LUCIEN, JEANNE

Jeanne. — Mais, Lucien, nous allons être battus à plate couture.

Lucien. — N'aie pas peur, ce sont des joueuses pour photographe, elles n'osent pas courir de peur d'avoir chaud...

Jeanne. — Alors, moi, j'ose t

LuciKN. — Toi, tu cours comme un petit gas ! Comme tu as chaud et tes cheveux sont en broussaille ; ça te va bien.

Jeanne. — Je vais m'arranger un peu.

Lucien. — Non, je t'aime mieux ainsi !

Jeanne, inchant d' entraîner Lucien parla niuin. — Non, laisse Lucien, je vais aller me coiffer un peu.

Lucien. — Je no veux pas que tu t'en ailles. Reslo ici. Il fait si bon ici.

Jeanne. — Ah 1 oui, il fait bon, je voudrais ne jamais partir.

Lucien. — Ah !

Jeanne. — Oui, U me semble que je suis faite pour ce pays-ci. Les fleurs elles-mêmes paraissent ne se donner aucune peine pour grandir, s'épanouir et parfumer ! Et dis-moi, en hiver?

Lucien. — 11 n'y a pas d'hiver ! c'est le printemps toujours.

Jeanne. — Alors, les fleurs ne meurent jamais?

Lucien. — Non. elles s'endorment ! Et tout de suite après elles se réveillent... C'est à ce point qu'ici quand un homme est malade, on dit : « Eh ! le pauvre, il est fatigué... » Et quand il meurt, on ajoute : ic II se repose. »

Jeanne. — Alors ces arbres ne se dépouiHent jamais ?

Lucien. — Jamais et quand les oranges sont

mûres, tu vois, les fleurs sont déjà épanouies.

Jeanne. — Ah ! oui, ça doit être doux de vivre ici ! Les choses elles-mêmes ont l'air de vous aimer ! Les branches de figuiers se contournent comme pour vous embrasser et toutes ces petites baies que l'on voit ont le geste accueillant de bras qui s'ouvrent pour vous étreindre. Les nuages blancs accourent porteurs de bonnes nouvelles et le bateau qui s'en va fait signe, en agitant son panache de fumée qu'il re^-iendra bientôt. C'est un pays d'accueil et de tendresse. II me semble qu'à chaque tournant de route, je vais retrouver les baisers d'une maman que je n'ai pas connue.

Lucien. — Jeanne, comme tu parles joliment. J<n'ai jamais entendu exprimer d'une façon plus émouvante ce que moi-même je ressens, ce que je ressen.s depuis que tu es là... Je ne sais pas, je voudrais dire des choses très gentilles, très tendres et je ne trouve pas les mots. Il me semblait pourtant que j'aurais pu parler, mais mon cœur bat si fort... je suis si troublé... Pourquoi ne m'abandonnes-tu pas ta main?

Jeanne. — Lucien, tu vas me faire beaucoup de chagrin. Je sens que tu vas me faire beaucoup de chagrin.

Lucien. — Pourquoi te ferais-je du chagrin. Jeanne? Je comprends à présent toute la joie que j'ai eue de te revoir, petite Jeanne, je t'aime.

Jeanne. — Oh ! Lucien !

Lucien. — Je t'aimais depuis longtemps : seulement, nous avons grandi l'un à côté de l'autre, voilà !... je ne le savais pas !

Jeanne. — Lucien, c'est mal ce que vous in<dites-là !

Lucien. — Mal? Pourquoi?

Jeanne. — Parce que ce n'est pas vrai, Lucien ! et que c'est très vilain d'abuser de la puissance que vous avez sur moi. Vous savez, Lucien, que je vous aime et que jamais je n'aurai la force de résister ! Je vous aime depuis que je suis petite fille et tout le fonds de tendresse que j'avais en moi. c'est sur vous que je l'ai reporté.

Lucien. — Oh ! Jeanne, ma petite Jeanne !

Jeanne. — Non, Lucien, laissez-moi ! Quel triomphe facile vous auriez... Mais ce serait si méchant !

Lucien. — Mais que veux-tu dire. Jeanne? C'est épouvantable, petite Jeanne, quelle idée a pu traverser ton esprit? Je t'aime, Jeanne!... je t'aime de tout mon cœur.

Jeanne. — Je me suis juré que jamais je ne serais un obstai-le à répanoui.sscmeut de votre talent.

LiciKN. — Mais il n'est pas de stimulant plus puissant et plus doux que l'amour.

Jeanne. — Rappelez-vous, Lucien, ce que vous m'avez dit à Bruxelles, au lendemain de votre succès?

Lucien. — Ce que je t'ai dit?

Jeanne. — Oui : Un artiste iie doit pas se marier ; il doit rester indépendant et libre.

Lucien. — Mais j'étais fou quand je croyais qu'il y avait autre chose dans la vie que l'amour de deux êtres jeunes, ardents qui se donnent sans autre arrière-pensée que de goûter du bonheur. Je parlais d'amour, petite Jeanne, et je n'en connaissais que le plai-sii', un plaisir grisant qui flattait, ma vanité; c'était l'amour en grande vedette... Mais toi, je t'aime, je t'aime! Mon cœur ne me trompe pas, va, et je me retrouve auprès de toi aussi pur aussi ingénument tendre que tu l'es toi-même.

Jeanne. — Oh ! Lucien ! Lucien !

Lucien. — Jeanne, je t'aime ! je t'aime !