TENSON

Pavot mortel, assoupissant vos feux,

Va, dos-à-dos, vous engourdir tous deux.

Le lendemain, sans faute, on recommence,

Je le sais bien; mais quand pour être heureux,

Vouloir suffit, faible est la suffisance.

Amour sans peine est une eau sans courant;

Satiété, sur ce lac immobile,

Plaisir appelle, et bâille en soupirant;

C'est là qu'hymen, des vrais biens ignorant,

Donne un baiser silencieux, tranquille.

Que sa moitié, d'un air indifférent,

Sans se bouger, par bienséance rend,

Cédant au soin de grossir sa famille.

Ceci posé que flambeau d'hymen brille :

Bien est-il vrai qu'heureux en mon été

Suis devenu plus que n'avois été.

Le cœur n'eut part à mes premières armes.

Ne cherchois guère, en servant la beauté,

Que le plaisir de conquérir ses charmes ;

Mais quand ma mie eut mon cœur arrêté

Dedans ses lacs, y mêlant les alarmes.

Les durs combats d'amour bien agité,

A la douceur de répandre des larmes;

Tant me sus gré de ma captivité.

Tant y trouvai d'amiables prémices.

Que de ce jour, pour moi plein de délices,

Plus ne voulus plaisir sans volupté.

LUCILE

Lise et Frontin, pour leurs fredaines,

Expulsés de chez Lisimon,

Avant de quitter la maison, Se concertaient à qui ferait mieux des siennes. Le couple pouvait mettre à profit les instans.

Tous deux se trouvaient à la ville

Avec une vieille sans-dents, Tante de Lisimon, gardienne inutile.

Le maître était parti pour sa maison des champs, Seul avec sa pupille, La charmante Lucile,

Dont raffolait un crédule barbon, Sire Argant, un Crésus, le pendant d'Harpagon.

Nota bene que notre avare ignore Que Lucile est absente, et que Lise et Fronthi

(Laissés là pour un jour encore)

Doivent partir le lendemain.

Sous l'habit et le nom de l'avocat Lisandre, Ami de Lisimon, qui veut l'avoir pour gendre.

LUCILE

Lise paraît, et dit à l'amoureux Argant Que lui Lisandre à Lucile il renonce, Pourvu toutefois qu'à l'instant On le dédommage en argent Du sacrifice qu'il annonce.

Allons, soit, dit Argant. Lors, en habile acteur, Frontin, jouant dans cette comédie, Fait le rôle d'huissier priseur.

Il va parler : paix ! chut !

Lucile est si jolie Qu'on la peut détailler : or sus je vends les yeux, Ces yeux d'un bleu d'azur, de la couleur des cieux, Six cents francs, est-ce trop ? — Non, dit le faux Lisandre. — Comment, non ! dit Argant: ah ! bourreau .'c'est survendre; Mais passe, j'y consens.

A cent écus le nez, Nez vainqueur des longs nez de plus d'une princesse ;

Nez en l'air, des mieux retroussés.

Tels que les aime sa Hautesse!

Cent écus, disons-nous.

ARGANT

Baste, allons, c'est assez.

LUCILE. iï3

Autre objet; m'entend-t-on?àcent francs chaque oreille; Oreilles à croquer ! Dieu sait le joli bord ! Mignonnes!..

ARGANT

C'est fort bien : allons, j'en suis d'accord.

La bouche ! ah ! sire Argant, c'est ici la merveille ! Bouche charmante! On m'a dit que l'Amour En a pris le contour Pour dessiner son arc. Si bien que cent pistoles...

ARGANT

Y pensez-vous, Monsieur?

FRONTIN-

Lisandre enchérira; Dépêchons, s'il vous plaît ; je n'ai pas deux paroles.

ARGANT

Le juif! il me ruinera!

FRONTIN

Pas trop aisé vraiment! Passons à la denture. Trente-deux dents, point d'embrasure !

114 LUCILE

Si je m'y connais bien encor, Chacune, à mon avis, vaut une pièce d'or.

Ah, bon Dieu ! sur mon coffre-fort Us ont juré, je crois, de tirer à cartouche! Est-ce donc que les dents ne sont pas dans la bouche ?

Concedo : toutefois c'est une affaire à part.

Pas une ne manque à Lucile, Chose rare, et, morbleu ! cet ornement fragile Est sans prix, quand on sait qu'il ne doit rien à l'art.

ARGANT

Finissons, tout est dit.

Tout! non pas; de la mine Passons à quelqu'autre objet.

Attention, s'il vous plaît...

Main plus douce que l'hermine Au bout d'un bras rondelet!

Pied mignon et jambe fine!

Corps charmant! taille divine, A passer dans l'annelet Que porte au char de Cyprine Colombe ou Pigeon biset!

LUCILE. u5

Ah ! que le ciel t'extermine !

Le tout au Juste, combien?

Parle, huissier affronteur, et finis mon martyre.

Une moitié de votre bien; Pensez-vous que ce soit trop dire ?

ARGANT

Trop dire ! oh ! pour le coup, je ne donne plus rien.

FRONTIN

Appaisez-vous; là, là! composons vite, Tenez : deux mille écus comptant.

Tu m'égorges, bourreau! n'importe, j'en suis quitte. Mon billet suffit-il?

FRONTIN

Excellent! excellent!

Donnez.

ARGANT

Tiens, le voici.

ii6

LUCILE

FRONTIN

Bon ! terminons l'affaire.

On vous cède, pour votre argent, Les appas sus-nom>nés. Ceux qu'il convient de taire, Étant d'un prix tout différend, Il nous faut le double à présent Pour les absens de l'inventaire.

LE COCHON DE LAIT

L'homme est dupe de l'apparence:

Il voit louche, et prononce. Errer est notre lot. Le pis est qu'on s'obstine, et puis l'on est tout sot

Quand on en vient à l'évidence. Phèdre en donne un exemple, il est bon à citer : Puisque j'en ai le temps, je vais vous le conter.

Un quidam mariait sa fille; C'était un homme riche et de grande famille : 11 voulut qu'à la noce on vînt de tous côtés. Des bals, des concerts, des spectacles,

Tout fut promis, surtout des nouveautés. Les jongleurs, les bouffons, à prix d'or invites. Arrivent à la file, annonçant des miracles. Un d'eux se distingua : cet homme était connu

Par sa gaieté piquante et singulière.

Les gens verront, dit-il, ce qu'ils n'ont jamais vu : Je jure d'attirer chez vous... la ville entière.

