L'HORLOGER

Nondiini vcncral hora cjiis.

Saint Jcan^ vil, 30.

Poursuivons Texposc do rolU} misérable et douloureuse cxistouce.

Uu jour, eu 1810, a|)rès des disgrâces et des périls iufiuis, le duc de Normaiulie, ayant 25 ans, arrive à Berlin muni d'un passeport au nom de Charles-Guillaume Naundoriï, né à Weimar, ûgé de 43 ans. Il tient ce passeport de la complaisance plus que bizarre d'un voyageur mystérieux, rencontré comme par hasard, qui le lui a donné pour qu'il puisse pénétrer dans la capitale de la Prusse. Passeport évidemment fabriqué par un faussaire, puisqu'il a été démontré que jamais un NaundorlT n'avait existé à Weimar.

Tout le bagage du pauvre être est le peu d'allemand que lui a enseigné sa mère à V^ersailles ou aux Tuileries, — son éblouissante

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mère, la Reiuo de France ! — et le souvenir poignant, dévorant de ces splendeurs.

A Tune des rares époques de calme de son existence plus qu'agitée, il a eu l'occasion d'apprendre l'horlogerie. Le i^raiûh du serrurier Louis XVI vivra donc, s'il peut, de ce métier qui convient aux âmes assises; — en songeant que sa naissance lui donne le droit de commander à trente millions d'images de Dieu et de parler avec une familiarité dédaigneuse à n'importe quel souverain.

Mais on ne le laisse pas tranquille. Il est invité par la police à s'expliquer au sujet de son passeport, et le candide, aussitôt, raconte son histoire, se dépouillant même, entre les mains d'un personnage qui semble lui parler avec bonté, des seules pièces pouvant établir son identité : une lettre autographe de son père et une espèce de procès-verbal ou certificat des signes corporels que portait le Dauphin, document signé du Roi et de la Heine et scellé du sceau de Louis XYI. Papiers inexprimablement précieux, sauvés,

jusinf à cet inslîuil, de Ions les naiifra^^rs d cousus (laus lo col do sa redingote.

Une les roverrajauiais, csl-il besoin du le diiMî ?

Suhitomeut, alors, il iTy a plus d(î lois ou Prusso pour cet étranger. Les choses les plus invraisemblables, les plus impossibles, s'accomplissent. En échange do ses papiers, on lui donne une patente criiorloger et le droil de bourgeoisie dans la petite ville de Spandau, cela sur un simple certificat du chef de la police de Berlin, au mépris des lois et des ordonnances.

A partir de ce moment, tout est dit, l'homme est confisqué, supprimé, enseveli, claquemuré sans pardon, coulé dans du plomb et dans du bronze. On ne veut pas le tuer, non certes^ il peut tellement servir un jour ! mais on le veut tranquille, effacé, indiscernable dans les balayures et les plâtras.