FIEVRE

Adieu, mon rêve d'or! Fatalité! je souffre!

Le damné qui se tord sur sa couche de sourire, Mon Dieu ! n'est pas plus torturé !

Vraiment, on croirait que les vers précédents —

que M. Fréchette écrivait dans un moment de désespoir— ont été publiés tout récemment, depuis que le lauréat se tord sur le gril où doivent tôt ou tard rôtir les plagiaires.