Ce bruit de bouche en bouche est partout répandu.

Ii8 LE COCHON DE LAIT

Au spectacle on se rend en si grande affluence. Que la salle où la veille on se fût promené, Annonçait à chacun qu'il y serait gêné. Ce qu'il y put entrer se serre et prend séance. L'homme arrive, on se tait. Le public en silence, Le corps froissé, l'œil fixe, et partout se haussant,

Ne fait qu'un vœu, c'est qu'il commence. Celui-ci grimaçant, à pas comptés s'avance. De sa gauche on le voit soulever son manteau Qu'il gonfle, offrant à l'œil du public qu'il abuse,

La forme d'un petit pourceau.

Delà droite il le flatte, et par surcroît de ruse, L'arrête brusquement. —Hé ! dit-il, hola ! hé !

De façon qu'on croit qu'il accuse

Son animal d'avoir bronché.

Puis, fourrant dans son sein la moitié de sa tête. Deux fois il imita, de son aigre fausset,

La voix perçante d'un goret.

Ce fut là le beau de la fête; Car il le fit si bien, qu'il trompa dans l'instant

L'amphithéâtre et le parterre.

On veut qu'il se secoue et prouve évidemment Qu'il ne recèle rien, et que ce cri plaisant

C'est bien lui qui vient de le faire.

L'ordre est pressant, il obéit :

Rien. Vous jugez de la surprise!

Elle est extrême : on l'applaudit.

On l'acclame à triple reprise.

LE COCHON DE LAIT. 119

Un paysan seul s'en abstint :

Beau prodige, dit-il, pour que l'on s'extasie !

Si j'en avais la fantaisie,

Je ferais mieux, et... dès demain.

On accepte; la foule est plus nombreuse encore : Les paris sont ouverts. Comme chacun pérore, Tous deux entrent en lice. Honneur à l'histrion ! La faveur est pour lui, du manant l'on se moque; Le grand nombre du moins : il a l'air gauche, il choque : Enfin son ennemi, c'est la prévention.

Le mime glorieux débute, et, cette fois. Tête haute, du porc imite encor la voix. C'était à s'y tromper, et l'on crie : à merveille! A moi, dit son rival; et puis gesticulant

Comme l'autre avait fait la veille.

Le voilà qui se penche et feint adroitement (Ce qui paraît un jeu, car c'est chose pareille) Que sous sa draperie est un cochon de lait. Mais c'était tout de bon : il le cache en effet. De l'index et du pouce il lui pince une oreille.

Et la lui tire fortement.

L'animal jette un cri, le cri de la nature ! Le peuple néanmoins, contre le paysan

S'élève, s'indigne et murmure.

Lui de rire aux éclats; il se pâme, il fait tant.

Qu'à la fin le public s'emporte.

Et conclut unanimement

Qu'il le faut jeter à la porte.

LE COCHON DE LAIT

De dessous son manteau lors tirant l'animal, Pour faire le procès à ces mauvaises têtes : Tenez, voilà, dit-il, qui ne prouve pas mal Quel délire est le vôtre, et quels juges vous êtes

Toutes les femmes sont des poules, Et tous les hommes sont des coqs.

Parlons un peu des jolis moules D'où nous savons que sont éclos Si peu d'esprits et tant de sots.

Roger, fait sans contrat et né sur la verdure. Malin corps de vingt ans, dont la religion

Etait celle de la nature ; Roger dînait un jour dans certaine maison Où l'on ne parlait pas des dogmes d'Epicure.

On s'entretenait d'un sermon.

Où le père Bonaventure Au matin avait dit, en habile orateur, Que de la chair endurer la torture,

C'est mater l'esprit tentateur ; Et que tout bon chrétien, quoi qu'en dise son cœur,

Doit dédaigner la créature.

Pour honorer le créateur.

Roger, de qui les goûts étaient ceux du conteur.

Jette un œil de concupiscence

Sur un tendron dont la pâleur

Est le garant de l'innocence.

Servir était le triste lot De ce tendron nommé Constance.

En Champagne elle a pris naissance.

Brebis du Dieu de Sabaoth, Sentant sa fille de campagne, Elle a l'air doux, crédule et sot Que l'on rapporte de Champagne :

Vous eussiez cru voir la compagne, Femme de sel du paillard Loth.

Mais à travers la draperie.

Le plus beau corps est dessiné :

Un téton lisse et bien tourné Perce en dépit de la manie Qui le retient emprisonné.

« Tandis que chacun s'évertue,

ROGER-BON-TEMPS. i23

« Et prend feu pour un capucin, « Dont la morale saugrenue « Tend à dégoûter du prochain, « Prouvons, se dit le libertin, « Que ces docteurs ont la berlue.

« De Dieu, qui n'a rien fait en vain, « Accomplissons le grand dessein :

« Faisons mouvoir cette statue...

« Quand ce sera chose avenue, « Je tiens mon àme en bon chemin «.

Comme il tenait ce discours en lui-même. La fille sort : il veut sortir aussi.

Pour s'excuser, le drôle a fait son thème; Il était court : en deux mots le voici. Messieurs, dit-il, fait bon à votre école; J'am.enderais dans cette maison-ci :

Mais l'heure avance, et j'ai donné parole; Vous permettez? — Point de gêne, au revoir Repond l'hôtesse: il fait la révérence.

Et dans l'instant chacun lui dit bonsoir. Roger décampe, il a rejoint Constance.

L'arc de l'Amour est bandé par l'espoir : A s'élancer la flèche est toute prête... C'est moi, Constance, écoutez mon vouloir. Dit-il, et ce disant il la tient et l'arrête. Heureux serait, ainsi que je puis voir, Le galant homme à qui vous feriez fête!

Savez-vous bien que, de vous enchanté, J'ai tout exprès quitté la compagnie?

— Oui-dà, Monsieur, je vous en remercie, Vous avez bien de la bonté.

— Elle t'est due : écoute-moi, ma mie. Tu n'es, vois-tu, qu'une fille des champs; Sur toi ne sont ni pompons, ni rubans, Ni falbalas, ni festons, ni dentelles,

Riens séduisans qui font chez nous les belles, Et dont l'ensemble embellit les mamans

Qu'on prendrait pour des demoiselles.

Hé bien ! je t'aime beaucoup mieux ;

Oui, tu me plais, cent fois plus qu'elles. — Vous vous moquez. — Non, de par tous les Dieux ! Tes charmes sont à toi, tu n'abuses personne : Elles trompent sans cesse et la main et les yeux. Ce qu'elles ont d'éclat, c'est l'art qui le leur donne : De loin c'est le printemps, à deux pas c'est l'automne. J'en ai peu vu, ma fille, à qui le teint,

A qui le chignon appartint.

