LA MER INTERIEURE. — KOBE. OSAKA

Novembre.

Neuf heures du matin; le paquebot, venant de Shanghai, va doubler la pointe de Shimonoséki pour entrer dans la mer intérieure du Japon.

Là-bas, à l'arrière, très doucement estompée, la petite île de Rokouren, si jolie avec son phare blanc et sa bordure de camélias hauts de dix à douze mètres. A droite, la longue bande des maisons de Shimonoséki, en saillie sur la rive.

Il fait un temps superbe ; le soleil est chaud, l'air frais et le ciel idéalement bleu-

Sur le pont, les passagers braquent leurs jumelles dans toutes les directions, avides de voir ce Japon tant vanté. Leurs exclamations admiratives se croisent :

— C'est ravissant ! — Voyez ces montagnes qui disparaissent dans une brume rose ! — Et ce village, là, tout près, avec ses maisonnettes blanches bien alignées ! Et cet îlot de verdure, à côté ! C'est plus beau que le lac de Genève !

Votre enchantement, mesdames et messieurs, durera jusqu'au soir. Economisez donc vos épithètes si vous ne voulez pas vous trouver bientôt à court. D'un bout à l'autre, sur une longueur de deux cents milles, la mer intérieure est une merveille : dans l'atmosphère d'une rare limpidité, les moindres détails du paysage apparaissent, se dessinant avec une netteté parfaite et un relief étonnant. Sur les rives, de nombreux villages, groupés dans des criques que peuple une flottille de jonques. Sur les collines boisées s'étalent, comme sur la palette de Courbet, les nuances les plus variées du vert. Devant nous une mer d'huile d'une transparence azurée, aux reflets chatoyants sous les rayons du soleil, se confond tout au loin, et par une étroite échappée, avec la ligne blanche du ciel.

Je m'étends avec volupté sur ma chaise longue et m'abandonne, les yeux grands oiir