la route, se retourne vers Cyrille, et brusquement).
Pufez! Pufeztonc!
CYRILLE
Non!
11 jette le verre à terre.
Une demi-douzaine d'enfants s'avancent rapidement sur la scène, à droite. Derrière eux, sur un brancard fait de branches de sapins, Bion et Baptiste portent le corps
de Marianne, sur lequel est étendu un manteau qui cache le visage. Biquot marche auprès du corps, en sanglotant. — Un petit cortège d'hommes et de femmes, parmi lesquels les Pauvres du 2^ acte, entoure ou suit les porteurs. — En voyant Cyrille, tous s'arrêtent.