Il n'en est point qui ne nous triche.

Telle nous offre un beau tetin.

Qui, quand on a passé l'affiche.

N'en a pas plus que sur la main.

La bossue impose au plus fin;

Droit comme un cierge on vous la fiche !

Tout se répare avec du crin:

Tout, jusqu'au cul, tout est postiche.

ROGER-BON-TEMPS. i23

Je suis las d'être dupe enfin.

Or, vois-tu, parce que je t'aime.

Je te veux bien dire pourquoi

Ton joli minois reste blême :

Tu peux t'en rapporter à moi.

Apprends qu'aux filles de ton âge,

Surtout à celles du village,

Prend un mal qui les fait languir,

Qui les mine, et fait un ravage

Qu'on ne peut trop tôt prévenir.

Chaque jour on les voit jaunir:

Puis elles perdent le courage

Elles prennent cent fois l'ouvrage,.

Et c'est cent fois sans rien finir.

Le cœur leur manque ; la plus sage.

En moins de rien, peut devenir Folle à lier, et, qui plus est, mourir, Si, tout à point, quelqu'un ne la soulage. — Mourir!— Assurément. Ce serait grand dommage Si Constance... mais non : je saurai la guérir.

Il ne faudra, pour cette affaire.

Qu'empêcher ses œufs de durcir.

Car ce mal si fâcheux, ma chère,

Pour qui tarde à s'en garantir, Provient de certains œufs dont la Toute-Puissance Remplit jadis les cornes d'abondance

Que de sa grâce elle plaça...

— Où donc, Monsieur?— -Tiens. ..là, Constance.

— Et de ces vilains œufs, vous m'en croyez déjà. Monsieur Roger?— Vraiment ! à ta mine, j'en jure. Ma poulette. De plus... — Que faites-vous donc là ?

— Ce que je fais? je m'en assure.

Or, il s'en assurait dans le coin d'un jardin Qu'il fallait traverser pour regagner la rue. Constance à pareil fait ne s'étant attendue, L'allait complaisamment remettre en son cliemin. Je veux, poursuivit-il, être ton médecin : Suis-moi sous ce berceau. Notre aimable innocente. Dans la peur de mourir, obéit à Roger. Madame cependant sonne en vain sa servante : Le docteur seul a droit de la faire bouger. La rose, par ses soins, sur le front de la fille, Brillant d'un doux éclat, remplace la jonquille. Dans ses bras ad mortem il voudrait demeurer. Mais il a travaillé trois fois sans lâcher prise, Et du donneur de teint le teint dans cette crise

Commence fort à s'altérer.

Je ne suis pas de ceux qui, dans un pareil conte, Porteraient jusqu'à dix les exploits de Roger. Tant de gens peuvent moins ! pourquoi les affliger ? Pourquoi leur présenter les baudets d'Amathonte ? Qui n'a pas leur vigueur a sujet d'enrager. Peignons-nous, parlons vrai ; trois fois c'est un bon compte, Si bon que qui va là peut encor faire honte

A maint Gascon, prêt à tripler

Ce qu'il fit quand il le raconte.

Donc, quand il eut cassé des œufs à la pucelle Par trois fois, et promis d'en casser de nouveau, Roger s'en fut, portant bas son manteau,

Et laissant rêver la donzelle.

Tandis qu'il est éloigné d'elle.

Nous, guettons-la sous le berceau.

Constance, enchantée et surprise, A l'aide de deux doigts potelés, délicats. Relevant le tissu de sa toile un peu bise, Médite sur les résultats

Des œufs cassés sans l'aveu de l'église.

Le beau moment pour bien voir ses appas !

Elle a l'esprit enfoncé dans l'étude ;

On les verrait qu'elle n'y pense pas.

Aussi quelqu'un, qui vint à petits pas, La trouva dans cette attitude.

Ce quelqu'un-Ià, c'était madame Argant,

Pieux dragon, maîtresse de Constance, Qui, lasse de sonner, allait partout cherchant, Appelant, mais en vain et perdant patience.

Jugez un peu de son étonnement !

— Que vois-je là ? Comment, dit-elle, infâme ?

Jésus! quel œil! quel air! quel vermillon! Etquecherchez-vouslà? vos puces? — Non, Madame. — Je le crois bien ; allons, sortez de ma maison.

Quel arrêt! que je plains notre aimable tendron !

Quoi! toujours les plaisirs seront suivis des larmes! Constance voit qu'elle a mal fait:

La toile tombe, et vient voiler les charmes Que l'innocence nous montrait.

11 vous souvient, lecteur, qu'autrefois madame Eve, Quand de l'arbre instructif elle eut pompé la sève, Honteuse devant Dieu, prit soin de se couvrir, Et demanda pardon... sans pouvoir l'obtenir! Eh bien ! madame Argant, ce dragon si terrible, Plus douce, ouvrit son cœur à la compassion. Mais entre l'homme et Dieu point de comparaison. Quiconque en a besoin sent le prix du pardon. L'être parfait a seul le droit d'être inflexible. Que riiomme doit rougir d'avoir un cœur sensible! Oh ! qu'il est vicieux, puisqu'il entend raison !

— Pouvez-vous, sans pitié, me traiter de la sorte. Dit Constance : voyez pourquoi vous vous fâchez ! Je suis poule; mes œufs (car toute fille en porte) S'étaient durcis: je serais morte.

Si plus longtemps je les avais gardés.

Moi mourir, quand pour vous mon attache est si forte ! J'ai mieux aimé souffrir qu'on me les ait cassés : J'en suis, pour vous servir, plus leste et plus accorte; Pardonnez... Citez-moi, vous, messieurs lessavans,

Quelque discours plus énergique.

Plus simple, et tout ensemble en termes plus pressans.

Oh ! l'excellente rhétorique Qu'un ton naïf et quelques grains d'encens!

Mais d'où lui vint cette rubrique?

D'oîiPQuand on perd ses œufs, on acquiert un grand sens. La ruse dans le cœur entre avec les alarmes;

Et la ruse est celle des armes Qui pare mieux les coups de nos maux renaissants.

Viens, mon enfant, je te pardonne ; Viens, dit madame Argant. Ce pardon s'étendit :

Mettez ce point dans votre esprit ;

Le pardon passa la personne.

