Scène VI

TREGUIER, seul, puis LORTAY

Tréguier, il regarde par où elle est partie, haiià.se le-i épaules, aperçoit le livre qu'elle lisait au début, qu'elle a oublié et qui est resté sur la table. — Elle a Oublié SOn CréblUon. (Il le prend, l'ouvre, s'étonne, regarde le dos, com

prend, pousse un cri.) Oh! ça, par exemple! Ça! Ça! C'est trop fort!... Pauvre enfant! (il met ic livre dan^ sa poche.) Tout de même, j'aurais mieux fait de ïie pas venir.

lyortay parait.

LoRTAY, agacé. — Eli bien, elle avait raison!

Tréguier. — Qui cela?

LoRTAY. — Ma femme, à l'instruit!...

Tréguier, interloqué. — Ah! vous avezf...

LoRTAY. — C'est arrivé comme elle l'avait dit : je n'ai pas pu décrocher deux idées. Je suis fini, tenez !

Tréguier. — Je vous connais. Vous recommencerez.

LORTAY. aisis auprès de Tréguier, il lui frappe amicalement sur le genou. — Ail ! mon pauvre vieux !...

Il parait abattu.

Tréguier, malin. — Qu'est-ce que qa veut dire, ces claques comme au gros dada?

LoRTAY'. — Que je suis content de vous avoir,

Tréguier. — A la bonne heure! Vous n'êtes pas ingrat î

LoRTAY. — Dites donc, Treg?

Tréguier. — Quoi donc, Lort?

LoRTAY. — Est-ce que vous êtes... vraiment mon ami?

Tréguier. — Moi ? Mais... aussi sans doute.

LoRTAY. — Eh bien, il y a une chose qu'il faut que je vous confie, mon cher! Je ne suis pas heureux !

Tréguier. — Bah! Vous êtes le seul! Mais tout à l'heure...

LoRTAY. — Je me vantais.

Tréguier. — Pourquoi n'êtes-vous pas heureux?

LoRTAY. — Mirette...

Tréguier. — Elle est charmante!

LoRTAY. — Bien pire.

Tréguier. — Tout le monde est possédé d'elle.

LoRTAY. — Comme du démon... et voudrait la posséder... Je sais... J'ai une femme jolie, inquiétante, fine, ambrée, flatteuse à produire dehors.

Tréguier. — Agréable à ramener chez soi.

LoRTAY. — Mais c'est une créature d'extérieur, de luxe et de vedette, paradoxale, impulsive et agitée, une maîtresse idéale... peut-être? Ce n'est pas la femme qu'il me fallait.

Tréguier. — Quelle femme vous fallait-il f

LoRTAY. — U autre; la discrète épouse. Mirette manque d'affection chaste et silencieuse, de tendresse intime... Comprenez-vous T

Tréguier. — Si je comprends!

LoRTAY. — Elle n'a jamais pleuré.

Trkguikr. — Attendez I Vous êtes là... Donnez-lui le temps.

LoRTAY. — Et puis, rêtre extraordinaire et à part (iue je suis, impressionnable, sensitif et double... elle n'en a pas compris un mot.

Tréguier, — Pas un traître?... C'est inouï!

LoRTAY. — Elle n'apprécie que l'auteur célèbre et scandaleux, celui qui n'est pas le vrai moi, le bon moi. Elle était faite pour un homme privé de sens iin>ral.

Trkguikr. — Vous en avez donc?

LoRTAY. — Si j'en ai?... Voilà bien la critique. ^Mais regardez-moi. Penchez-vous.

Tréguier. — Je me baisse tant que je peux.

LoRTAY. — Je suis tout l'opposé de ce que je parais, j'écris des choses âpres et folles, mais je ne suis qu'un pudique honteux, un sentimental masqué. Voilà ce dont ma femme ne s'est jamais doutée, l'ombre d'une minute.

Tréguier. — Etes-vous sur vous-même de bien la connaître?

LoRTAY. — Comme sa poche!