Ce fut bien fait; car la friponne Avait pris tant de goût, tant de part au déduit, Qu'il en vint un poupon. La faute de la mère Ne fut point imputée à ses chers descendants. On fit venir Roger ; il en avait les gants : Il était assuré qu'elle avait de quoi plaire; Madame Argant donnait deux mille écus comptans, S'il épousait : il le fit. Le saint père, Dont j'ai conté que la morale austère Etait qu'on doit morigéner ses sens, Bénit et sermonna le couple à sa manière: Roger se vit compté parmi ses pénitens.

Rien ne manqua dans cette affaire:

D'un côté, pour donner carrière

Aux propos des mauvais plaisans.

Et de l'autre, pour faire taire

,3o ROGER-BON-TEMPS.

Le cri de ces terribles gens Qui, bourreaux des besoins urgens, Ne veulent point que l'on soit père Avant d'avoir payé trois bans:..

Qui, devant Dieu, parla prière, Rendent purs, moyennant salaire, Les baisers, les attouchemens, Enfin... enfin tout le mystère Que nature enseigne aux amans, Et que dans ses égaremens.

Se passant de leur ministère, Roger fit voir à la commère Le beau jour qu'il prit les devans.

Epoux, il eut beaucoup d'enfans Dont les noms ne m'importent guère.

Quant à celui qu'amour fit faire, On l'appela... Roger-Bon-Temps.

LE TRESOR DES MARIS

C^'ÉTAiT en l'an six cent quatre-vingt-six,

Un mil en sus; n'importe en quel pays.

Des gens m'ont dit que ce fat à P'alaise;

D'autres m'ont dit que ce fut à Paris.

Un jardinier, que nous nommerons Biaise,

Dans un verger, pour remplir son baquet,

Fut à son puits : or c'était sur la brune.

Son habit bas et mis en un paquet, Il tire, il tire, et voit... ciel ! au clair de la lune.

Il voit un diable! Il l'amène en son seau.

Les pieds dedans et la griffe au cordeau.

Biaise effrayé manqua de lâcher prise :

Il s'agenouille et demande pardon.

— Rassure-toi, dit le diable, et tiens bon :

Je suis l'amant de la jeune Céphise,

De ta maîtresse, et Marcel est mon nom : Procureur honnête homme; et voilà, mon garçon,

En quoi gît toute la merveille. — A d'autre. ..Au diable! au feu ! les voisins ! qu'on séveilk — Paix donc, malheureux, paix, où je te tords le cou.

i32 LE TRESOR DES MARIS.

—Juste ciel ! je frémis : ah ! que la corde pette ! —Maraud ! veux-tu bien... Ouf! me voici hors du trou. Ecoute-moi, Biaise ; je te répète

Que je suis un amoureux fou.

Rien déplus: touche-là... L'imbécile, il balance!

Il croit, j'imagine, aux lutins.

—Mais vos griffes,seigneur ?— Nigaud, ce sont grapins Dont j'ai garni tantôt et mes pieds et mes mains Pour me tirer d'ici, seul, en toute assurance:

Et puis, sous ce déguisement,

Me rendre au logis de ton maître,

Mugir, hurler sous la fenêtre, Le faire déguerpir, entrer incontinent, Et jouir de Céphise à mon contentement.

— Mais elle sait donc ? — Oui ; je lui fis à l'église Remettre hier un billet de ma main :

J'ai parole, on m'attend, et c'est l'heure précise.

— Hom! hom ! sous cette peau vous ne tâterez brin De la beauté dont votre âme est éprise.

Mon maître avec le diable est un peu familier; Aussi l'argent lui vient ! — Je connais sa ressource.

— Il en pleut, Monsieur, dans sa bourse;

Je vous le dis, c'est un sorcier.

— Bon ! il croit l'être : en tout cas, mon cher Biaise, Il sera très-docile, et tu me mets à l'aise. Géronte n'est qu'un sot, un maudit usurier.

Au vieux ladre, ne t'en déplaise, Tu me verras jouer un tour de mon métier.

LE TRESOR DES MARIS. i33

- Vous l'espérez ! Marchons : prenez par ce sentier. En vous servant aujourd'hui d'ccuyer, Je risque un peu le salut de mon âme: Mais je l'oublie. En vous livrant Madame, Il se pourrait que j'eusse aussi mon lot. Depuis longtemps la suivante Claudine Me tient au cœur, et si me turlupine.

Me regardant, je crois bien, comme un sot. C'est chose à voir. Céphise est prévenue, Claudine non ; mais une fille nue Doit mal tenir contre des loups-garoux : Ainsi soit-il !.. Marchons à la sourdine. Et nous ferons d'une pierre deu.x coups.

L'appartement où logent les époux,

Il est tout simple, on le devine.

Un Grippe-sou n'a rien de recherché.

On voit l'alcôve où le couple est couché, On voit le lit où repose Claudine :

Il est placé dans la chambre voisine ; Quand on la sonne, elle arrive à l'instant.

Il est minuit, la porte est entr'ouverte; Céphise veille;., elle attend son amant. Marcel, au lit vole d'un pas alerte :

Géronte dort, il dort si fortement.

Que, pour l'amour, c'est vraiment une honte. Marcel alors : « Éveille-toi, Géronte. »

LE TRESOR DES MARIS

Nota bene qu'il parle d'un ton bas, Tel à peu près que ferait Satanas.

Géronte écoute : il a roidi ses bras, Les tient à pic, et lève un peu le ràble.

— Qui m'appelle, dit-il?— Mon ami, c'est le diable. Ton maître qui t'exauce, et que tu vois content. Enchanté de trouver un vieillard raisonnable,

Qui se rit du beau sexe et préfère l'argent. Parlant ainsi, Marcel tient un phosphore Qu'il porte au laid menton de l'avare étonné.

— Regarde comme rien ce que je t'ai donné. Poursuit-il; aujourd'hui je ferai plus encore.

Or sus, debout, féal de Lucifer !

Cours au jardin... vers le puits,., sans chandelle :

Tu t'assiéras à cru sur la margelle, Sur le bord, tu m'entends ; quant à rendroit,mon cher. Tu choisiras celui par où l'onde puisée, A l'œil, en quart de cercle, offre la pierre usée.

— Bien, Monseigneur! Et quand je serai là?

— Là, vieux bonhomme, oii tes pieds prendront place Un trésor est caché... Tiens ferme : un peu d'audace.

A tes côtés peut-être l'on ira Te caresser d'une étrange manière, Pour t'éloigneret te chasser de là ; Reçois le tout, c'est un mal nécessaire. Lassés par toi, bientôt les assaillans Te serviront à remuer la terre, Sans partager ce qui sera dedans :

LE TRESOR DES MARTS. i35

Tout est pour toi, tout; j'en fais mon affaire. Marcel, alors, éteignant son flacon, Part comme un trait, gagne la cheminée, Et s'y blottit avec son compagnon, Riant, Dieu sait!.. Le crédule barbon Sort du lit, part, et voici le démon Qui, succédant aux droits de l'hyménée, Devint un Dieu près de sa Dulcinée.

Biaise est debout qui garde les manteaux. Peu satisfait de jouer un tel rôle.

Chez sa Claudine il pénètre, et le drôle. En tâtonnant, rencontre deux rideaux :

Crac, il les ouvre ; et puis d'une crécelle Qu'il fait crier, en quatre tours de main. Vous fait dresser l'oreille à la donzelle, Qui fait semblant de s'éveiller soudain, Car la friponne était en sentinelle...

— Hélas ! mon Dieu, que le sexe est malin !

— Là, là, dit-il, il est temps qu'à la fin, A mon égard, vous soyez moins cruelle :

Obéissez, sinon... — Qu'entends-je ! quelle voix !

Mais... c'est toi. Biaise! —Et oui, dit le grivois;

Tu me connais ! Parbleu, je suis bon diable; L'exemple engage, écoute : ici près.. — Je sais tout;

Madame est là, dont le galant aimable,

Marcel, s'égaye et la sert à son goût;

Mais toi, comment, par quelle circonstance

i36 LE TRÉSOR DES MARIS.

Te trouves-tu de cette confidence ?

Biaise, qui voit comme l'on se résout A l'écouter, se glisse, prend sa place Près de Claudine, et sans longue préface.

Lui dit le fait de bout en bout.

Des deux côtés le feu d'amour s'allume. Nos deux lutins, vigoureux forgerons.

Vont martelant nos dociles tendrons; Et c'est Vénus qui leur fournit l'enclume.

Mais le temps passe, et Géronte au jardin Déjà s'ennuie... il croit attendre en vain ! « Adieu Marcel. » Il est temps qu'il s'évade, Sans laisser là son heureux camarade ; Car si Géronte en ce moment rentrait, Au lieu d'esprits on sait ce qu'il verrait !

Ce serait affaire finie ; Tel passe-temps ne se retrouverait.

Nos deux belles ont intérêt

A cacher la supercherie.

Les deux vauriens ont donc la clef des champs. S'ils sont fâchés de quitter la partie, Je le présume. Ah! que de temps en temps, Dans son alcôve, une femme jolie Ainsi m'accueille, et puis me congédie ! On peut donner, pendant ces courts instans.

Trois actes à la comédie ; C'en est assez. Je blâme ces amans

LE TRESOR DES MARIS. 13

Qui, d'eux seuls occupés, sourds aux ménagemens, Voudraient, sans en finir, toujours rendre leur âme. Et l'honneur donc! Messieurs, la beauté le réclame. Quittons plutôt que de nous voir surpris : Le cœur en souffre, et puis on perd sa dame; C'est bien assez de tromper les maris.

Géronte devait l'être, il le fut : voyez comme ; Et puis de son malheur ayez quelque pitié. Car je n'ai de ses maux conté que la moitié.

Dans le jardin où j'ai placé notre homme. Qui, fatigué, de tous points se morfond. Seul, au grand air, laissé sous les courtines, On le rejoint : et qui ? nos héroïnes. Or savez-vous, lecteur, ce qu'elles font ?

Du lit, ensemble, elles sont descendues,

Cheveux épars, fringantes, demi-nues.

Verges en main... Là, sur l'homme au trésor.

La verge tombe, et puis retombe eucor.

-- Monsieur! Monsieur ! êtes-vous somnambule?

Ciel !.. à cette heure !.. ici !.. vous!., quasi nu!

Géronte rit, Satan Ta prévenu !

Son dos se prête à tout ce préambule,

II reste là comme un sot sans bouger.

Bon, bon ! dit-il. Lecteur, pour abréger.

Figurez-vous, sous la verge divine,

i38 LE TRi;SOR DUS MARIS.

Cet envoyé du roi Philopator,

Qui du lieu saint veut ravir le trésor.

Il vous souvient comme la discipline

Que maniaient deux anges masculins,

Lui plut alors sur la nuque et les reins;

Si, qu'il en fut quasi paralytique !

Pareille grêle assaille le barbon

Qui, moins penaud, reçoit sur son dos rond

Le météore archi-diabolique.

Enfin, pourtant, comme il faut qu'il s'explique : Femmes, dit-il, écoutez-moi : là, bon ! C'en est assez : oyez un fait unique.

Et vous verrez si j'ai tort ou raison. Cette nuit même (ô prodige incroyable !) Sur mes vieux jours, à mes vœux favorable, D'un gros trésor le diable m'a fait don : Il est ici; fouillez... qu'on se dépêche.

— Un trésor ! holà, Biaise! Il vient avec sa bêche. Déjà Phébus, armé de ses rayons, De l'occident avait franchi les bornes, Et s'avançait devers nos régions.

Biaise obéit, il fouille, il a trouvé... « — Voyons. « C'est pour moi tout » , — Oui, dirent les démont Or, savez-vous ce que c'était?., des cornes.

Il ne faut pas demander aujourd'hui Ce que font des conjoints, comment roule un ménage; Si la femme s'égaye, et si Tépoux enrage.

Qui doute du sort d'un mari ?

Dès rinstant que l'Hymen l'engage,

On peut compter que Cocuage,

Sous les drapeaux, marche avec lui.

Victimes d'un pareil supplicv.'.

C'est à vous, tristes encornés,

A faire en sorte qu'il finisse.

Au petit mal que vous souffrez

Qui voulez-vous qui compatisse,

140 LE COCU VEN'Gl' ET PUNI.

Quand vous montrez un pied de nez ?

Comment, me dira-t-on, contenir une femme ?

Comment ?je n'en sais rien : mais vous feriez très-mal Si, comme on dit d'un jaloux provençal, Chacuij de vous allait noyer sa dame.

Ce Provençal se nommait Angerbois, Sombre cocu très-mécontent du bois Dont sa moitié releva sa figure.

Céphise est le doux nom qu'avait la créature. Œil assuré, front lisse et blonde chevelure, Nez en l'air respirant l'amour,

Taille élégante et gorge faite au tour,

Voilà les dons que lui fit la nature.