Tréguier. — Et, comment la ju^ez-vous?

LoRTAY. — Point mal. Elle est bondée de qualités. Je crains que le cœur ne soit pas son fort. Mais ce qu'elle a de carrément mauvais, c'est l'imagination tout à fait dévoyée. Elle est toujours en train de lire de mauvais livres qu'elle me cache. Au fond, elle s'ennuie.

Tréguier. — Parce que vous ne cherchez qu'à l'anmser.

LoRTAY. — J'y suis bien forcé. Je voudrais vous y voir. Elle a besoin d'être, à toute minute, étonnée, tralvanisée. Alors, j'étonne, j'invente, je fais des tours et des sauts périlleux. C'est l'amour chez Nieolet. Je ne garde ma femme qu'à la condition de jouer ce rôle fatigant et un peu vil. Que je m'oublie, elle m'échappera et je la perdrai.

Tréguier. — Ça vous ferait de la peine?

LORTAY, d'un air accommodant. — Oh! mon Dieu...

vAvec gravité.) Tout dc même. Mais Mirette a beau orter mon nom sur l'oreille... je suis sur qu'elle ne le renversera pas.

Tréguier. — Aloi-s? Le reste vous est égal?

LoRTAY. — Non. Parce que je voudrais vivre auî renient — au moins -à certaines heures — goûter les joies de la détente et du repos. Quand j'ai bien ( xtravagué ou cuisiné à fond une page révoltante, vous n'imaginez pas ce que j'ai soif de vertu et de enndeur?

Trécîuikr. — Oh! si. C'est comme nous, après \<)us avoir lu. Eh bien? mais... qu'est-ce qui vous retient?... Parlez à votre femme! Dites-lui tout cela! Tenez !

l.ORTAY. — Jamais! Etes-vous fou? En voilà un conseil! Je perdrais immédiatement à ses yeux le seul prestige qui me nimbe, celui d'une espèce de l^îiuzun de lettres! Non, jusqu'au bout je dois restci- })our elle le mauvais sujet, l'amant, la perpétuelle aventure. Ça marchera le temps que ^a pourra. Et puis, à tout prendre, il vaut encore mieux que co soit avec moi qu'elle trompe son mari.

Tréguier. — C'est tout de même de l'adultère ?

LoRTAY. — De l'adultère blanc. Et pourtant cetto situation-là ne peut pas durer. Je suis à bout. J'ai besoin de savoir si vraiment, oui ou non, avec son cœur et rien qu'avec lui, Mirette m'aime?

Tréguier. — Vous ne le savez pas encore?

LoRTAY. — Par nioments, je le crois.

Tréguier. -- Quand cela?

LoRTAY. — Quand je le lui fais dire.

Tréguier. — Oui. Et ce n'est pas une fois en passant...

LoRTAY. — Oh! non! Mais aussitôt après j'ai peur et je doute. Pour avoir une bonne certitude j>ermanente, il y aurait bien un moyen.

Tréguier. — Lequel?

LoRTAY. — La rendre jalouse.

Tréguier. — Excellent! Ça réussit toujours.

LoRTAY. — Mais jalouse de qui? Si par hasard il se présentait aujourd'hui une occasion possible, parbleu, je sauterais dessus... Dans ce désert il n'y faut pas songer. Alors, pour arriver au même résultat par le même chemin...

Tréguier. — Détourné?

LoRTAY. — C'est le plus court... j'ai eu l'idée d(i la soumettre à l'épreuve de la première tentation, de la première crise sentimentale qui tôt ou tard survient dans le mariage.

Tréguier. — Expliquez-vous?

LoRTAY. — Ça vous intéresse?

Tréguier. — Oh!

LoRTAY. — Il faudrait que ma chère et terribU Mirette fût, comment dirai-je?

Tréguier. — Entreprise?

LoRTAY. — C'est cela!... par quelqu'un de confiance que j'aurais mis au courant.

Tréguier. — Oui, oui, oui... Je oherolie. Pas facile !