Mais, par malheur, elle eut en même temps

Un cœur banal, peu sensible à l'estime :

A son désir tout parut légitime.

Gros-Jean, lourd serviteur dans l'amoureuse escrime, Bon pis-aller, par fois lui fit passer le temps. Angerbois l'ignorait; tout valet sait se taire : Aussi les choisit-on souvent pour cette affaire. Mais Céphise exigeait des hommages fréquens. Et surtout variés, ne s'occupait qu'à plaire: Aimait comte et marquis : ces Messieurs sont bruyans. Libres, peu circonspects. Quelquefois, sans mystère.

Devant l'époux ils donnaient des rubans

Et des baisers : quelquefois les galans Devant lui tutoyaient la belle.

Angerbois avec eux eût mal passé son tems : Il s'en prit à sa femme; et, furieux contre elle,

D'une façon neuve et cruelle, Il éteignit la chaleur de ses sens.

Pendant trois jours, si l'on en croit l'histoire. Le jaloux fit manger, sans boire, Une sienne jument que montait sa moitié. Qui rarement allait à pié.

De la monture et de la promenade Il lui fallut toutefois se passer Pendant trois jours; l'époux lui donnant à penser Que la jument était malade.

Au quatiième jour, l'Amazone gaillarde.

En court jupon, vient prier son mari De la laisser faire une cavalcade.

— La jument, dit l'époux, ne peut sortir d'ici Sans que le mal empire. — Ah ! n'ayez nul souci. Elle n'aura de ma part. Dieu merci.

Ni coup d'éperon, ni cinglade :

Je vous promets, mon bon ami, Qu'elle ira d'un pas d'ambassade.

— A la bonne heure, j'y consens :

Montez-la, traversez les champs ; Vous prendrez l'air le long du Rhône : Mais Gros-Jean, s'il vous plaît, vous accompagnera. —Volontiers. Gros-Jean vient : l'époux encor le prône : Vous irez doucement, entends-tu, Bestia ?

142 LE COCU VENGE ET PUNf.

Puis, vous prendrez la petite ruelle; Et puis... Et puis voici la dame en selle Qui les salue, et disparait soudain ; Car la jument l'entraîne, et, rebelle à sa main, Fougueuse, active, impatiente, Veut apaiser la soif qui la tourmente.

Gros-Jean, qui d'Angerbois pressent l'affreux dessein, Court comme un braque, et crie à pleine tête ; — Descendez vite, et laissez-là la bête : Attendez-moi. Gros-Jean criait en vain; Car le Rhône était là voisin, Et dans ce fleuve d'ordinaire On menait rafraîchir la bête poulinière. Du fleuve, comme un trait, elle a pris le chemin; Arrive au bord, et se jette à la nage. La dame a peur : elle se tient au crin. L'onde est rapide, et la jument s'engage. Arrive Jean : il quitte ses haillons.

Se jette à l'eau par devoir, par tendresse. Ses bras dans Tonde ont tracé vingt sillons. Il fend la vague, il nage, le temps presse. Sur son dos brun l'eau fond à gros bouillons: Le vent l'assaille, il double de vitesse : C'est un Triton qui vole à sa maîtresse. Mais la jument rétive a secoué la tresse; Sa soif est apaisée ; elle revient à bord, Seule bien entendu : Céphise est loin du port. Céphise dans le fleuve, aux zéphyrs se confesse.

Céphise avec horreur voit approcher la mort. Gros-Jean, au fil de l'eau s'abandonne, il s'empresse. Le fleuve entraîne Jean, son zèle et son effort. Bienheureux à la fin de regagner la berge, Il s'assied. « — Ah! dit-il, l'épouvantable sort 1 « C'en est donc fait ! le torrent la submerge ! « Quel dommage ! Mais quoi ! je lui disais toujours : « Votre mari, ma mignonne, Est un traître :

« Tenez-vous-en à nos amours.

« Ses muguets l'ont perdue; ils l'ont trop fait connaître. « Elle aurait avec moi passé de si beaux jours! « Je n'aurais jamais fait paraître... »

Comme tout haut sa douleur prend son cours, A ses côtés il aperçoit son maître

Qui, furieux de son discours, Feint de pleurer, d'avoir la mort dans l'âme. Et lui dit : Jean, tu vois périr ma femme, Et tu n'es pas à lui porter secours ! Va, mon ami, va, revole après elle.

Gros-Jean, de plus, voit un nombreux concours De curieux, qui tous plaignaient la belle En la lorgnant. Gros-Jean, dans sa cervelle. Se dit : hum ! hum ! chacun doit m'avoir entendu, On va savoir que Monsieur est cocu ; Cocu par moi, que dans la kyrielle Des favoris on n'eût guère attendu ;

Monsieur surtout! Pour une bagatelle, Le p'ius souvent un valet est pendu :

Usons d'adresse : il rumine et conclut. — (( Monsieur, dit-il, il en est temps encore ; « Volez vous-même; allez, je suis rendu. .< Sauvez cette beauté que votre cœur adore : « Nagez, vous dis-je ». En prononçant ces mots Il le saisit, dans l'eau le précipite.

Angerbois vainement s'agite :

Il roule entraîné sous les flots.

n veut jurer, il boit : nul ne vole à son aide. Gros-Jean alors s'applaudit du remède Qu'il a trouvé pour sortir d'embarras.

(, — Messieurs, dit-il, il a noyé sa femme ; « Il vient d'ouïr que j'ai connu madame, « C'est un jaloux : ne m'approuvez-vous pas ? >.

lA,y^

BABET SANDRIN

Vivre contrarié c'est une loi commune, Aux amoureux surtout. Pourquoi cela? Pourquoi ? Pour un bien, j'imagine : au demeurant, je voi

Que des rigueurs de cette loi Rien ne dispense, rien, ni grandeur, ni fortune; La laideur au contraire échoit à celle-ci. Un prince, en fait d'hymen, a-t-il jamais choisi ? Non; mais ce qui lui plut, ce que son cœur souhaite, Cupidon, après coup, le lui livre en cachette. Je condamne un amant qui, dans son désespoir. Renonce au tendre objet qu'il est privé de voir. Tout change avec le temps; un jour on se retrouve; L'amoar en est plus vif : écoutez, je le prouve.

Il suffira, pour n'en jamais douter, D'un fait que je vais raconter.

Babet, charmante paysanne

Du vallon de Montmorenci, Pucelle au moins autant que le fut Jeanne, Mais moins robuste, aimable en raccourci,

140 BABET SANDRIN.

De corps, d'esprit... comme fut Roxelane, Comme elle enfin digne d'un trône aussi ;

Babet ne devint point sultane ,

Epouse, amante d'un sophi.

Contre son vœu la pauvre fille

Un beau matin fit son mari D'un revendeur de harengs de Poissy.

Mais dans son cœur la belle mécontente Gardait empreint le portrait d'un ami, Beau citadin, dont la douceur l'enchante. Et qu'à Paris, un argus et demi, Un vieux parent, d'humeur très-peu galante, Chez un huissier faisait sécher d'ennui.

En moins de rien, hélas ! comme tout change I .Suivant du Dieu qui prêche la vendange, De Babichon l'époux trop empressé.

Dix mois après, comme beau trépassé, S'en va là-bas goûter à l'onde noire, Maudit courant où vont nager et boire Papes et rois, tous sujets de Pluton, Ainsi que nous, mais plus penauts, dit-on, Moins résolus, quand ce vient à la preuve.

Pauvre Babet! Messieurs, la voilà veuve, Veuve à vingt ans, et mère d'un garçon ! Plus de parens : le ciel a pris vengeance De ces tj'rans de sa faible raison :

BABET SAXDRIX. 147

fis ont aussi traversé l'Acheron.

Pour s'assurer aujourd'hui l'existence Que fera-t-elle? On conseille à Babet D'aller s'offrir pour nourrir de son lait Quelqu'enfant né dans l'opulence.

Ce faux-fuyant de ses ladres amis

Plaît au curé qui, par là, se dispense

De la nourrir et d'élever son fils.

(( — Bien, mon enfant, dit-il , c'est mon avis;

« Les brunes ont du lait en abondance,

H C'est un trésor; louez la Providence :

« Dans vingt endroits vous aurez à Paris

« L'occasion d'en trouver un bon prix. »

Babet se rend à ce brillant théâtre.

On lui propose un unique héritier,

Enfant chétif d'un riche conseiller,

Gentil poupon que la mère idolâtre,

Et qu'elle-même elle n'allaite pas,

De peur de nuire à ses divins appas.

Comme Babet va chez cette marâtre, Chemin faisant elle trouve l'ami Qui l'adorait et qu'elle a tant chéri.

Le cœur lui bat; son sang moins librement circule. — C'est vous! —C'est toi ! — Vous voilà! — Vous voici I On se regarde, on avance, on recule :

Puis tout à coup, l'un vers l'autre élancé,

148 BABET SANDRIN.

Dix fois se baise et se tient enlacé.

Transports d'amour ! O momens pleins de charmes !

Leur doux sourire est humecté de larmes.

Ils ne font qu'uni.. Mais voici tout troublé.

Un char léger, détestable voiture,

Où tout exprès sonne et se bat le fer,

De loin s'annonce et fait un bruit d'enfer.

Quatre coursiers, après qui l'on murmure.

Volent, pressant leur dangereuse allure.

Leur guide avance, et nouveau Lucifer,

Sème la crainte : il fouette, il crie, il jure,

Fend la presse, comme l'éclair

Qui sillonne une nue obscure; Sépare enfin et fait, de deux côtés.

Fuir nos amans, qu'il laisse épouvantés. Pays du diable où le plaisir convie; On n'j' jouit qu'en tremblant pour sa vie 1

Mais à leur fuite un jardin est offert, D'où l'œil charmé librement se promène Sur les palais que vient baigner la Seine ; Séjour tranquille, où l'on peut à couvert Se confier ses plaisirs et sa peine, Et qui toujours au public est ouvert.

Nos deux amants entrent là de concert.

— Dis-moi, Babet, dis : par quelle aventure Jusqu'à Paris as-tu porté tes pas ?

Pourquoi ce voile et cette robe obscure?

BABET SANDRIN. 149

Parle, instruis-moi; réponds, je t'en conjure. Tu pleures! — Je le dois : j'en ai sujet, hélas! Dieu ! c'en est fait ; tu me vois veuve et mère Et sans parents ! J'ai traîné ma misère Jusques ici. Je vais chez un robin Chercher son fils, et de la faible somme Que j'en aurai, faire vivre le mien.

Parle à ton tour; dis si tu serais homme A me tirer d'un plus cruel chagrin ?

— Et quel encore? — Ecoute, j'appréhende Qu'à cette dame un conseil de docteurs, Me sachant veuve et soupçonnant mes pleurs. Ne dise net qu'il faut chercher ailleurs Quelqu'autre femme qui lui vende Son lait, qu'ils jugeront meilleur.

Pour obvier à ce nouveau malheur.

Il faudrait donc (et si Babet t'est chère, Tu le peux bien) ; il faudrait aujourd'hui Chez ces gens-là passer pour mon mari.

— C'est le moins que je puisse faire; Je le veux bien, lui répond son ami.

Babet peut tout, qu'elle parle et commande. Déjà j'éprouve une peine assez grande D'être en tutelle encor comme un morveux. Mais j'atteins l'âge où bientôt plus heureux, Maître d'un bien qu'un maudit oncle abrège, Je puis te mettre à l'abri d'un secours Si nécessaire au soutien de tes jours...

i5o BABET SANDRIN.

Suis-moi, ma chère, et que Dieu nous protège! Lors mon jeune homme entrant chez un fripier. Fait à Babet quitter sa robe noire, Et puis s'ajuste en père nourricier ; N'oubliant pas, ainsi que l'on peut croire, De se peigner à fond de ses dix doigts, De se voûter, et d'enrouer sa voix.

Or les voilà, grâce à cet artifice, Bien accueillis chez notre conseiller.

On goûte au lait, et la gente nourrice Rougit un peu devant le nourricier, Qui s'applaudit de son nouvel office.

De tels appas le vinrent chatouiller Jusques au cœur ; en sorte que le drôle Se promit bien de pousser loin son rôle. Si Babichon ne se faisait prier.

Le marché fait, le mois payé d'avance, A la nourrice on donne le poupon, Et celle-ci tire sa révérence, N'aspirant plus qu'à gagner sa maison.

Un âne est là prêt à les reconduire; Car c'est un soin que prit encor le sire Pour obliger sa Babet tout du long.

Mais c'est trop tôt. — A l'hôtel de Soubise La dame dit. Jasmin, qu'on les conduise, Une heure ou deux ils s'y promèneront;

BABET SAN'DRrN. i5i

A la cuisine ensuite ils dîneront, Et puis tous quatre s'en iront ; Car mon cœur souffre, et ma peine est extrême De voir sitôt s'éloigner cet enfant !