LoRTAY. — Si. Je me le représente euimne si je l'avais sous les yeux. Quelqu'un qui ne serait pas pour elle un étranger, qu'elle connaîtrait de longue date... ni trop jeune...

Tréguier. — Ni trop avancé?

LoRTAY. — Entre deux âges.

Tréguier. — Le bel âge.

LoRTAY. — Aimable, instruit, spirituel, bon, plein de droiture, d'expérience et d'honneur...

Tréguier. — Pariant plusieurs langues... Assez! Vous l'ornez trop!

LoRTAY. — Et dont je fusse sûr comme d'un frère, ou de moi !

TRÉ(iuiER. — Est-on jamais sûr de ces iraillardslà?

LoRTAY. — Moi, je le suis de celui dont je vous parle, parce que c'est l'ami, l'ami dévoué...

Tréguier. — Stupide et complet, comme il n'y en a pas. J'entends. Et qu'est-ce qu'il aurait à faire?

Lortay. — Peu de chose.

Tréguier. — Tant pis.

Lortay. — Présenter adroitement à Mirette le fruit défendu... pas trop loin pour qu'elle ne fût pas découragée de le pouvoir atteindre... pas trop près non plus parce qu'il ne faut tenter personne, surtout Eve.

Tréguier. — Ni Adam.

Lortay. — ...A une sage distance, (jui lui permette de tourner autour do la pomme, d'y jeter les yeux...

TRÉcîUfER. — ...et de ne jamais la détacher?

IjORTay. — Voilà. Qu'en dites-vous?

L'ILLUSTRATION THEATRALE

Tréguibb. — Bavissant travaiL Travail d'amateur. Et après t Finissez t Qu'arrive-t-il?

LoRTAY, — C'est très simple. Au fur et à mesure que Tami fait sa petite eour, il me raconte compient ça marche. Si Mirette se tient bien et qu'elle résiste, c'est qu'elle m'aime.

Tréguieb. — Ou qu'elle n'aura pas trouvé son danger, et alors, ça ne prouve rien.

LoRTAT. — Si. Tout de même. En matière de vertu, qui peut le moins peut le plus.

Tréguieb. — Soit! Et si elle ne résiste pas, ou mollement, ah! qu'est-ce qu'il fera, le divin amif

LoRTAT. — Son devoir. Il m'avertira et il filera.

Tbéouier. t— Parfait, parfait!

LoRTAY. — Dans les deux cas, je serai fixé.

Trbguier. — Eh bien, moi, je le suis déjà.

LoRTAT. — Alors t... C'est ouit

Tréguier. — Désolé. C'est non.

LoBTAY. — Pourquoi f

Tréguier. — Parce que je ne peux pas.

LoRTAY. — Ou que vous ne voulez pas?

Tréguieb. — Les deux.

LoRTAY. — Vous n'êtes pas mon ami!

Tréguieb. — Vous vous trompez. C'est parce que je le suis et que je tiens à le rester que je refuse.

LoBTAY. — Non. Si vous étiez mon ami, notre ami à tous deux, à Mirette et à moi, vous comprendriez que je suis inquiet, tourmenté, et dans l'intérêt de notre bonheur, pour la sécurité future de notre ménage, vous accepteriez tout de suite de me rendre le service que je vous demande. Un très petit service, après tout, agréable, honnête.

Tréguier. — Comment donc! Pas fatigant!

LoRTAY. — Mais oui, et parfaitement moral dans son but. Du moment que vous vous dérobez...

Tréguieb. — Je vous en prie... D'ailleurs, je pars.

LoRTAY. — Quand t

Tréguieb. — Ce soir.

LoRTAY. — Vous ne partirez pas.

Tréguier. — Je l'ai annoncé à votre femme. (On

entend la voix de Mirette qui appelle dans la coulisse: « André! ») Tenez, elle vous appelle!

LoRTAY. — Ce n'est pas fini, vous savez f Nous reprendrons ça! Oh!...

Tréguier. — C'est tout réglé.

La voix de Mirette, plus près. — André!