En me l'ôtant on m'arrache à moi-même.

M'entendez-vous, Jasmin? Qu'il est donc lent ! Le valet part; en route il vous les jette, Les plante là, puis rentre incontinent.

Le couple jase et Babet s'inquiète; Elle eut besoin de ce mari d'emprunt : Amant aimé, sait-on ce qu'il projette ? S'il prétendait remplacer le défunt De point en point, ce serait bien le diable! Il l'a pensé : mais il est trop aimable Pour en parler brusquement comme un sot. Vous apprendrez si ce fut là son lot.

L'heure est sonnée où l'on se met à table : La conseillère est réduite aux bouillons. Loin d'elle on dîne assemblés dans la salle, Sans se connaître, autour d'un vaste ovale, Où le nectar brille dans les flacons ; Où des plateaux la flatteuse imposture Double les mets, comme une source pure Dont le cristal, entouré de gazons, Double les fleurs qui parent sa bordure. Là vingt gourmands, creux jusques aux talons. Munis de dents et d'appétits notoires.

i52 BABET SANDRIN.

Au premier feu semblent tous des Gâtons; On n'entend rien que le bruit des mâchoires. Mon conseiller, voluptueux mortel, Très-délicat, se nourrit de laitage Et de fumée à ce brillant autel.

Babet enfin, suivant un noble usage, Reçoit, en bas, les restes du potage.

Rognés encor par le maître-d'hôtel.

Un point fâcheux que je ne dois pas taire, (Fâcheux s'entend pour notre jouvenceau): C'est qu'il est là tout près de la commère, Qu'il ne peut voir qu'en tenant son chapeau Bien rabattu; car un geste, une œillade Pouvaient d'abord éclairer les valets, Et découvrir toute la mascarade.

Il fallait donc qu'ayant le cœur malade, Il les laissât lâcher maints quolibets, Et tâtonner le cher objet qu'il aime.

Premier bonheur qu'il brigue encor lui-même! Bref, c'en est fait de ses plus doux projets, Tout est perdu, tout, s'il fait la sottise D'être là galant et jaloux.

Il faut qu'il montre (quoiqu'on dise) L'indifférence d'un époux.

Mais l'instant est venu de gagner le village : On se lève, on s'apprête; et voici qu'un orage,

BABET SANDRIN. i53

Les éclairs, et la foudre, et la pluie, et les vents, Sur Paris amassés, fondent en même temps! On sonne, un valet monte et redescend bien vite. De la part de Monsieur il avertit nos gens De mettre au lendemain à regagner leur gite. De cet ordre nouveau c'est Lafleur qui s'acquitte. Monsieur, dit-il, veut qu'on couche au logis : La pluie augmente, il observe en bon père, Qu'il ne doit pas faire noyer son fils. Quel embarras pour Babet t comment faire ? Comment? Parbleu, demeurer et se taire : Ce fut aussi le parti qu'elle prit.

Le soir arrive, et Lafleur les conduit En chambre haute, où l'enfant de Cythère Doit, avec eux, passer gaiement la nuit.

Eux là-dedans, seuls et la porte close. Dans un fauteuil chacun tombe, et le cœur Manque à tous deux, mais par diverse cause;

A l'un c'est de plaisir, à l'autre c'est de peur.

A part soi l'on médite, et l'on rêve et l'on pense A ce bizarre et prompt enchaînement De faits divers qui, nés par occurrence,

Du motif le plus innocent.

Et des effets de la reconnaissance.

Les mena loin, plus loin que l'apparence, Et peut encor les mener plus avant.

i54 BABET SANDRIN.

Vous devinez qui rompit le silence; Ce fut le clerc : il court au dénouement.

— Eh bien ! dit-il, l'Amour est-il un maître, Qui de tous points fasse ce qui lui plaît? A ton avis, ma mignonne, est-ce un traître ? Le boudes-tu pour le tour qu'il t'a fait?

A ce début Babet reste muette.

Lors il lui prend le nourrisson qui tette, Tout doucement il le berce, l'endort.

Et puis le va porter sur la couchette. Il ne l'eut pas toutes fois sans effort; Car à ce coup, Babet effarouchée, Du ravisseur soupçonnant le projet, Pour l'arrêter fait un peu la fâchée.

— Écoute-moi, reprend-t-il : ah! Babet, Ah ! quand le sort, après son injustice. Répare enfin tout le mal qu'il m'a fait, Perdrais-je donc son unique bienfait,

Et voudrais-tu prolonger mon supplice?

Nous nous aimons; le moment est propice, Profitons-en. Déjà pour ton mari Depuis longtemps ton cœur m'avait choisi : La preuve en est que je passe aujourd'hui Pour tel encor : viens, j'en ferai l'office; Je ferai mieux... En attendant un oui Lent à venir, il vous la déshabille.

Babet soupire, il faut bien soupirer.

L'amant poursuit, et sait la pénétrer

BABET SANDRIN. i55

Du feu brûlant dont son regard pétille. La voilà nue... Il peut tout... Écoutez, Vous dont le coeur est sans délicatesse.

— Babet, dit-il, à ma seule tendresse Daigne accorder des plaisirs mérités.

Si c'est la crainte et non l'amour sincère Qui dans mes bras vient enfin te livrer, Sois-moi cruelle, et je saurai me taire. C'est ton bonheur que je dois désirer, Sans intérêt... pour toi je puis tout faire : Je te promets de ne rien déclarer.

Babet tourna ses yeux mouillés de larmes, Sur son amant devenu son vainqueur.

— Je suis à toi, lui dit-elle; mes charmes Sont peu de chose : agrée aussi mon cœur. O mon ami ! jouis de ma faiblesse, Reprends un bien que t'ont donne les cieux: Et puisse-t-il suffire à ton ivresse!..

— Il y suffit et je suis trop heureux. Tu n'as trahi qu'à moitié ta promesse.

J'étais aimé, je le suis ! Dieux ! ô Dieux ! L'amant alors d'un bras souple et nerveux. Tel qu'autrefois en déployait Alcide, Saisit l'objet qu'il craignait d'outrager,

Et triomphant, sous ce fardeau léger, Le porte au trône où le plaisir le guide.

i56 BABET SANDRIN.

Permettez-moi, lecteur, Vet cœtera.

Sous les rideaux vous présumez, je pense, Ainsi que moi, tout ce qui se passa.

A la folie on joignit la prudence :

Il le fallait : le bon goût me dispense D'en dire plus; j'en resterai donc là.